Vell Talp

sobre la crítica (diálogo 2)

2012-01-30T11:22:00.000-08:00

a Luis López (Escomberoides) mi amigo y camarada de Madrid

Me matan si no trabajo
Y si trabajo me matan,
siempre me matan
(Atahualpa Yupanqui)

-No, no lloro...no lloro por el porvenir de la clase obrera, es esta puta cebolla. Cada vez que preparo el relleno de las empanadas, me pasa lo mismo –Morán ríe y se seca lágrimas con la manga de la camisa.

-Es que usted insiste en picarle hasta los detalles, ya me gustaría verlo así de exhaustivo cuando intenta ajustar sus análisis con el materialismo histórico –apunta el Otro.

-¿Sabe? Siempre he pensado que la cebolla cortada fina es el aliento de la carne picada y ahí sí, ¿ve?...
-...ya, ya lo veo venir, Morán –le interrumpe el Otro-, lo veo venir en falsa escuadra, a tanguearme una de esas alegorías suyas, rémoras de viejo militante sindical y rojo...

-...no me haga reír que aún lloraré más. Usted piensa que yo soy Discépolo, ¿no? Pero observe, observe esta carne picada que entra sola y cruda a la cacerola, sin otra complicidad que la de la cebolla espolvoreada de orégano y aunque después venga el comino, el pimentón, el ají molido, la sal y el fuego lento, el contacto de esa carne con la cacerola caliente...

-...¿me está queriendo decir algo acerca de la conciencia de clase? –pregunta el Otro y continúa-, primero cruda, muy cruda, sólo cuenta a su favor con el aliento de la cebolla, hará su experiencia en la cacerola burguesa y, gracias al condimento del marxismo, se forjará a fuego lento hasta quedar lista para la acción...

-“ ¡Atruena la razón en marcha!” –entona Morán, casi en un murmullo y blandiendo la cuchara de madera a modo de batuta.
-
...luego –continúa el Otro-, supongo, que aquella carne que ya no está cruda, sino guisada y transformada cual síntesis hegeliana, se envolverá en ligera masa para convertirse en el mejor alimento de la conciencia crítica de la clase obrera...

-“¡Es el fin de la opresión!” –continúa Morán. Tapa la cacerola y la retira del fuego.

-He de pensar –apunta el Otro- por su forma de impostar la Internacional, que mis deducciones y sus especulaciones coinciden. Si es así, le diré que la caga porque la alegoría siempre es acrítica, no en vano es la retórica del sermón. En cambio, las empanadas, históricamente hablando, siempre han sido y serán la gula del pueblo.

-Mire, estoy de acuerdo con usted que la alegoría no sirve, pero no me negará que la conciencia de la clase obrera se parece mucho a la carne picada y cruda... –Morán no puede continuar.

-...mire Morán, deje las alegorías junto al relleno de las empanadas, pero no en la misma cacerola, que igual lo amarga. Mañana, su amante ya se encargará de freírlas...
-...sí, mañana, primero de mayo –interrumpe Morán-, no crea, yo también lo veo venir a usted. Hace rato que me quiere llevar hacia la crítica histórica. Lo conozco. Hace años que nos conocemos.
-Me alegra saber que me conoce. Sabe, Morán? Toda crítica implica conocimiento. El conocimiento está en el final de la crítica histórica.

-Pensaba que para usted era el marxismo?

-El marxismo, el materialismo histórico, concretamente, es sólo un método, quizá el mejor, para una crítica histórica. El marxismo es el único que entra de lleno a “a matar estructuras”. Se ocupa tanto de lo que ocurre en una determinada estructura económico- social como del desarrollo de la lucha de clases en dicha estructura –sentencia el Otro.

-¿Y después?
-Después. Se supone que el discurso crítico se completará con la integración de las otras estructuras subsidiarias, es decir: ideología, política y cultura, más o menos, por ese orden. Y al final... al final –insiste el Otro- todo ello conforma una teoría capaz de explicar cualquier etapa histórica compleja. La solvencia del marxismo, como teoría de una crítica histórica, surge del contraste y enfrentamiento permanente con otras teorías que tienen idénticos intereses.

-El famoso falsacionismo del que usted hablaba el otro día –apunta Morán.

-Exacto. Y mire, los marxistas hemos visto llegar y pasar de largo a Max Weber, al mismo Popper y hasta el inefable Georges Duby, por no hablar de historicistas de todo pelaje –se entusiasma el Otro.

-¡Uy! los historicistas. Hay gente que aún habla del historicismo marxista.

-Morán, al viejo Carlitos le han hecho decir ¡cada cosas! Mire, el historicismo se llevaba muy bien con la Enciclopedia, tanto que pocas veces salieron de esa comodidad. Síííí, hablaban del devenir del ser humano, pero al final ¡filosofía del espíritu! Y así les fue con sus previsiones históricas, una teoría completamente roma a la hora de explicar los procesos históricos. Los historicistas se cagaban en las patas cuando tenían que hablar de la lucha de clases o de la falta de legitimidad histórica de la burguesía para tutelar el poder del Estado. Mire, cuando tenga tiempo, búsquese en la Biblioteca Municipal una biografía de Benedetto Croce, él sintetiza, como nadie, lo que fue el historicismo.

-Y de los otros?
-Uff, usted es peor que la cebolla, al final acabaré llorando con tanta pregunta sobre estos personajes que nunca me cayeron simpáticos. Es gente que siempre me ha parecido que se hacían trampas jugando a El Solitario. A todos les unió el miedo al mismo fantasma, sí el del comunismo.
Max Weber, después de unas excursiones interesantes sobre las influencias de las religiones en los modos de producción, se quitó la careta cuando escribió “Economía y Sociedad”. Además de sustituir la lucha de clases por la estratificación social, acuña, en ese texto, dos famosos conceptos: uno, el Estado burgués ha de detentar el monopolio de la violencia y otro, el mercado es el motor de la sociedad. Y aún hay socialdemócratas que reivindican postulados de este señorito que, además pasaría a la historia por haber redactado un artículo de la constitución alemana que acabó legalizando el golpe de estado de Hitler.

-Comprendo su amargura y si no quiere no hace falta que me hable de Popper

-¡Qué remedio! Le hablaré, le hablaré. Éste es otro “enfant terrible” con un miedo cerval al comunismo. Se inventó el truco de las sociedades abiertas y sociedades cerradas. Las primeras serían las democracias burguesas que copiarían a la democracia de la Grecia clásica, con políticos puros, alentados por la ética y la bonhomía, que velarían por el bienestar del pueblo, eso sí, sin recortar ni ápice el poder del Estado. Y en la orilla opuesta, las sociedades cerradas donde igualaba fascismo y comunismo. Por supuesto, para sostener esta sal gorda intelectual se pasaba por los cojones su teoría del conocimiento y hasta su falsacionismo. De todos modos, le reconocía al marxismo “una voluntad caritativa con los más pobres”. Siempre he pensado que Popper, en muchas cosas, mentía más que pensaba y lo hacía con la complicidad de toda una materia gris-grisácea europea, sobre la que es mejor callar para no decir barbaridades.

-No siga, mejor no siga, me es igual continuar en la ignorancia más absoluta respecto al señor, Georges Duby.
-Este hombre era un medievalista interesante, hijo de Annales, una revista francesa que dio para todo tipo de fauna. En los años sesenta este hombre comienza a hablar de Historia de las Mentalidades. Aquello no pasaría de ser un concepto vago e impreciso, una especie de cajón de sastre donde cabía casi todo. Y digo “casi” porque los únicos que no encontraron acomodo fueron aquellos que “mataban estructuras” económicas. En cuanto acotó su teoría, no quedó ninguna duda de su estrategia: disputarle la cancha al marxismo, pero sin pregonarlo. De todos modos, no le negaré que algunos de sus resultados sobre el estudio de las economías precapitalistas no fueran muy interesantes. Muerto Duby, aquello se volvió más errático que nunca.

-Huela, huela esto –dice Morán destapando la cacerola- y emociónese un poco. Deje que lo que le entra por la nariz le salga después por la imaginación.
-Morán no se pierda conmigo, que esto no es más que el relleno de unas empanadas. Mañana le explica usted a su amante toda esta metafísica y lo que de ella se pueda seguir. Si después la Martina lo manda a parir panteras, yo estaré ausente, como siempre en esos casos.
-No vaya tan rápido, que igual el río no la deja cruzar, ¿o no ha visto como ha crecido en estos últimos días?
-Vivimos en una isla en medio del río Negro y si llueve durante una semana seguida, el río crece. Puro Perogrullo –afirma el Otro-.

-Nunca le he preguntado ¿qué es aquello que más le interesó de Marx?

-Al fin me hace una pregunta concreta. Si obviamos El Manifiesto por su elementalidad, una obrita interesante es Las luchas de clases en Francia 1848-1850, después de leerla vale la pena seguir con La Educación Sentimental de Flaubert y ya me contará. Tampoco está nada mal El 18 brumario de Luis Bonaparte o lo que escribe en La Nueva Gaceta Renana. Y, más que Das Kapital que es bastante duro de roer, me quedo con los Grundrisse que serían los borradores de su “gran obra”. Aunque, qué quiere que le diga, para mi lo mejor es, sin duda, La Contribución a la Crítica de la Economía Política ...

-...coincidimos, una extraordinaria formulación conceptual del materialismo histórico y, por supuesto, aquella inolvidable frase del prólogo: “no es la conciencia lo que determina al ser social, sino el ser social quién determina la conciencia” –sonríe Morán, orgulloso de su memoria. Pone la pava al fuego y se prepara unos mates. Mira por la ventana de la cocina. Llueve. Hace una semana que llueve. El parral del patio ha quedado desnudo y en el suelo, el ocre de las hojas caídas vetea el barro de los charcos. Se vuelve hacia la cocina de leña. La pava ha comenzado a silbar bajito. Se sirve el primer mate.

-Y para acabar –continúa el Otro-, le daré de comer al Narciso de su memoria -Morán se sonríe-Hay una gran obrita que escribe don Federico Engels y completa Marx, "Ludwig Feuerbach y el Fin de la Filosofía Clásica Alemana". Más allá de la crítica feroz al materialismo vulgar que hace Engels, se la recuerda siempre por las once tesis que Marx añade al final...
-... “Hasta ahora los filósofos se han ocupado de interpretar de diversos modos el mundo, de lo que se trata es de transformarlo”, oncena tesis –sentencia Morán, mientras pone otro tronco de leña en la boca encendida de la cocina., le da una chupada al mate, acaricia el lomo del perro y añade-. Y se está dejando a Lenin.

-Otro día –responde el Otro si ocultar su fatiga-. Por ahora recuerde que siempre preferiré el Lenin de las Tesis de Abril y aquel grito desde la barricada de la Historia: “¡Todo el poder a los soviets!” Preferiré el Lenin de El Estado y la Revolución quizá lo mejor que escribiera don Vlady . Y me gusta muchísimo menos el ¿Qué Hacer? Una interpretación bastarda del centralismo democrático le sirvió a PepeStalin para perpetrar el Estado que perpetró... y ahora páseme un mate, que aunque yo sea quién soy, a esta hora de la tarde hay cosas que son sagradas, además de mi silencio.

Morán se carcajea porque ya sabe lo que tiene que hacer.

ni O comentario: quien haya llegado hasta aquí sin desfallecer ni acordarse de toda la generación García Saritzu, pues quisiera conocerlo y pagarle un vodka o un té ruso, claro. Por ahora sólo puedo anunciarle que tanto Gulda, como Herbie Hancock, interpretando este tema de Miles Davis, All Blues, un "temita" de 1959 incluído en Kind of Blues. Atención a una arrancada de Gulda sólo sobre blancas que sólo se puede inventar un histriónico genial como él.

Aclaración: El Discépolo que se menciona en el texto es un autor de tangos, que entre otros está el conocido y famoso Cambalache.

algunas aleeegrías

2012-01-17T04:26:00.000-08:00

Volvía yo de mi paseo matinal por la playa de Ribes Roges -había pasado buena parte de la mañana en la corrección de la segunda entrega de los diálogos críticos, agobiado aún por el éxito de crítica y público que cosechara la primera entrega-, cuando, de repente, me encuenntro que mis amigos de la Editorial Traspiés -Vagamundos- habían publicado un micro mío en su bloss de Parafilias Ilustradas.

Quiero agradecerle a Jose Antonio López el detallazo.

