SALUTACIONS DEL VELLTALP

avui voldría desitjar-vos tota la felicitat per l'any que comença i agrair el diàleg, la paciència, la expectativa i aquesta forma de comunicació, extranya per aquells qui com jo, recelen de les pantalles perquè mai substituiran la paraula dita, la expressió, la mirada i els moviments de les mans quan parles amb qui tens davant teu.

malgrat tot, vull desitjar moltes felicitats a tots aquells que em coneixen(Nore i Arnau; Olga,Héctor, Raúl, Analía, Silvia -sense la seva insistència jo no tindría aquest blog-; Nelson y Nelson, Roberto, Filipov, Kata y Rodrigo, Cristina, Alberto, Daniel i Estela, Pablo i Elvira, Esther, Teresa, ) i tots aquells que tenen de mi un coneixement virtual (Bruno Di Benedetto, Montse J.Juárez, Araceli Merino,Jesús Esnaola, Cris, Andrés Portillo, Rosa i Manola, Xocas, Rosana, Sole Uranga, Sergi Bellver, Carlos Vitale, José Ángel Cilleruelo y Eduardo Berti).

...i el record per la Lucía i el Isaías...

us deixo amb aquest poema de Eugenio Montale que per mi significa casi tota una ars poetica... clar, sense oblidar a Beethoven...

a tots, ens llegim i ens escrivim

LOS LIMONES

Óyeme, los poetas laureados
se mueven solamente entre las plantas
de nombres poco usados: boj, ligustros o acantos.
Yo, para mí, amo las calles que conducen
a las herbosas zanjas donde en charcos
casi secos acechan muchachos
alguna enjuta anguila:
los senderos que siguen los ribazos,
bajan entre el penacho de las cañas
y llevan a los huertos, entre los limoneros.

Mejor si la algazara de los pájaros
se apaga devorada por el cielo:
más nítido se escucha el susurrar
de las ramas amigas al aire casi inmóvil,
y las sensaciones de este olor
que no sabe separarse del suelo
rociando el corazón de una dulzura inquieta.

Aquí, de las pasiones desviadas,
calla la guerra, por milagro,
aquí también a los pobres nos toca nuestra parte de riqueza
y es el olor de los limones.

Mira, en estos silencios en que las cosas
se abandonan y parecen muy próximas
a traicionar su último secreto,
a veces esperamos
descubrir un error de la Naturaleza,
el punto muerto del mundo, el eslabón perdido,
el hilo que al desenredarlo finalmente nos ponga
en el centro de una verdad.
La mirada sondea a su alrededor,
la mente indaga, concuerda, desune
en el perfume que se propaga
cuando más languidece el día.
Son los silencios en los que se ve
en cada sombra humana que se aleja
alguna perturbada Divinidad.

Mas desfallece la ilusión y el tiempo nos devuelve
a las ciudades rumorosas donde el azul se muestra
solamente a retazos, en lo alto, entre molduras.
Después, la lluvia cansa el suelo; se espesa
el tedio del invierno sobre las casas,
la luz se torna avara, amarga el alma.
Hasta que un día, a través de un portón mal cerrado,
entre los árboles de un patio
se nos aparece el amarillo de los limones
y se deshiela el corazón,
y retumban en el pecho
sus cancioneslas trompas de oro del esplendor solar.