Pues aquí os dejo mis aleeegrías y el enlace,

salut

http://parafiliasilustradas.blogspot.com/2012/01/los-consejos-de-pasifae.html

(la fotografía ha sido tomada de la red, en ella no sólo se ve la escultura de Pasífae -obra de Oscar Estruga- sino también mis dos playas preferidas de Vilanova, la más extensa es la de Ribes Roges y la playa de D'Arró de la cual sólo se ve el nacimiento -uno de sus extremos ha sido bautizado como Playa de la República-).

acerca de la Crítica ( diálogo nº 1)

2012-01-15T02:19:00.000-08:00

-Usted dice lo que dice, pero no me diga que también se lo cree –Morán le da una chupada al mate sin dejar de mirar el río. No puede dejar de mirar el río.

-Yo no creo en nada, no soy creyente. Yo sólo pienso –dice el Otro-. Y le repito y le sostengo que la crítica, para ser crítica no ha de tener ninguna exigencia moral.

-Pero ha de tener alguien al que le joda su crítica y supongo que ese alguien le podrá responder, ¿o no?

-Eso ya va con el discurso, se entiende. Y también va que una respuesta crítica, para serlo tendría que procurar atenerse a un intercambio falsacionista. Una teoría sólo puede ser rebatida con otra teoría y nunca con una comprobación empírica, sea ésta de la índole que sea. –responde el Otro y añade- O dicho de otra forma, una comprobación empírica que no sirve a una teoría, no sirve para nada. O si, sirve para consolarse en el rencor o para sostenella y no enmendalla.

-No puedo creer lo que acaban de oír mi orejas! Que un marxista como usted eche mano de la práctica conceptual de un reaccionario de tomo y lomo como Popper –sonríe Morán, haciendo cantar el mate y sin dejar de mirar el río.

-No nos une el amor, sino el espanto, decía el cegato de la calle Maipú –sentencia el Otro- No se confunda, Morán, no se confunda, la filosofía de la ciencia y el marxismo tienen más en común de lo que usted se piensa o cree. Mire, la crítica es ante todo un sistema conceptual abstracto que se aplica empíricamente sobre una estructura conceptual o estética. El resultado de todo ese proceso ha de elaborarse como teoría, trascendiendo la mera comprobación empírica. Y en cuanto a Popper... –el Otro dilata la respuesta-... mejor no me amargue lo que me queda del día.

-Está bien, no quiero amargarle nada –Morán acaricia el lomo del perro, se sirve otro mate y vuelve a encantarse con el río que lleva y trae la luz de la tarde- pero acláreme eso de aplicarse sobre “una estructura conceptual o estética”

-Muy sencillo, aunque ya sé que para usted no hay nada sencillo, -apunta el Otro y continúa-. Una estructura conceptual es un sistema ideológico o ideas expuestas sistemáticamente, como usted prefiera. Una estructura estética es una obra de arte, un tema musical o una obra literaria –se entusiasma el Otro-.Siempre estamos hablando de estructuras completas y complejas

-A ver si le entiendo, la crítica habría de evitar ocuparse de lo tangencial, coyuntural o mudable, es decir estructuras en formación. Sólo así sería posible extraer las contradicciones que le otorgan funcionalidad y dinámica a las estructuras –Morán sonríe y mueve la cabeza. Se sirve otro mate y mira cómo el sol entretiene la luz en el río.

-Yo no podría haberlo dicho ni mejor, ni más completo –afirma el Otro.

-¿Y una estructura económico-social, también ha de ser pasto de la crítica?
-No lo dude, Morán, no lo dude. Usted es marxista como yo y esas preguntas casi le diría que sobran o que no pintan nada
-¿Y el procedimiento para entrar a matar estructuras? –Morán sonríe porque adivina la respuesta de el Otro.

-¡Uy! Veo que hoy andamos un poquito nublados. Supongo que ayer la Martina lo congració con el mundo y ahora le aparecen los achaques posibilistas –el Otro no ahorra escarnio, pero Morán lo interrumpe-.

-...no me joda, no me joda ahora con lo de la Martina, que esa piba sabe presentarte el Paraíso en carne y hueso y si después usted solito, ¡eh! usted solito vuelve a meterse en el Infierno ya no hay ni falsacionismo, ni materialismo histórico que le salve de salir chamuscado.

-Morán, no se me ponga estupendo. Usted ya sabe que lo mío con la Martina es cochina envidia y nada más, pero mire, avive un poco el seso: la crítica formal y profunda de una estructura habría de atender, como procedimiento, al planteo general de la dialéctica hegeliana: tesis, antítesis y síntesis.

-Hace tiempo, oiga, hace tiempo que pienso que el Infierno es la realidad –Morán se sirve dos mates seguidos-. Y, en la realidad uno se encuentra con el conflicto, la contradicción antagónica e histórica, es decir, la unidad de los contrarios, es decir, tesis, antítesis y síntesis y también Martina, que existe y persiste –afirma Morán, mientras continúa mirando cómo se apaga la luz en el río. No parece haber advertido aún ni la ausencia del perro ni sus ladridos cerca de la puerta de hierro, en la entrada de la casa.

ni para O comentario:
y para quién quiera volver a releerlo, ponerme a caer de un burro, darme por perdido y barrenado o simplemente pasar de largo (que suele ser lo habitual), pero también y ,sobre todo, para la media docena (mas,menos) de lectores que pasan y se quedan os dejo en compañía de Friedrich Gulda, histriónico,beethoveniano y genial tocando a su maniera este Preludio y Fuga de Bach.

salut

,

LAS BISAGRAS DEL ARMARIO

2012-01-10T11:29:00.000-08:00

Curiosea. Mamá le había recordado aquella mañana, a los gritos, como siempre, que debía arreglar, sin falta, las puertas de los armarios de la tía Conchi, que era lo menos que podía hacer por alguien de la familia, ahora que trabajaba en una mueblería, porque desde que el primo Kevin se había ido al Líbano con la Legión, la tía echaba en falta un hombre que se ocupara de esas cosas. Mamá se repetía. La tía Conchi le había dejado a mamá las llaves del piso. La tía Conchi pasaría toda la mañana de compras en Barcelona. Navidad. El primo Kevin que está al caer con permiso de veintiún días. Navidad.

Curiosea. Está solo en aquel piso inmenso, conocido y ajeno. Trabaja y curiosea. Ajusta y aceita las bisagras de un armario. Cambia de habitación. Hace lo mismo con las puertas del otro, pero ha de corregir el calce de los pasadores interiores y quita un par de cajones. De la sorpresa pasa a la perplejidad y después, unos cuantos minutos después, se descubre a las puertas del Paraíso. Uno de los cajones rebosa medias y pantys de rejilla, tangas de seda natural, ligueros de satén blancos, caramelo y rosa. En el otro cajón, sostenes “de balconette”, bodys blancos, negros y pistacho. Su mano reconoce la textura del tabú. Sonríe. Se quita la ropa y el espejo de la puerta del armario le devuelve la única imagen que ama y le pierde. Mamá nunca entendió lo de la depilación integral del pecho y de las piernas, porque si Dios le puso pelos a Adán, por algo sería, ¿no? Vuelve a mirarse al espejo. Se prueba unas medias de seda fría con un body caramelo, de raso y tanga de seda natural bordada. Se ajusta las medias como antes lo hiciera con las bisagras y se vuelve hacia el espejo. No deja de sorprenderle que aquella ropa modele un cuerpo como el suyo, machacado diariamente en el gimnasio municipal. Y, en el momento en que comienza a imaginarse sobre unos tacones de raso negro y blonda, oye un portazo y la voz del primo Kevin anunciando “¡ya estoy aquiiii!”. Inmediatamente coloca los cajones en su sitio, recoge su ropa de trabajo y, sin quitarse nada, entra en el armario y cierra las puertas por dentro. Por primera vez, cae en la cuenta que aquel armario es el del primo Kevin. Sonríe. Se acuclilla. Oye aproximarse el paso de unas botas. Espera y sonríe.

Para O comentario: se acabó el "oRsaY", vuelvo a entrar en juego, vamos a ver cómo pinta el resto de la temporada, por el momento cuelgo estas "Bisagras".

Si alguien pasó hace unos días por aquíy vió colgada una entrada sobre los negocios del yernísimo Real, ya no la encontrará, desde el momento que la colgué comencé tener ciertos problemas "muy, pero que muy raaaros" en mi utilización del bloss, quitada la entrada ahora todo va como una seda. Quién quiera entender que entienda, pero esto es lo que nos ataron bien atado y nos lo dejaron de "regalito de Reyes"

salut
.

Poema 5 de "XENIA" II -Eugenio Montale-

2012-01-09T14:14:00.000-08:00

a pesar del tono elegíaco por la pérdida definitiva de la mujer amada, a pesar del dato autobiográfico de Montale que escribe este poema después de la muerte de su mujer, Drusilla Tanzi, a pesar de su desgarro, alguna vez me gustaría poder escribir un poema de amor como este que dejo colgado hoy

POEMA 5 DE "XENIA" II

He bajado, dándote el brazo, no menos de un millón de escaleras,
y ahora que no estás cada peldaño es un vacío.
También así de breve fue nuestro largo viaje.
El mío aún continúa aunque ya no necesito
las conexiones, las reservas,
las trampas y el escarnio de quien cree
que lo que vemos es la realidad.

He bajado millones de escaleras dándote el brazo
y no porque cuatro ojos puedan ver más que dos.
Contigo las bajé porque sabía que de ambos
las únicas pupilas verdaderas, aunque muy empañadas,
eran las tuyas

DA "XENIA II" V

Ho sceso, dandoti il braccio, al meno un millone di scale / e ora che non ci sei è il vuoto ad ogni gradino. / Anche cosi è stato breve il nostro lungo viaggio / Il mio dura tutora, né piu mi occorrono / le coincidenze, le prenotazioni, / le trappole, gli scorni di chi creda / che la realtà sia quella che si vede.
Ho sceso milioni di scale dandoti il braccio / non già perchè con quattr’occhi si vede di piú. Con te le ho scese perchè sapevo che di noi due / le sole vere pupille, sebbene tanto offuscante, /erano le tue
.

Monk's Dream

2012-01-08T12:25:00.000-08:00

He buscado en YTube si existía alguna grabación, más o menos fiable, de Monk's Dream interpretado por Thelenius Monk, si podía ser en alguna actuación de 1963, pero sólo he podido encontrar el audio con la carátula legendaria de aquel vinilo histórico. Este tema, significa el apogeo y consagración del hard bop de mano de uno de los fundadores del ya viejísimo bebop. Thelenius que se había asociado en la década anterior con Coltrane y Johny Griffin como saxofonistas, sin embargo, para esta grabación elegirá, a Charlie Rouse en el saxo tenor (John Ore en el contrabajo y Frankie Dunlop en batería).

La versión que entrega McCoy Tyner en esta grabación en vivo de 1989, es sublime y, aunque en vida de Monk, digamos que se ignoraron respetuosamente, por una cuestión de estética y estilo (y añadiría que tampoco faltaron cuestiones ideológicas, pero ese es otro discurso que por ahora no viene a cuento), sin duda el bueno de McCoy le rinde, en esta actuación, un extraordinario homenaje (no era ni será la primera vez). Y lo hace acompañado, nada menos, que por Avery Sharpe el mejor contrabajista que ha habido y habrá (con permiso de Charlie Mingus, claro) y con un gran batería, Aaron Scott.

Antes de callar, sólo apunto que para aquellos que nunca oyeron o, sobre todo, nunca vieron a McCoy Tyner, observen la altura a la que pone las manos sobre el piano.

salut

.

Expreso al Corazón

2012-01-07T14:09:00.000-08:00

Este video intenta ser una "Litle Help" que diría Joe Cocker, una"ayudita, un "alguito" como le gusta decir a mi amiga Fabiana, para la convalescencia de una operación de un gran amigo.

Aunque republicanos los dos, prefiero decir que los Magos de Oriente te dejaron esta excelente interpretación de Quique Sinesi, sin duda el mejor guitarrista argentino en estos momentos -tanto de Jazz como tradicional- y de Charlie Mariano, un maestrazo del saxo -en esta ocasión con el saxo alto-.

Sí, este "Expreso al Corazón" es para tí y a seguir dando batalla.

.

El Sur, Ardia di Sedilo y Enzo Favata con el Quintetto Atlántico

2012-01-05T16:36:00.000-08:00

El vídeo, esta vez, tiene una doble estructura alterna, por una parte la interpretación en directo de Enzo Favata de su tema El Sur y, por otra, una antigua filmación del Ardia de Sedilo o el Ardia de San Constatino di Sedilo.

¿En qué consiste esta fiesta? O qué intenta representar? Pues esta celebración tiene nada más ni nada menos que unos cuatro siglos, de gran arraigo en la comarca de Sedilo –en la Cerdeña interior, pero hacia el sur- y se celebra durante los días 6 y el 7 de julio. Lo esperado por todos es la carrera del Ardia: se trata de una desenfrenada carrera de caballos en un valle que domina el santuario de San Costantino Emperador ( Santu Antine en sardo). El Ardia de Sedilo se corre para recordar la victoria de Costantino sobre Massenzio en la batalla de Ponte Milvio (312 d.C.), que lo consagrará como Emperador de Occidente.

El "capocorsa" (la persona que comanda la carrera) denominado pandela matzòre, es quién da la señal del inicio de la competición, al salir de repente del promontorio que se encuentra arriba de la iglesia: a voz en grito corre con su caballo a lo largo del declive que lleva a un estrechísimo Arco de Costantino mientras el resto de jinetes intentan alcanzarlo detrás de la iglesia.
Desaparece el polvo y los participantes del Ardia saben que tendrán que dar siete vueltas alrededor del santuario y, posteriormente, dirigirse al galope hasta el recinto de la Muredda, donde se realizan tres vueltas antes empezar la carrera final hasta la iglesia.

Así, pues, aquí quedan las imágenes del Ardia di Sedilo y El Sur –tema creado pensando en “otro” Sur, quizá más patagónico que sardo-.

Los músicos del Quinteto Atlántico: Enzo Favata saxo soprano; Daniele di Bonaventura; bandoneón –todo un acierto su incorporación al quinteto-; Marcello Peghin, excelente guitarrista; Michele Rabbia en la batería y Salvatore Maltana en el contrabajo.

(ah y por si quedan dudas a los Reyes sólo les pido una cosa: ¡¡que se vayan!!)

A FUEGO LENTO. (2)

2012-01-02T15:55:00.000-08:00

hace poco más de un año, subía al bloss este tango con el único interés de dar a conocer su historia y su vicisitud, su carga transgresora en lo musical –el piano percutido en diálogo con el bandoneón que es el que marca el ritmo, la función del violín solista, narra y sintetiza, la guitarra que sigue siempre al contrabajo, etc. etc.- que en 1956 supuso casi el escarnio público de Horacio Salgán, aunque, con el tiempo, su proyección sobre gente como Piazzolla será innegable.

ahora bien, más allá del tema musical, aparece la expresión, la frase hecha, que contiene una evidente carga alegórica y, es entonces, cuando pienso que lo que vendrá o lo que ya se nos ha venido encima en el plano histórico-social, claro, necesitará cocerse a fuego lento, no por la lentitud, sino, sobre todo, por el tipo de fuego que se necesitará, esta vez, para no volver a meter la pata con ese “quiero y no puedo” que fue el 15M: será la hora de que aparezca el violín de Agri, que retome, sintetice y vuelva a lanzar la narración, será la hora de tener y mantener la conciencia trasgresora de Horacio Salgán que no deja de tararear mientras el piano abre camino y el bandoneón marca la pauta.

Para O comentario: (los músicos, además de Salgán al piano, tenemos a su gran amigo el guitarrista Ubaldo de Lío que ya lo acompañara en el estreno de A fuego lento, Antonio Agri gran amigo de Salgán y de Piazzolla, Oscar Marconi, un dignísimo bandoneonista que ha sabido convivir con Pichuco y con Piazzolla y, finalmente, Oscar Giunta en el contrabajo, a pesar de ser, sobre todo, un excelente percusionista...y en el vídeo se cuelan las voces de dos personajillos de la mesa de mezclas, son parte del esperpento porteño que no deja de producir vergüenza ajena y de la otra).
.
.

2012 y My favorite things

2011-12-30T16:32:00.000-08:00

a veces, uno piensa en sus cosas y sus no cosas favoritas, piensa en aquello que se llevará el tiempo, la memoria y el olvido, piensa que toda enumeración es incompleta, a pesar que ese acto defina un mundo, un horizonte, la soledad o la querencia de un amor,

pienso en el atajo que me lleva a las platjas de d’Arro y de Ribes Roges,
pienso en el almendro, el olivo y la higuera que marcan todo el atajo,
pienso en el viento que sopla en el Mestral y que me trae los días de otro viento,
pienso en el mar que abre y cierra la esfera,
pienso en lo que sucede en las otras costas de este mismo mar
y mi esperanza tiene el mismo tamaño que mi horror,
pienso en el laberinto que aún pervive en el call judío de Barcelona
y en la soledad de la fuente de la plaza de Sant Felip Neri
pienso en las calles que me quieren
y las que me tanguean siempre,
pienso en la prisa de las ventanillas de los trenes en medio de la noche,
pienso en Beethoven
y en la primera frase del Manifiesto Comunista,
pienso en la poesía que releo
y en los libros que ya no leeré
y.

estas que son algunas de mis cosas y mis no cosas favoritas quiero compartirlas hoy con todos los que se pasan por este bloss, con Carlos Vitale y con Antonio Tello, por quererme tanto, con Fernando Valls, por su gran generosidad, con Dante Bertini por confiar en mis poemas, con mi grandes amigos, Fabiana Calderari, por sus alguitos que siempre me ayudan a seguir tirando, con Jesus Esnaola, la amistad por encima de todo, con Rosana Alonso, mi gran camarada, con Gabriel "Propílogo", por sus mil palabras en un mail y por Coltrane, claro, con María Jesús por tener abiertas siempre las puertas del paraíso y por la República, con Gemma Pellicer, por fotografiar mil palabras, con Agustín, por la amistad entre cangrejos y viejostopos y un cafe en el zoo, con Susana Camps, porque el año que viene nos desvirtualizaremos, con Iván Teruel por tantas y tantas buenas palabras, company,con Araceli Merino, mi gran amiga de Mataró que fotografía la vida, con Francesc Cornadó poeta y gran amigo, con Carlos de la Parra que siempre cruza el charco para comentar, con Luis mi amigo y camarada de Madrid, con Manuel Delgado roig i orgullós de ser-ho con Daniel Borda y con Estela, por su gran y hermosa inquietud ante el mundo, con mis amigos de siempre, Pedro Herrero Clara Obligado, Xocas, Miriam, Susan Urich, Ricardo Blanco, y con mis nuevos amigos, Felipe Sérvulo y una conversación en el tren, con Elysa por la música que nos une, con David Figueroa y Ramón Gil y con Alberto"Odys"Corujo y Antonio Serrano Cueto

quiero compartir todo esto con Rodrigo que pasará fin de año en la cárcel de Cuatre Camins, con su madrecoraje, Mariana y con Kata su valiente y corajuda hermana,

quiero compartir todas estas cosas con mi hermana Olga que persevera en la literatura, con Silvia, mi sobrina poeta y cómplice para asaltar el Palacio de Invierno,
quiero compartirlo con Nore por tanto amor en el tiempo, de otra forma hubiera sido imposible y con mi hijo Arnau, por sus 17 años de esperanza

y claro, con Lucía, mi madre, cuatro años ya.

con todos, todo lo que prefiero entre otras cosas, este temazo de Coltrane, con Mc Coy Tynner al piano y Eric Dolphy a la flauta travesera, casi ná.

A todos una fortissssima abraçada

salut, república y socialismo

.

.

Isola dei Suoni, "Ramunnu e'Locu" -Enzo Favata-

2011-12-29T15:45:00.000-08:00

aunque, a priori, no soy nada amigo de la fusión, a veces, a veces, sólo a veces la cosa se hace bien y se respetan los campos, algo de esto hay en este tema de un gran saxofonista sardo, llamado Enzo Favata y su trabajo con todo el folklore sardo, sobre todo con la Cerdeña más dura, la del centro de la isla, la de la Barbaricina en la que está arraigada una extensa tradición de voces de pastores; es el caso de los Tenores di Bitti cuyos cantos tradicionales se remontan a unos 3000 años a.C.!!! el grupo divide sus voces en cuatro pautas: Boke, Bassu, Contra y Mea'ke

¿qué siginifican y, sobre todo, cómo funcionan? esquematicamente y para no perdernos en demasiados tecnicismos, esto es más o menos así : la melodía principal la marca el Boke, la base rítmica la da el Bassu, el Contra hará la consonancia en quinta y el Mea'ke lleva la octava por encima del Contra y completa el acorde y la entonación.; en el vídeo aparecen en primer plano Boke y Mea'ke, Bassu y contra quedan en segundo plano, sobre todo porque el grupo de Favata integra el tema desde el arranque de la batería.

¿porque traigo a estos sardos al blos? pues porque el Saritzu de mi apellido es sardo por los cuatro costados, a apesar de contar con un eco tremendamente navarro.

así pues aquí os dejo con mi Isola dei Suoni

(los músicos: Enzo Favata, saxo tenor -también es excelente con el clarinete bajo-; Ricardo Pittau, trompeta, Daniele Buenaventura muy buen bandoneonista -en este tema también simultanea el piano- Alfonso Santimone, piano, Danilo Gallo, contrabajo y U.T.Gandhi, batería; el concierto es de diciembre de 2007, en Cagliari).

salut (desde el oRSay)

.

So What

2011-12-27T14:33:00.000-08:00

Mi intención primera era dejar hoy, aquí, una obrita maestra de Miles Davis, Budo, perteneciente a ese álbum que marcó al jazz para siempre que fue Birth of the cool allá por el comienzo de los cincuenta y que de alguna forma significa casi el tiro de gracia al be bop al abrir melodicamente la frase musical casi esquematizada por gente como el Charlie Parker de entonces.
Pero todas mis intenciones se vieron frustradas al comprobar que no había registro en vivo de esa interpretación genial que Miles Davis hace de Budo, sólo existe el audio con la carátula de primer Birth...

Es por ello que he optado, esta vez, por una obra no menos genial, no menos interesante y no menos revolucionaria como es es So What, perteneciente álbum Kind of blue de 1959 -se graba entre marzo y abril del 59, de ahí la importancia casi arqueológica de este vídeo muy bien "limpiado" por un usuario japonés, con lo que ha ganado en calidad de imagen y de sonido-.

Con SoWhat se inicia lo que en muy poco tiempo se conocerá como jazz modal y que, muy brevemente, podríamos resumir como el fraseo abierto con las notas que están en la escala, pero no en el acorde -aspecto que cultiva virtuosamente un pianista como Bill Evans-. Hasta entonces, el be bop, por ejemplo, desarrollaba una secuencia lineal de acordes, pero a partir de lo que se llamaría luego el jazz modal, se plantea la posibilidad del "paseo" -forma modal- por escalas a partir de un par de notas de inicio que en el caso de So What son más que evidentes, este tipo de improvisación que hoy puede resultarnos casi ingenua, en el 59 -o quizá un poco antes- siginificará una ruptura revolucionaria por parte de los cools de la época.

Finalmente, hablar de los músicos que aparecen en el video, además de Miles Davis, está el gran Paul Chambers en el contrabajo, Bill Evans al piano, Jimmy Cobb en la batería y nada menos que el grande entre los más grandes, John Coltrane en el saxo tenor -también formaba parte del sexteto de Davis, Julian "Cannonball" Adderley, pero aquí, en este vídeo, no aparece, aunque sí lo hace en dos interpretaciones anteriores del mismo programa televisivo, en "The Duke" y en "Blue for Pablo"- y el director de la big band es nada más ni nada menos que un jovencísimo Gil Evans que apadrinará todas las inicitivas de Miles Davis en aquellos años y al inicio de los 60.

De So What existe también una versión de 1964 que Miles Davis con el quinteto recién estrenado interpreta en el Lincol Center de NY, aunque se puede encontrar en YTube, su calidad es pésima, de todos modos, sirve para comparar la versión, mucho más suelta que se hace entonces del mismo tema con George Coleman en el saxo tenor, Herbie Hanncock al piano y Ron Carter en el contrabajo y Tony Williams en la batería. Y para acabar hay una versión muy recomendable de Chet Baker.

Para O comentario: Si alguien estuviera más interesado sobre la cuestión del "jazz modal" hay un análisis musical muy, pero muy interesante de So What en la siguiente página güev:
www.aulaactual.com donde un excelente profesor, el señor Luis Sirimarco, se explaya con lujos y detalles sobre los diferentes aspectos del tema que hoy os dejo.

salut (vuelvo al OrSay)

.

...y tres pianos duros

2011-12-26T11:22:00.000-08:00

Fats Domino, Ray Charles y Jerry Lee Lewis, tres de los mejores pianos del jazz y del rock, bajo la dirección y organización de Paul Shaffer se encontraron en 1986 en el Storville Jazz Hall de New Orleans, el concierto sería considerado como histórico -luego se volvería a repetir en los 90 en Roma-.
La versión que traigo al bloss dura apenas 17 minutos y, en realidad sólo recoge la segunda parte de aquel encuentro -la versión entera se puede bajar por el Ares y dura una hora y poco-, pues deseo compartir con quién se asome por aquí esos 17 minutos,

ah! mención aparte merecen los personajes secundarios, algunos muy conocidos, que aparecen en el escenario.

(en YTube no hay nada de este encuentro y los de TuTv me lo han puesto un poco difícil, pero he sobrevivido a pesar del OrsaY)

y callo,

os dejo con Fats Domino, Ray Charles y Jerry Lee Lewis

salut

jerry lee lewis,fast domi...

2011-12-24T14:35:00.000-08:00

en eL oRigen fue la músICA (...o dos partes de El MEsíaS)

Un año más vuelvo a pecar de clásico, pero durante estos días, o mejor dicho, en días como éste, El Mesías, del amigo Haendel, es casi un asunto que resuelvo en un mano a mano con la memoria. A nadie, a ninguno de los que con amistad y paciencia acostumbráis a pasar por aquí, os extrañará que yo piense que, la cuestión del solsticio de invierno, paganamente hablando, es algo que tiene que ver más con el origen que con el nacimiento. Es decir, como origen siempre preferiré el huevo -y su conflicto con la gallina, por supuesto-, porque de nacimientos ya vienen bien surtidas las existencias humanas e inhumanas. La religión, como siempre, lo apaña todo con el discurso de la fe. Es por todo ello que hoy comparto con quién quiera, estas dos partes, las dos partes que prefiero del Oratorio de Haendel.

En la primera, ese extraordinario, "For unto us a child is born" (Isaías 9.6 "Porque un niño nos ha nacido, hijo nos ha sido dado y el principado será sobre su hombro y se llamará su nombre Admirable Consejero, Dios Fuerte. Padre Eterno, Príncipe de la Paz". Todo ello inaugurará la polémica sobre si Isaías ya adelantaba una parte de la Trinidad al considerar que el Hijo era también el Padre) La versión es de la gente de la Academy of San Martin in the Fields, dirigidos por un extraordinario Sir Neville Marriner que plantea la entrada no con el coro, no con los violines, que sería lo preceptivo, sino con... los oboes y clarinetes, hay que tener los bemoles en su sitio para semejante atrevimiento nada menos que con El Mesías.

La segunda parte, "The trumpet shall sound", algo así como "Y la trompeta sonará", también está dirigida por Marriner, aunque quién destaca es don Robert Lloyd, uno de esos bajos a los que uno les envidia su barriga de ventrílocuo, porque de lo contrario, ¿quién se atreve a registros como los que se marca este hombre sin apenas enrojecerse?

Y callo,

salut

.

dE CunqueirO (4), Cien años y un díA

2011-12-23T12:23:00.000-08:00

Invitación a la trabe de oro: Álvaro Cunqueiro
(nota aparecida en la revista de la Facultad de Filología de la UB, El Ojo de la Aguja, enero de 1992)

Tarea difícil intentar sustraerse al acoso de homenajes fechados, fichados y fetichizados. Centenarios, cuartos y quintocentenarios –todos literarios, claro- han devenido en objeto de competencia de noticiables suplementos periodísticos cuya estrategia informativa aburre y agobia al lector medianamente inquieto. Se nos pretende “iluminar” con prisa retroactiva y, casi siempre, esa luz resulta cegadora. Pronto las voces han pasado a ser subsidiarias de los ecos... y así nos va.
Hace diez años Álvaro Cunqueiro moría en Vigo queriendo morir en Mondoñedo. En este 1991 que se acaba, la Consellería de Cultura de la Xunta de Galicia decidió que la rotundidad del diez se presentaba para recordar al mindoniense y dedicarle O día das Letras Galegas.
Estas páginas no alientan la comunión con ningún “homenaje”, tan sólo intentaremos detenernos en algunos aspectos de la obra de un escritor leído superficialmente o con demasiada parcialidad en la mayoría de los casos

Imaginación y Creación

En diciembre de 1963, el número 2 de la viguesa Revista de cultura Galega GRIAL publicaba Imaxinación e Creación, un pequeño ensayo firmado por Cunqueiro y que constituía una clara autopoética. El eje de su propuesta, aunque arriesgado, poseía el sustento empírico –y hasta inapelable- de sus cuatro primeras novelas: “Toda realidade pode ser vulnerada nos mesmos ris pola imaxinación creadora que si o é verdadeiramente, é máxica”. Herir la realidad, capturar la poliédresis vertiginosa de sus manifestaciones, deformar la contingencia cotidiana y hacerse con “(...) no mundo reas no que que nasce, vive e morre o home esencial”. Unos objetivos, sin duda, temerarios para la labor creativa de los narradores de entonces –y no menos, para los de nuestra “modernidad”-.

Su discurso, sin embargo, no se detenía allí, reivindicaba para el hombre el derecho no sólo de soñar, sino sobre todo de soñarse, ajeno a toda connotación onírica, el término remitía a la posibilidad humana “creer y expricarse” a través de las constantes, sagradas o profanas, de los mitos. La condición humana, lejos de ser atendida desde “na desesperación e na tristura” exige de la imaginación creadora la vigencia de los propósitos de Ícaro, el rescate de la Edad de Oro y del Paraíso Perdido o la legítima especulación sobre “a trabe de ouro, o asento lumioso do Cosmos”. En ello incide en su conclusión: “Opropio de un escritor é contar craro, seguido e ben. Contar a totalidade humán, que el pola sua parte ten a obriga de alimentar con novas miradas”. Conectar al lector con uan instancia tan mágica como esencial, proporcionar otra miradaa una realidad para la que no basta la materialidad de los ojos.

Invitación al “Merlín” cunqueiriano

Lejos de aparecer sujetos a la tradición, los mitos y personajes legendarios que componen el universo de la narrativa cunqueiriana se inscriben en una realidad verosímil que incorpora lo mágico como cotidianidad. No hallaremos en los textos del mindoniense ni aspavientos solemnes ni estrépitos fantásticos: la función de los aarquetipos queda regida por el diseño, sencillo o complejo, del plano actancial de cada novela.
Una obra que resulta modélica de lo que hemos afirmado es, sin duda, Merlín y Familia, quizá la mejor iniciación a la lectura de Cunqueiro. Se nos presenta una sucesión de cuentos tejidos en una historia mínima que narra Felipe de Amancia, antiguo paje de un Merlín de “vacaciones” en la lucense selva de Esmelle (o región de Miranda, según la “Geografía” que se prefiera).

De pronto oímos cascos de caballos sobre el viejo puente de Belvís, una comitiva de “gente de iglesia” llega a casa de Merlín. Traen un “mandado de mérito” del obispo de París: los quitasoles “Sal-el-sol” con poderes para conjurar el mal tiempo en caso de procesión y “Mirabilia” –bajo cuya sombra pueden entenderse todas las lenguas- y el quitanieblas “Lucero” –que perteneciera a Lanzarote del Lago y permite ver en la oscuridad- han perdido sus poderes. Merlín concluye que todo reside en una cuestión de “varillas saltadas” y “como si fuera un paragüero de Orense trebejo mi amo en los paraguas” acaba afirmando Felipe de Amancia.
El Imperante de Constantinopla, perdido en el desierto con todo su ejército, envía al paje Leonís a pedir a Merlín un antiguo camino mágico –el de “Quitaeyón”- para poder salirt de aquel atolladero. Dicho camino, introducido en un canuto de hierro, había sido guardado en el desván y el “orín” lo despojó de sus facultades extraordinarias. Como solución Merlín le proporciona el camino de “quita-y-pon” que consiste en un ovillo de hilo que arrojándolo al suelo y al grito de “¡Adelante! ¡Adelante!” permite llegar a cualquier meta. Previendo circunstancias adversas, Merlín lo entrega dentro de una caja de mantecadas de Astorga

De tenor similar son las ocho “historias” restantes que componen el núcleo narrativo de la primera novela de Cunqueiro. Como se ha podido observar anteriormente, los
problemas se originan siempre en el plano de lo fantástico pero los instrumentos y medios que Merlín utiliza en sus resoluciones son proporcionados por la cotidianidad. El mago de la “materia de Bretaña” aparece desjerarquizado de sus condición mítica, el Merlín cunqueiriano tiene mucho de “menciñeiro” gallego. El contacto entre el plano de lo fantástico y el prosaico de la realidad no se repelen, sino que se armonizan en amable “convivencia”. Sin duda, todo ello creará, a la larga, en el lector un poso de melancolía, pero de eso ya hablaremos más adelante.
Merlín, los quitasoles o el camino de “Quita y pon” son irreales, pero, por un momento, nos permiten pactar una tregua ante todo este trasiego eficientista que nos rodea.
Quizá la tan celebrada esfera que “descubrimos” hace quinientos años sea una mentira de los fastos que hoy nos aturden y nos encontramos caminando sobre un plano asentado sobre siete vigas de oro, una e las cuales cruza la Iberia desde Provenza hasta el Finisterre”.

Para O comentario: Primero y principal, ayer se celebró el centenario del nacimiento de Cunqueiro y, a pesar del OrsaY, sé que he de entrar "en juego", aunque sea brevemente. "El viejo" se lo merece.

Después pedir perdón por este ejercicio de impresentable narcisismo de quién suscribe. Este artículo fue escrito allá por noviembre de 1991, aunque no saldría publicado hasta enero del 92, en el primer número del Ojo de la Aguja, una revista universitaria -de la Facultad de Filología de la UB- de la cual me enorgullezco de haber sido uno de sus fundadores y el primero en dimitir de su Consejo de Redacción, después de la publicación del segundo número -el culto a la personalidad siempre me dio ahí, donde quién más, quién menos tiene el límite de la paciencia, pero si ese culto lo protagonizan ciertos "personajillos"...¡apaga y vámonos!.

Y,finalmente, aclarar sobre dos de las fotografías, la primera, es una foto familiar, Cunqueiro con ocho o nueve años -es el tercero de los niños sentados y aparece señalado con una pequeña cruz- y ha sido extraída de la red -por más que todos sabemos que fue facilitada por su hijo César-. La segunda fotografía -también obtenida en la red- es casi una foto mítica en la que Cunqueiro aparece flanqueado por Néstor Luján y Joan Perucho -¡ya me hubiera gustado a mi ser mosquito de cocina! para saber de qué hablaban estos tres cuando se reunían en el restaurante El Ciervo, de Barcelona.

La Casa de los Aduaneros (Eugenio Montale)

2011-12-19T16:18:00.000-08:00

A pesar del "oRSAi" suelo rascar un poco de tiempo en algún reloj tramposo y es así como hoy dejo, para quién quiera pasarse por aquí, este poemazo de uno de mis dos padres poéticos: Eugenio Montale -el otro es don Jorge Luis, por supuesto-. El vídeo tiene algún toque interesante aunque creo que lo pierde cierta ambicioncilla desbocada.

La Casa de los Aduaneros

Tú no recuerdas la casa de los aduaneros
sobre el barranco profundo de la escollera.
Desolada te espera desde la noche
que en ella entró el enjambre de tus pensamientos
y se detuvo inquieto.

El sudeste azota desde hace años los viejos muros
y no es alegre el sonido de tu risa:
la brújula gira enloquecida a la aventura
y el cálculo de los dados ya no es favorable.
Tú no recuerdas; otro tiempo trastorna
tu memoria; un hilo se devana.

Aún sostengo un extremo; pero se aleja
la casa y sobre el techo la veleta
ennegrecida gira sin piedad.
Tengo un extremo; pero tú estás sola,
ni respiras aquí en la oscuridad.

¡Oh el horizonte, donde se enciende,
rara, la luz del petrolero!
¿Es este el paso? (Nuevamente la marejada
pulula sobre el barranco que se derrumba...)
Tú no recuerdas ya la casa de esta
noche mía. Y no sé quién va ni quién se queda.

La casa dei doganieri

Tu non recordi la casa dei doganieri / sul rialzo a strapiombo sulla scogliera / desolata t’attende dalla sera / in cui ventrò lo sciame dei tuoi pensieri / e vi sostò irrequieto.

Libeccio sforza da anni le vecchie mura / e il suono del tuo riso non è piú lieto / la bussola va impazitta all’avventura / e il calcolo dei dadi piú non torna / Tu non ricordi; altro tempo frastorna / la túa memoria; un filo s’addipana.

Ne tengo ancora un capo; ma s’allontana / la casa e in cima al tetto la banderuola / affumiciata gira senza pietà / ne tengo un capo; ma tu resti sola / né qui respiri nell’oscuritâ.

Oh l’orizzonte in fuga, dove s’accende / rara la luce de la petroliera! / il varco è qui? (Ripullula il frangente / ancora sulla balza che scoscende...). Tu non ricordi la casa di questa / mia sera. Ed io non so chi va e chi resta.

( Traducción es básicamente de Horacio Armani, aunque he corregido algunas cosas sobre las cuales me ofrecían más de una duda sus expresiones y soluciones)

...y un apunte
(sin duda estamos ante un ejercicio de lo que T.S. Elliot denominó “referente objetivo” (siempre Ezra Pound mediante); en este caso “la casa de los aduaneros” más que agitar un determinado recuerdo: lo vivido con su amante –que también-, la voz poética se duele de la evidencia del Eros efímero y del vano consuelo de la melancolía.

sin embargo, hay algo “bergmaniano” y es la pugna entre la fuerza de la pasión interior y la torpeza humana condenada a la realidad exterior; la casa en ruinas bascula como un equivalente exterior de la soledad evocativa de la voz poética; en este sentido el vídeo que ilustra el poema me parece un poco “ si non è vero è ben trovato”, aunque me parece más bien esto último que lo primero)

eN “ORSAy”

2011-12-12T12:03:00.000-08:00

en más de una ocasión he aclarado el sentido de esta palabra-palabreja que fue muy utilizada por los argentinos de mi generación –y supongo que aún hoy continuará vigente-. Se trata simplemente de la perversión lingüística del término inglés “outside”, que se popularizó, sobre todo, a través del fútbol para indicar, precisamente, el “fuera de juego” una de las pautas más complejas de este deporte cuya interpretación ha estado siempre en constante discusión y transformación.

pues, mi doble vida, la de conseguir el vil metal a través del vil comercio me hace estar en “orsay” respecto a la literatura durante estos días de vil consumo –llevo así desde finales de noviembre y supongo que así continuaré hasta pasado el 5 de enero-. Por lo tanto pido disculpas por no pasarme por los bloss amigos y dejar algún que otro comentario o ser muy escueto a la hora de responder a los que amablemente me dejan en mi bloss esos buenos amigos.

durante estos días iré subiendo cosas que me encuentre en el YouTubex o quizá alguna cosa publicada hace algún tiempo

hoy queda esta composición que hiciera Juan”Tata”Cedrón hace ya algunos años sobre una prosa (¿microrrelato?) y un poema de mi muy querido y venerado Raúl González Tuñón.

la prosa:

Los ladrones usan gorra gris, bufanda oscura y camiseta a rayas. Y si no, no. algunos llevan una linterna sorda en el bolsillo. Por otra parte se enamoran de robustas muchachas, coleccionan tarjetas postales y a veces lucen un tatuaje en el brazo izquierdo: una flor, un barco y un nombre: ROSITA. Todos los ladrones están enamorados de Rosita, y yo también. Los ladrones saben silbar, bajarse de los coches en movimiento y bailar el vals. Aman, sobre todo, a su madre anciana y cuando la madre se les muere cantan un tango, lloran desconsoladamente y de los objetos dejados por la muerta, a repartirse entre los hermanos, eligen una virgen de plata y un canario.

el poema:

Ven a verlos por la mañana
con la gorra hasta las orejas.
Han desvalijado a las viejas
del Asilo de las Hermanas.

Dilapidarán sus dineros
con putas y con malandrinos,
en pocilgas y merenderos,
en milongas y clandestinos

Oirán la orquesta de Precánico
y en lo del Pena, ole con ole,
mientras sueñan con Rocambole
las muchachas en el Botánico.

Del parque Goal el versolari
humedecerá sus mejillas
cantando rufianas coplillas
a la manera de Olivari.

A la noche con la mamúa,
irán de puta recalada
a besar la crencha engrasada
que cantó Carlos de la Púa.

Y son humanos, inhumanos,
fatalistas sentimentales,
inocentes como animales
y canallas como cristianos.

Cada cual vive como quiere,
ninguna angustia los desgarra.
Cuando la madre se les muere
le ponen luto a la guitarra

Para O comentario: (sin duda estos ladrones son la quintaesencia del orsay, por ello he querido traerlos hoy por aquí... y claro porque el "Tata" Cedrón interpreta a González Tuñón como nadie y... y... perque me piace)

Ay lunita tucumana, tamborcito calchaquí

2011-11-25T10:39:00.000-08:00

A LOS 85 AÑOS Y CONDENADO POR CRIMENES DE LESA HUMANIDAD, MURIÓ EN TUCUMAN ANTONIO DOMINGO BUSSI

Torturador, represor, asesino, dictador y fusilador

Fue el único jerarca de la última dictadura que logró ser electo en democracia. Responsable de más de treinta centros clandestinos, su vida política comenzó a declinar cuando se supo que tenía una cuenta en Suiza. Fue condenado a prisión perpetua en 2008.

Por Victoria Ginzberg

“Bussi ha agarrado con una manguera a garrotear hasta que los ha muerto. Los ha muerto a esos dos personalmente”, relató un ex conscripto.
Cada quince días, llegaba por la noche al Arsenal Miguel de Azcuénaga. Los detenidos estaban atados con cables, los ojos vendados y de rodillas frente a un pozo recién excavado. Se hacía presente con su uniforme de campaña y con el casco debajo del brazo. Daba la orden de disparar al mismo tiempo que apretaba él mismo el gatillo a pocos centímetros de la nuca de la primera víctima. Así murió Ana Cristina Corral, de 16 años, que había sido secuestrada en su casa de San Miguel de Tucumán. Antonio Domingo Bussi, su asesino, murió ayer, 35 años después, a los 85 años, en el Instituto de Cardiología de Tucumán, debido a “un cuadro de insuficiencia cardíaca descompensada con alteraciones a la función pulmonar y renal”. Agonizaba desde el martes. “Mi papá es un hueso duro de roer”, dijo en la puerta de la Clínica Ricardo Bussi, mientras la muerte le llegaba lentamente al único jerarca de la dictadura que logró ser electo en democracia. Fue velado en una ceremonia íntima. Será enterrado en Pilar, condenado y degradado.

Antonio Domingo Bussi nació en Entre Ríos el 17 de enero de 1926 y en 1975 reemplazó a Acdel Vilas como jefe del Operativo Independencia, que fue la antesala y globo de ensayo del terrorismo de Estado en Tucumán. Se había preparado para eso: había viajado como observador a la guerra de Vietnam, donde fue recomendado como un interesante cuadro para una guerra antisubversiva e hizo el curso regular del Command and General Staff en Fort Leavenworth, Kansas. Sus jefes en el Ejército consideraban que se desempeñaba en “las misiones con gran escrupulosidad, celo y empeño, haciendo mucho más de lo preciso en el cumplimiento del deber”.

Con la dictadura, el mismo 24 de marzo de 1976 asumió como interventor y jefe militar de Tucumán. Fue responsable de las más de mil desapariciones en los más de treinta centros clandestinos que funcionaron en la provincia, entre ellos, la Jefatura Central de Policía, el Comando Radioeléctrico, el Cuartel de Bomberos, la Escuela de Educación Física, el Reformatorio y El Motel, Nueva Baviera, Lules, Fronterita y, el más importante, el Arsenal Miguel de Azcuénaga. Además, como explica el Nunca Más, “a la provincia de Tucumán le cupo el siniestro privilegio de haber inaugurado la ‘institución’ Centro Clandestino de Detención como una de las herramientas fundamentales del sistema de represión montado en la Argentina”. “La Escuelita” de Famaillá fue el primer sitio documentado por la Conadep montado especialmente para torturar y asesinar a personas secuestradas.

Como dictador de Tucumán no se privó de nada. Ordenó ejecuciones y ejecutó con sus manos. Planificó torturas y torturó con sus manos. Y también corrió a los mendigos y tullidos de las calles de la provincia y los exilió en un desierto de Catamarca. Al relatar ese episodio en 2004 en una nota en el diario La Nación, el escritor Tomás Eloy Martínez calificó a Bussi como un “pequeño tirano”, “feroz exterminador de disidentes” y “tiranuelo de Tucumán”. El tiranuelo le inició un juicio y le reclamó cien mil pesos por “daño moral”. Pero perdió. El juez Daniel Alioto recordó que “se llama tirano al jefe de una facción que obtiene el poder de manera irregular y gobierna una ciudad sin la distribución de competencias propias de un régimen republicano”, algo que incluso sin contar las muertes y torturas cuadraba con el rol que ejerció Bussi durante la última dictadura. El magistrado también descartó que la palabra “exterminador” perjudicara la reputación del represor “a la luz de sus antecedentes y de los registros de algunas circunstancias de su actuación pública”.

En 1999, Página/12 publicó el testimonio de un ex conscripto llamado Domingo Antonio Jerez que revelaba al mismo tiempo la existencia de un hasta el momento desconocido centro clandestino tucumano, Caspichango, y detallaba la participación directa del dictador en asesinatos a finales de 1976: “Bussi siempre andaba. Una vez lo han hecho llamar del Timbó Viejo, lo han hecho llamar exclusivamente para esa noche. Porque han agarrado a dos personas y este hombre ha ido. Estábamos parando en una escuela que había ahí. Nosotros estábamos acampando en una carpa. Yo he visto a dos, pero había más. Por esos dos exclusivamente ha ido Bussi. Siempre los tenían en slip, bien atados con sogas, boca abajo. A él lo hacen pasar para adentro, entonces yo miro por una rendija que había, no por la puerta, había que cuidarse de todo y ahí empezó a garrotearlos como dos horas, preguntándoles cosas, haciéndolos sufrir. Raro era al que no lo hacían sufrir. Bussi ha agarrado con una manguera a garrotear hasta que los ha muerto. Esa noche los ha muerto a esos dos personalmente. Al otro día nos han empezado a regalar cajas de cigarrillos, me acuerdo que a mí me han regalado tres cajas. Yo no fumaba pero lo mismo he agarrado porque eran cigarrillos finos”. La declaración de Jerez su sumaba a la más conocida del gendarme Omar Eduardo Torres, quien contó ante la Conadep cómo Bussi les daba el tiro de gracia a los secuestrados en el Arsenal Miguel de Azcuénaga. Los fusilamientos se hacían a 300 metros del centro clandestino, en el monte. Bussi usaba el arma reglamentaria, una 11.25, y una pistola 9 milímetros. El pozo lo rociaban con querosén o nafta y siempre había leña a mano para quemar los cuerpos.

También ladrón

Con la democracia se salvó de rendir cuentas a la Justicia gracias a las leyes de impunidad. Esto le permitió ser uno de los personajes de la última dictadura, junto con el subcomisario Luis Abelardo Patti, que mejor se “recicló” en democracia. Logró cumplir con el sueño masserista de ser ungido por el voto luego de fundar su propio partido, Fuerza Republicana.

Fue electo diputado nacional en 1993 y dos años después, gobernador. La “voluntad popular” lo acompañó a pesar de sus crímenes, pero su carrera política declinó cuando se supo que además de asesino, también había sido ladrón. El escándalo que no se había producido porque un represor fuera diputado y gobernador, estalló cuando los diarios contaron que Bussi tenía una cuenta en Suiza. La información se conoció en el marco de la investigación del juez español Baltasar Garzón sobre el genocidio argentino. “No lo niego ni lo afirmo”, dijo el entonces gobernador tucumano. Ese día, ante las cámaras de televisión, dejó de lado sus gestos feroces y lloró. Al día siguiente, la Legislatura aprobó la formación de una Comisión investigadora y poco después la cámara de diputados de la Nación abrió la declaración jurada que había hecho en 1993, en la que no figuraba el depósito en el extranjero. Así que volvió a llorar ante la prensa, reconoció la cuenta Suiza y que había evitado mencionarla al asumir su banca de diputados. “Se trató de una omisión sin intencionalidad”, aseguró. Dijo que el dinero era producto de “becas otorgadas por el Ejército y el gobierno de los Estados Unidos” y que lo había mandado al exterior en los años de la hiperinflación. La Legislatura tucumana le inició un juicio político y lo suspendió durante sesenta días, pero la oposición sólo juntó 16 de los 19 votos necesarios para destituirlo, aunque en el ínterin se conoció que también tenía casi 250 mil dólares en la Hollandsche Bank-Unie NV que estaban a nombre de su mujer, Josefina Bigolio, y su hija Fernanda Bussi, y que poseía una cantidad de bienes que no podía justificar en base a sus años de “servicio”. (Garzón ordenó el embargo de 17 departamentos en Palermo y Recoleta, sus cuentas bancarias –que ascendieron a ocho–, acciones y vehículos varios.)

La cuenta en Suiza también provocó un tribunal de Honor del Ejército, que lo sancionó con una amonestación grave. Se tuvo en cuenta su “actitud de quebrantamiento personal y el aflojamiento espiritual”. En 1999 volvió a ser electo diputado, pero esta vez, la Asamblea Permanente por los Derechos Humanos lo impugnó por sus crímenes y por haber ocultado sus cuentas en 1993 y la Cámara de Diputados le impidió asumir. La Corte, tiempo después, dijo que debía hacerlo, pero como el mandato había terminado, el caso quedó abstracto. El dictador insistió en las urnas en 2003. Y todavía tenía resto. 17 votos a su favor le alcanzaron para consagrarse como intendente de San Miguel de Tucumán. Pero no llegó a asumir. Finalmente, fue detenido.

En agosto de 2008 fue condenado a prisión perpetua por la desa-parición del senador peronista Guillermo Vargas Aignasse. Un crimen entre los más de mil que debían habérsele achacado. Pero uno que bastó para que no muriera impune. Durante el juicio se presentaba con una sonda y la barba canosa crecida y en sus últimas palabras volvió a llorar. Pero también reivindicó sus crímenes (“los delincuentes buscaban convertir el país en un satélite del comunismo internacional”) y se consideró un “perseguido”. Su estado de salud le permitió evitar otros banquillos, pero no lo salvó de ver cómo se hacía justicia ni cómo su partido se desintegraba (sacó 3,2 por ciento en la última elección y sus dos hijos, Ricardo y Luis José, fueron en listas separadas) ni de enterarse que el Ejército lo había dado de baja.

No es raro equiparar a los represores con monstruos. Pero los estudiosos explican que al deshumanizarlos se pierde la capacidad de analizar y comprender los crímenes y cómo éstos fueron posibles. Sin embargo, a veces, evitar esas comparaciones se hace difícil.

Para O Comentario:

El artículo que reproduzco pertenece a la edición de hoy, 25 de noviembre de 2011, del diario argentino Página 12.

Es duro leer todo el artículo y entendería que más de uno lo dejara por la mitad, pero es útil llegar al final porque de esa forma se sabe hasta donde esta alimaña fue capaz de llegar y hasta donde la famosa "democracia liberal burguesa" le permitió llegar, respestándole unos derechos que él no tuvo empacho en conculcar.

Ayer el género humano se libro de una bestia, de un monstruo, que lamentablemente murió en la cama, procesado, pero en la cama.

Ayer fue un día de alegría para muchos de los que nos vimos condenados al destierro por personajes como este y porque alimañas como ésta aún circulan sin problemas por Argentina, muchos, muchísimos como yo hemos preferido continuar indefinidamente en el destierro antes de volver a pisar aquella tierra con un proyecto de vida ilusionador.

Sólo me queda añadir que espero que este personaje siniestro no encuentre la paz ni después de muerto y que se pudra en el infierno o en el fondo del Tártaro, donde sea será poco castigo para este criminal

Ayer recordé aquello que cantábamos en una época, cuando sabíamos de la lucha de los cañeros tucumanos: aquí os dejo una estrofa de Lunita Tucumana (hay versiones en YTube)

"(...). Con esperanza o con pena

en los campos de Acheral,

yo he visto a luna buena

besando el cañaveral

yo he visto a luna buena

besar el cañaveral"

salut

... a pesar de todo, fui a votar

2011-11-21T11:09:00.001-08:00

el domingo me aproximé a mi colegio electoral habitual; después de llevar días pensando en el voto nulo o, sencillamente, la abstención, había decidido taparme la nariz con una mano y con la otra el ojo derecho –el izquierdo es el que me dejó más tocado la lastosis palpebral- y votar por Iniciativa –ese trasunto de Izquierda Unida en Catalunya-, me jodía votar por Coscubiela, un señor que pasó de ser secretario general de CCOO-Catalunya a profesor de Derecho Privado en ESADE, esa madriguera de tecnócratas, pero me había decidido, cuando supe, Manuel Delgado mediante, que además iba un hombre honesto de izquierdas como Joan Josep Nuet perteneciente a Esquerra Unida i Alternativa –dos de las organizaciones que componen la coalición-...pero, pero, uno se lo propone y el Censo Electoral dispone junto con la sombra alargada de Franz Kafka-Samsa y parece que ni ahí quieren saber nada de mi y no pude votar. (se ve que con eso de que no quiero ser parte de “el electorado” alguien se lo tomó al pie de la letra).

fui a votar sabiendo que Goldman Sachs ya había colocado en el próximo gobierno a un hombre de su cuerda, el señor Gonzáles Páramo, ex FMI, Ex Consejo Directivo del BCE y futuro Ministro de Economía –sí suenan también, Jaime Caruana, Luis de Gindos y hasta Montoro y Piqué, pero en todo caso serían fontaneros o fusibles, además según se dice, dentro de un año, cuando Rajoy se haya quemado lo suficiente suena Rodrigo Rato para sustituirle alguien que completaría la línea Monti, Papadimus, Draghi-.

fui a votar a pesar de saber que el señor Carlos García Revenga, empleado de la Casa del Rey desde 1993, “compatibilizó” dicho trabajo con el de “tesorero y asesor” del Instituto Nóos, esa hermosa tapadera de negocios sucios que tenía Iñaki Urdangarín, duque de Palma y Gran Braguetazo del Infantado; García Revenga continúa con su trabajo de confianza al frente de la “asesoría financiera” de la Casa del Rey –tiemblo sólo de pensar que, de aquí a nada, el “Jefe del Estado” será ese principito de extremísima derecha.

fui a votar aunque sigo pensando que pocas o ninguna respuesta proporciona a la clase trabajdora este sucedáneo de democracia que nos han vendido con lazo y fanfarria.

fui a votar, aunque ese hecho no me impedía continuar pensando que sólo el pueblo salva al pueblo y que la movilización es el único camino por donde hay vida más allá de la farsa que se monta cada cuatro años.

fui a votar, pero hoy continúo pensando que no es suficiente rebelarse antes las injusticias porque lo que importa, lo que realmente importa, es pelear por la justicia social y el reparto de la riqueza y que para ello es necesario, imprescindible e impostergable llevar a cabo la construcción de una organización política alternativa e independiente de la politiquería burguesa que nos agobia con su incultura, incuria y casposa mediocridad de trepas con carné; pienso que de lo contrario sólo nos queda seguir asistiendo como imbéciles a esta dilatada y violenta agonía de un podrido sistema económico y social.

fui a votar y, a pesar de no haberlo podido hacer, hoy me alegro de los once (11) diputados de Izquierda Unida y de los siete (7) de Amaiur en Euskalerría (aunque sus discursos soberanistas me parezcan soberanas patrañas),

fui a votar y no pude, pero hoy, esta misma tarde, nuevamente, los egipcios –como anteayer los griegos y ayer los romanos...- volvieron a enseñarme una lección de lucha permanente, volvieron a recordarme que la plaza Tahrir es la plaza de la próxima revolución.

os dejo este vídeomontado con imágenes dela represión a los acampados en Pza. Catalunya y música de mis amigos de Obrint Pas, la canción es Coratge (Coraje) y aunque su letra está inspirada,¡nada menos!, que en la lucha de las madres de Plaza de Mayo, hoy vale para recordar que “la lucha nunca se acaba y siempre vuelve a comenzar en cada batalla” (traduzco le comienzo del libro que acompaña al CD).

con la indignación no basta

salut, república y socialismo (marxista, de Carlos Marx, claro).

La Extraña Enfermedad de Wesley Warren Jr. (noticia y teoría de un microrrelato)

2011-11-11T14:29:00.000-08:00

(el texto que sigue a continuación pertence al diario LaVanguardia de Barcelona y fue publicado como "noticia de agencia" en su edición digital del 18 de octubre de 2011 (17.57 hs.) y se hacía eco de una noticia aparecida en Las Vegas Review-Journal del 16 de octubre de 2011).

Barcelona (Redacción).- Wesley Warren Jr. reside en Las Vegas, tiene 47 años y una bolsa escrotal que pesa 45 kilos. Su enfermedad se llama linfedema escrotal y la padece desde 2008. Sus testículos, por así decirlo, se han llenado de agua y han adquirido un gran tamaño.

Warren Jr., que sufre una profunda depresión asociada a su condición, necesita un millón de dólares (unos 730.000 euros) para operarse y volver a tener un escroto de tamaño normal. Según explica el diario Las Vegas Review-Journal, este estaodunidense lleva una caja de leche y una almohada en sus testículos para evitar el dolor que le produce el exceso de peso.

Dada su condición, Warren Jr. no puede trabajar y sufre micciones incontrolables, además de tener problemas respiratorios y de sentirse "como un monstruo" las escasas veces que sale a la calle, porque la mayor parte del tiempo lo pasa encerrado en su casa. "Soy demasiado fuerte para eso", dice en relación a la idea del suicidio que, en efecto, ha cruzado su mente, según explica.

Las causas que provocaron la enfermedad de Warren Jr. son desconocidas. Él lo achaca a un incidente traumático. Concretamente "una pesadilla" que vivió mientras dormía hace ya tres años atrás. "Fue como un dolor punzante por todo mi cuerpo. Cuando se detuvo, parecía como si un enorme camión con remolque saliera de mí. Creo que aquello me arruinó los ganglios linfáticos de ahí abajo", relata al Las Vegas Review-Journal. Aunque el dolor desapareció rápidamente tras ese episodio, a la mañana siguiente su escroto era ya "del tamaño de una pelota de fútbol".

Durante este tiempo, este residente de Las Vegas ha estado tomando medicamentos y antibióticos para tratarse la enfermedad. Los médicos de UCLA (University of California Los Angeles) dicen que están dispuestos a realizar la operación pero la asistencia médica de Warren Jr. (Medicaid) no cubre la operación. Con todo, aunque consiguiera el dinero que necesita, los médicos tampoco se atreven a garantizar el éxito de la operación y la castración se ha convertido en la última solución si la cirugía no funciona.

Una vez leído el texto, pienso que estamos ante algo más que la pura perversión sensacionalista de una determinada realidad.

lo verídico y lo verosímil

I. a pesar de la justificación objetiva del hecho -un hombre padece linfedema escrotal- no es fácil aceptar su veracidad, después de leer la noticia, después de la sonrisa maliciosa –confundir lo genital y lo sexual es parte de nuestra tradición judeocristiana- lo socialmente correcto es su negación y, en consecuencia, despacharlo como un burdo montaje periodístico.

II. lo excepcional siempre mueve a la duda y lo diferente a la sospecha, pero si además se evidencia un fenómeno físicamente elefantiásico, se pasa de la perplejidad al rechazo y de ahí a la legitimidad de la ocultación –psiquiátricos, cotolengos, lazaretos...-. Michel Foucault cada día escribe mejor.

III. lo verídico se rige por la ideología reductora de la norma.

IV. ahora bien, si el hecho de la noticia o el “factum” que la alimenta, es observado desde la posibilidad de su existencia, si a la desmesurada deriva del linfedema escrotal de Wesley Warren Jr., se le añaden sus palabras, lo verosímil pasa a ocupar todo el espacio que la norma y normalidades le otorgaron a la duda y a la sospecha, Wesley Warren Jr. deviene en personaje de sí mismo y su versión en fundamento de narratividad.

V. lo verídico siempre quedará atrapado en su finitud, en lo probable y en el tiempo sucesivo, sin embargo, lo verosímil es infinito, su único objetivo es abrir dicha infinitud en la imaginación del lector y, por tanto, convidarlo a participar del tiempo simultáneo, el tiempo de la ficción narrativa.

génesis y composición de un microrrelato

I. Wesley Warren Jr. comenta los inconvenientes de una vida cotidiana con un linfedema escrotal de semejantes características, Wesley Warren Jr. cree en su fortaleza moral y rechaza el suicidio, pero Wesley tiene su propia interpretación del origen de su enfermedad. Hace tres años tuvo una pesadilla. Después de conocer no tanto los pormenores d dicha pesadilla, sino la sensación sobrevenida –“fue como si un camión con remolque saliera de mi”- el texto cambia completamente. El artefacto periodístico, el discurso que alimenta la información queda tocado y hundido y una historia organizada sobre una sólida estructura narrativa se levanta en su lugar. Wesley Warren Jr. se convierte en su propio personaje y, además, en narrador.

II. cualquier lector, hasta el más ingenuo, se sentirá sorprendido ya no por las consecuencias del linfedema escrotal, se sentirá sorprendido por el giro copernicano que sufre todo el texto en el momento en que se hace presente un solvente elemento fantástico. Wesley Warren Jr. convierte su realidad, su tremenda realidad en parte subsidiaria de una excelente historia fantástica que pasará por extenso y por escrito un tal Paul Harasim.

III. volvamos al comienzo, lo verídico que es exigencia y pauta de todo texto periodístico, se queda a mitad de camino cuando ha de facilitar una interpretación de Wesley Warren Jr. y su circunstancia, sin embargo,si se acepta el hecho en su su totalidad como una historia verosímil, no sólo se solventará la deuda, que lo verídico cierra en falso con la duda y la sospecha, sino que el texto realizará un salto cualitativo: se convertirá en narración y el protagonista en narrador.

IV. finalmente, ¿a quién le preocupa saber la identidad del escritor? O mejor dicho ¿a quién le preocupa la identidad del traductor que del texto en inglés hace un resumen? pues a nadie, ni siquiera al propio periódico que lo publica.

el valor simbólico

(muy breve porque mi interés ha sido siempre puramente textual)

I. Wesley Warren Jr. es negro y además es pobre y elabora soluciones cutres para su mal y además su enfermedad lo hace más desgraciado y lo convierte en un “desertor”, en gente del “orsay”.

II. Wesley Warren Jr. recoge con la exposición de su lenfidema escrotal aquello que en más de una ocasión se expresa cuando una situación, casi siempre social, sobrepasa todos los límites de la paciencia, la tolerancia o nos hace unos “indignaos” de plaza pública okupada.

III. A Wesley Warren Jr. “se le llenaron” aquello que nosotros adjudicamos, con frecuencia, a nuestra propia retórica política cada vez que observamos la veracidad y la verosimilitud de esta realidad jodidamente capitalista y tozudamente contradictoria.

Para O comentario:

para todos aquellos de este lado del charco "orsay" en lenguaje argentino futbolero es la perversión del "outside" inglés, en uno u otro idioma significa "fuera de juego".

el siguiente link facilita el acceso al origen de la noticia:

.http://www.lvrj.com/health/las-vegas-man-suffering-from-100-pound-scrotum-needs-1-million-for-surgery-131962533.html?ref=533

.

WHERE IS THE BALL

2011-11-04T12:12:00.000-07:00

Acaba de zamparse una paella, dos flanes con nata y una jarra de sangría, repantigado en la silla de una terraza de La Rambla, Gregor McGregor fuma y sonríe. Le atrae y le inquieta esa riada de gente sin prisa, los cruces de miradas, los gestos y las muecas que atan palabras que oye y desconoce. El bullicio le trae, le deja, se lleva y le vuelve a traer una cantinela que es inglés, pero no es inglés. Música de fondo. Sonríe. Enciende otro cigarrillo y su mirada, entre toda aquella indolente sucesión de pasos, fisgonea la multitud de zapatos, zapatillas, sandalias y chanclas que muestran y ocultan las baldosas que pisan. Pies planos, pies cavos, pies de pato, pies de Charlot, pies que tuercen hacia fuera y hacia adentro. El andar que se desgarba sobre tacones de más de veinte centímetros.

(usted siempre ha pensado que calzarse y descalzarse es parte de un ritual que automatizó la costumbre pero que diariamente desnuda la conciencia del equilibrio usted que se dedica a vender zapatos porque así lo dispuso su padre hace casi treinta años piensa aún piensa que lo ideal es andar descalzo)

Y nuevamente la cantinela en inglés, como una machacona tornada que le recordara quién es o como se llama. Su mirada vuelve a reptar entre los pasos. Descubre, entonces, en medio de La Rambla a un hombre en cuclillas que mueve, con sus manos y a gran velocidad, tres cajitas de madera sobre un trozo de hule.

( al fin da con el autor de unas palabras que aún no sabe si le divierten o le turban where is the bol one two three four five where is the bol first time is free where is the bol where is the bol).

Gregor Mc Gregor paga la cuenta del restaurante y se aproxima al corro que rodea al hombre en cuclillas. Le observa las manos. Son veloces pero torpes. El juego consiste en apostar 50 euros a la cajita que oculta una bola diminuta. No es difícil advertir enseguida el engaño o la labor de captura de los cinco compinches del hombre en cuclillas.

(y usted piensa hace tiempo que lo piensa que aquello que no es del tiempo siempre será del azar piensa que la bola y la trampa la cantinela en inglés y la tentación conocida de jugar por jugar el dinero que tira de sus manos y la mano firme que le sujeta y le sonríe y le invita a probar y su resistencia amable pero igual de firme y hasta la escala de diez horas en el puerto de Barcelona del crucero en el que espera pasarse“dos fantásticas semanas en el Mediterráneo” piensa que todo es parte de la misma moneda que se reparten el tiempo y el azar).

Gregor Mc Gregor siente una punzada en la boca del estómago que asciende como una serpiente hacia el centro de su cabeza. Teme y espera el vómito. Camina hacia el puerto El suelo se vuelve menos seguro bajo sus pies. Deja La Rambla y cambia de acera. Busca un sitio donde sentarse. Se deja caer en un largo banco de cemento, delante de la iglesia de Santa Mónica. Recupera el aliento. Suda. Empapa la camisa y parte del pantalón. El sopor le ablanda los tobillos, las rodillas y los párpados. Se tiende sobre el banco de cemento. Tiende su metro noventa y sus ciento treinta kilos sobre el banco de cemento y comienza a dormir. Se duerme bajo el sol de agosto. Bajo el sol de las tres de la tarde de agosto duerme una siesta plácida y profunda. Gregor Mc Gregor da una media vuelta sobre sí mismo y cae sobre el lecho de baldosas. Su cuerpo rebota y con ese golpe se le va la memoria, pero no la conciencia

( y usted olvida que es de St Paul Minesota olvida el nombre de su único hermano cinco años mayor que usted olvida que ambos heredaron de su padre la Mc Gregor Shoes la gran cadena zapaterías de Minesota olvida el nombre de su padre y de su abuelo zapatero de los jankees durante la guerra olvida el nombre de su madre que cuando murió hubiera querido morir con ella porque el odio a su padre era tan grande como el abismo de soledad que los separaba olvida la noche en que coincidieron en casa de Marjorie aquella puta vieja que tenía las mejores vietnamitas, las mejores mejicanas y las mejores ucranianas del mundo y olvida la sonrisa y la mano de su padre en el hombro y usted que calla porque aquello lo absuelve para siempre aunque la verdad fuera otra olvida sus escapadas a Atlantic City donde ganaba tanto como perdía porque lo suyo siempre fue perder olvida el nombre de Katie la hija del mayor enemigo de su padre con la que estuvo liado un par de años hasta que ella le anunció que esperaba un hijo suyo y también la fecha de su boda con el novio formal de toda la vida olvida la cadena de borracheras que se sucedieron después de aquello olvida que le vendió su parte de la empresa a su hermano olvida los meses que pasó en Irlanda buscando quién diera fe de los antepasados de su madre olvida el horror que le produjo lo que averiguó y que hubiera deseado continuar ignorando olvida que para olvidar aquello decidió pasar “dos fantásticas semanas por el Mediterráneo” a bordo del Liberty of the Seas y olvida que ya en la primera escala en Lisboa hubiera preferido dejarlo todo y quedarse a merced del azar en aquella ciudad extraña pero le ganó el pavor de sólo imaginar lo que le esperaba a su soledad y corrió a reencontrase con la molicie casi uterina de la rutina del crucero y usted olvida que disponía de diez horas para visitar Barcelona).

Gregor McGregor sabe cómo se llama, pero no recuerda quién es. Gregor McGregor intenta reconocerse en el pasaporte, pero desiste. Se empeña en contar los billetes ordenados en su cartera aunque no sepa su valor, como tampoco sabe para qué sirven aquellas tarjetas de plástico. Lo devuelve todo al bolsillo derecho de su pantalón y comienza a hamacarse de izquierda a derecha. Así pasará algunas horas, tarareando una cancioncilla irlandesa que le cantaba su madre cuando era pequeño. Apenas apuntada la noche, se le acercará, primero, el cura de la iglesia de Santa Mónica ofreciéndole una ayuda que él rechazará, después la Guardia Urbana que al ver el pasaporte se ahorrará preguntas y, finalmente, el trilero –“el hombre en cuclillas”- y sus compinches –tres albaneses, dos españoles y una puta italiana-. Pasará en el piso de ellos aquella noche y las noches de los seis meses siguientes. Aprenderá palabras en castellano, en albanés y en italiano. Hará de gancho y de campana. Lo detendrá la policía infinidad de veces y siempre lo dejará en libertad después de comprobar su pasaporte. Durante seis meses intentará vivir con la memoria que le prestan los otros. Todo sucederá en un inacabable presente hasta el día en que Petro –ex policía albanés, ex mercenario en Kosobo-, borracho de pacharán, le presente a Sandra. Casi tan alta como él, grandes pechos de silicona, pómulos de colágeno, cejas y labios pasados por botox, maquillaje de rebozo y espátula. Manos enormes y el andar torpe con unos zapatos del cuarenta y cuatro sobre tacones de quince centímetros. La voz grave mal disimulada. Mirada violenta, encanallada y triste. Cuando la vio desnuda supo que Sandra no era Sandra. “Nadie es perfecto”, recordó, mientras se dejaba sorprender por las manos de ella.

(después de pasar tres días y tres noches seguidas con Sandra usted volvió a saber quién era volvió a encontrarse con su memoria aquella que olvidara el día de su caída del banco de cemento y pensó o quiso pensar que no sería fácil convivir con dos memorias la que lo devolvía a su soledad en Minesota y la del personaje que había sido hasta entonces en Barcelona y echó cuentas porque tampoco le había ido tan mal durante aquellos meses pasados en el olvido y pensó sólo una vez lo pensó que no el tiempo sino el azar lo había llevado hasta allí y que todo estaba bien como estaba porque había decidido ser uno más entre todos aquellos)

Aquella mañana del primer sábado de febrero, Gregor McGregor, después de compartir café y aguardiente con los otros trileros, se hace con el trozo de hule y pide las cajitas de madera y la bola. Se pone en cuclillas en medio de La Rambla y comienza a mover sus manos, con más destreza que rapidez,mientras oye como si fuera el eco de otra voz: where is the ball.
.

MONTAJES EN FALSO SUELO

2011-10-24T12:19:00.000-07:00

A Mariana

Hoy tenía previsto hacer otra entrada, algo sobre noticias y literatura pura y dura, pero he decidido dejarlo para dentro de algunos días.

Hoy he dedicarle esta entrada a mi amigo Rodrigo Lanza. Di a conocer, hace tiempo, su caso, las extrañas características de su juicio, su condena, su libertad provisional y su nueva entrada en la prisión de Quatre Camins “para cumplir la totalidad de la pena” una instancia que no se desarrolla ni con presos de ETA, ni con violadores, ni con personas que tienen delito de sangre. Quiénes no conozcan los detalles de su caso les remito al 0 comentario que acompaña mi micro El Error.

Y, precisamente, con El Error comparte argumento, pero no ficción los hechos que resumo y del cual varios medios de comunicación se hicieron eco el pasado martes 20 de octubre.

El 7 de septiembre de 2006, seis meses después de la detención de Rodrigo Lanza, tiene lugar un altercado en la discoteca Bikini de Barcelona entre Yuri Sarran, ciudadano de Trinidad Tobago y seis guardias urbanos fuera de servicio.
Sintéticamente: dos guardias urbanos intentan ligar con la chica que acompaña a Yuri Sarran, pero cuando ella les da calabazas, uno de los guardias se pone chulo. Yuri intenta defender a su amiga, se revuelve contra ellos y pasan a las manos. La conclusión la podéis imaginar. Yuri Sarrán acaba en la comisaría de Zona Franca detenido por estos guardias fuera de servicio y sin identificación alguna. En uno de los calabozos Yuri será sometido a una serie de torturas y obligado a firmar una declaración de falsa autoinculpación de tráfico de drogas. Lo dejan en libertad condicional con cargos.

Ahora bien, lo que nunca pudieron imaginar estos guardias urbanos era que Yuri Sarran era el hijo del cónsul de Trinidad Tobago en Noruega. Tampoco pudieron imaginar que el gobierno de Trinidad Tobago les iniciaría un juicio por “torturas y vejaciones probadas” y lo que jamás pasó por sus cabezas fue que dos de ellos, los agentes Víctor Bayona y Bakari Samyang, serían condenados a dos años y tres meses de prisión, inhabilitados por 8 años para cualquier tipo de función pública y a pagarle a Yuri Sarrán una indemnización de 15.000€.

¿Por qué os cuento todo lo anterior? Pues porque Víctor Bayona y Bakari Samyang fueron los “únicos testimonios de cargo” y, de hecho, la única acusación formal que la Guardia Urbana de Barcelona ejerció contra Rodrigo Lanza, Alex Cisterna, Juan Pintos y Patricia Heras por lo que se conoce como los “hechos del desalojo de Sant Pere Mes Baix del 4 de febrero de 2006”.

Bakari Samyang fue quién narró la fantástica y peliculera "teoría de la piedra" que habría arrojado Rodrigo e impactado en la frente del guardia urbano que quedó herido y posteriormente tetrapléjico, un señor que no tiene ni tuvo jamás una herida frontal. Víctor Bayona y Bakari Samyang llegaron a contradecirse en pleno juicio, pero nada de eso advirtió el Tribunal que tenía dictada su sentencia mucho antes de la celebración del juicio, cuando no aceptó ni una sola de la pruebas de la defensa, pero sí todas las de estos dos ejemplares servidores de la ley y el orden.

Esos dos personajes –cuyo sueldo pagamos todos- son los culpables directos de que Rodrigo continúe en prisión y que Patricia Heras se haya quitado la vida el pasado 24 de abril.

Ante todo esto, quisiera saber qué piensa ahora Jordi Hereu, ex alcalde de Barcelona y Regidor de Seguridad en febrero de 2006 y autor intelectual de toda la falsa acusación (“la teoría de la piedra”) que aún tiene en la cárcel a Rodrigo Lanza.
Ante todo esto quisiera saber cual es el pensamiento de la Jueza Carmen García Martínez que le dijo a Rodrigo “ya pueden venir mil antisistemas como usted que yo siempre creeré la versión de estos dos Guardias Urbanos”.

Ni esos “guardias urbanos”, ni Jordi Hereu, ni Carmen García Martínez le devolverán a Rodrigo los años que ha pasado en prisión, supongo que ninguno de ellos tampoco se sentirá responsable del suicidio de Patricia Heras.

El montaje del 4 de febrero de 2006 comienza a desmontarse por la falsedad de su suelo, que les funcionó a medias contra los chicos del 4F, pero que al convertirse en "práctica habitual" se les viene abajo, por ahora, a estos dos se los convierte en lastre prescindible para que los montajes continúen ¿hasta cuando? no se sabe.

De todos modos cabe preguntarse:

¿se ha de ser hijo de cónsul para que las torturas se llamen torturas y para que a los torturadores se los inhabilite y se los condene?

¿se ha de ser “hijo de algo” para que la justicia haga honor a su nombre?

Y, finalmente,
¿ser antisistema te convierte imediatamente en delincuente probado e impedido para recurrir al Poder Judicial (el menos democrático de los tres poderes de la democracia española) en defensa tus mínimos derechos?

No nos engañemos, con la indignación no basta.

(Mariana es la madre y madrecoraje de mi amigo Rodrigo Lanza)

Os dejo estos tres enlaces. Muy recomendable el de la televisión chilena

http://www.lavanguardia.com/sucesos/20111019/54233507861/dos-agentes-de-la-guardia-urbana-condenados-a-dos-anos-por-torturar-a-un-detenido.html

Noticia en Televisión Chilena:http://www.chilevision.cl/home/index.php?option=com_content&task=view&id=388170&Itemid=81%2Fpage%2Fto%2Flike

.

ALGUNAS ALEGRÍAS

2011-10-18T01:37:00.000-07:00

a veces las alegrías vienen por partida doble y hoy es uno de estos casos,

la primera, hoy el amigo Agustín Martínez Valderrama, que lleva el blog "Previsiones meteorólógicas de un cangrejo", en su sección Pasen y Vean, ha tenido el gran detalle de publicarme tres microrrelatos, a los cuales le dedica una muy buena introducción, aunque he de confesar que tantos elogios me ruborizan hasta las uñas de los pies.

se pueden leer picando en el enlace
que tenéis en mi blosss.

la segunda, tendrá lugar mañana y se trata de la presentación en el Consulado Argentino de Barcelona de la antología transAtlánticos -poetas argentinos de/en Barcelona en la cual aparecen algunos poemas míos; desde aquí agradezco al poeta Dante Bertini el detallazo de haberlos recogido y llevarlos a la compañía de tantos poetas excelentes como podéis comprobar en la portada-invitación.
tampoco quiero olvidarme de mis dos grandes amigos Carlos Vitale y Antonio Tello que me quieren demasiado; a todos muchísismas gracias.

la edición del texto corre a cargo del Consulado Argentino en Barcelona, ello supone que es una edición no venal, es decir no aparecerá en librerías porque su detino es, fundamentalmente las estanterías de todas las bibliotecas públicas, españolas y argentinas que lo soliciten

a veces, cuando los laberintos se vuleven sobre sí mismos y la desazón es algo más que una puerta falsa, se pueden franquear algunas salidas, otras puertas, que ayudan a seguir tirando, son esos "alguitos" que dice mi gran amiga santiagueña María Fabiana Calderari.

salut

EL MAL FARIO DE LA MANO IZQUIERDA

2011-09-30T04:12:00.000-07:00

A Manuel Delgado

Urano, Crono y una hoz de pedernal

( El Tártaro era el sitio más tenebroso del mundo subterráneo. Se lo creía debajo de los mismísimos infiernos. La distancia entre cielo y tierra era la misma que entre el Tártaro y el traspatio del Reino de Hades. La roca más pesada tardaba nueve días en llegar al fondo.
Urano arrojaba al Tártaro a todos sus hijos no bien nacían. Gea, la Madre Tierra, harta de parir con dolor para nada, decidió hablar con Crono, su hijo preferido. Le entregó una hoz de pedernal fabricada por los Telquines –monstruitos con cabeza de perro y aletas que hoy llamaríamos focas- y le encomendó “la gran tarea”. Algunos, sin embargo, aseguran que antes intentó una rebelión de Gigantes y otro, que sólo fue una breve conspiración sísmica. Sin embargo, lo que el mito dice y cuenta es que Crono, aprovechando el sueño profundo de su padre Urano, hoz en mano, le rebanó los genitales y los arrojó, inmediatamente, al mar con su mano izquierda.)

y Pandora destapó la jarra

(Nadie ha podido nunca asegurar qué traía Pandora en la jarra, que Zeus le entregara para Epimeteo. Estaban y, aún están, los que afirman que traía todos los males y desgracias y que, al quitar el tapón, se esparcieron por el mundo. Pandora intentó tapar la jarra casi vacía, pero ya era tarde, en el fondo sólo permanecía la resignación. Sin embargo, había y, aún hay, quiénes sostienen que la jarra contenía todos los bienes imaginables, pero cuando Pandora la destapó, regresaron, más rápido que ligero, a su anterior morada olímpica. En el fondo sólo quedó la esperanza que, desde entonces, es lo último que se pierde. Hay algo en lo que todos coinciden: Pandora destapó la jarra con su mano izquierda)

desde la etimología...

La palabra Izquierda-o se origina a partir del encuentro de un vocablo vasco: ezcu (mano) y uno céltico: kerros (torcido) lo cual significaría algo así como la mano torcida o la mano torpe. En latín, la mano izquierda era la sinistra, término que conservará, casi intacto, el italiano. En castellano, en cambio, sinistra evolucionará como siniestro con todas las connotaciones que queramos imaginar y las empresas de seguros añadirle. Otras lenguas romances como el catalán o el galego-portugués comparten la misma raíz que el castellano y así tenemos: esquerra en el primero y esquerda en el segundo. Las hipótesis sobre préstamos, intercambios y diversidades de las líneas de isoglosas son numerosas y, por ahora, no es tema que me ocupe.

¿y en francés? gauche tiene como segunda definición adjetival la de persona torpe, desmañada, pero también chapucera y falsa (el contexto manda)

¿y en inglés? la expresión arcaica era cack-handed que significaba, literalmente, la mano de la mierda. Si el bidet es de 1710 y el papel higiénico es un invento modernillo –por más que algunos lo datan en el VI a. C.-, cada uno puede sacar sus propias conclusiones acerca de una denominación tan específica para la mano izquierda. Pero tampoco la expresión moderna, left mejora lo anterior y la escatología continúa presente ya que también se usa para indicar todo lo residual, por ej., las sobras de una comida.

... a la Convención Nacional de 1792

El verdadero origen histórico-político de la división entre izquierda y derecha proviene de la convocatoria de los Estados Generales de Francia en mayo de 1789. Nobleza y Clero se situaban “a la derecha” del rey y “a la izquierda” “el Tercer Estado” –que acabará autoconvocándose en la Cancha de Pelota-. Sin embargo, siempre que surge el tema prefiero remitirme a la Convención Nacional de 1792. En aquellos momentos, la Revolución llevaba ya tres años en marcha y el conflicto de intereses de clases, la lucha de clases, se manifestaba a través de dos bloques históricos, por una parte, los de la Gironda, situados “a la derecha” de la presidencia de la Asamblea, bajo cuyo proyecto político se unificará una burguesía con vocación y afán de poder, pero aún no de Estado y, por otra parte los de La Montaña: Jacobinos, Comuneros, “Sans-culottes” y “Cordeliers” situados “a la izquierda”, cada uno con un proyecto político diferente para profundizar la Revolución.
(...también estaban los de El Llano, “ni de izquierdas ni de derechas” (sic), pero que en 1794, dan un golpe de estado que acaba con Robespierre en la guillotina y buena parte de la Gironda en el poder)
...
Me dejo las derivaciones de augur, el sacerdote romano que interpretaba entre otras cosas el vuelo de las aves (de izquierda a derecha...maaaalo ), la “corneja” y la salida hacia el destierro de El Cid y todos los etc. etc. etc.

y una respuesta de Manuel Delgado:

El 3 de julio de 2011, Manuel Delgado en su blog El Cor de les Aparences hacía una entrada en la que intentaba advertir sobre el mejunje ideológico que lastra al M15M. En aquella ocasión afirmaba que en alguna asamblea había oído lo de “no soy ni de izquierdas ni de derechas” y Delgado acotaba “una forma sutil de decir que eres de derechas”. Aquello generó 28 comentarios, de gente muy “chachi-piruli-de-la-muerte-tengo-un-tío-del-PP-que-es-güay y gente de izquierda, marxistas de siempre que continúan (continuamos, por supuesto) sosteniendo la vigencia de la lucha de clases en un sistema de explotación, el sistema capitalista. De aquel cruce de comentarios, extraigo esta respuesta del propio Manuel Delgado:

(“Yo ya sabía que en este blog entraban tipos raros, pero es que ahora se nos ha metido gente que “no es ni de derecha ni de izquierdas” ¿A qué es genial? Decididamente hay gente pa’ to).

finale brevíssimo: los errores, los fracasos, los trenes que sólo viajaron a vías muertas, burocracias y gerontocracias, los empachos de cainismo, confundir, a menudo, los deseos, la realidad y hasta los sueños... pero a pesar de todo ello, ahí estamos, los marxistas de siempre decididos desmontar (o desmentir), una vez más, el mal fario de la mano izquierda.

y aquí os dejo esta extraordinaria imagen de la castración de Urano, es interesante el detalle de la hoz de los Telquines, que Crono convierte en guadaña

LOS CONSEJOS DE PASÍFAE

2011-09-19T08:40:00.000-07:00

Neroe, la esclava libia de Pasífae, abandona la recámara donde ha velado el sueño de su ama. Fuera encuentra el bochorno de la luna de agosto sobre Cnosos y al ganado dormido de Minos. Camina. Recuerda las palabras de Pasífae a Fedra a la hora del baño,

(...no digas que si lo pruebas acabarás “mugiendo en secreto”, como algunas amigas mías de la Corte, ellas saben, yo sé, que el placer que nos fue vedado llega como tempestad, feroz y fugaz al tiempo, que te abre las encías y las uñas, te abisma el cuerpo hasta disolverlo y te vuelve el deseo necesidad, no pienses qué hará contigo Afrodita si decides probarlo, ella ya te ha condenado, eres Fedra, hija de Pasífae).

Neroe vaga sus manos por la soledad de su piel despierta. Recuerda a su amante corintio, aún era libre, sus pendientes tocaban las ajorcas de sus tobillos cuando se doblaba para recibirlo.

Camina. Encuentra la novilla de madera que inventara Dédalo y Pasífae ocupara para fundirse con el toro de Posidón. Neroe se cuela dentro. Advierte que todo su cuerpo se ajusta a la madera del interior, pero que el caos le hurta mente y memoria. De repente, conoce los extremos del placer del que hablaba Pasífae y tres veces repite su entrega a un mismo toro ensabanado que no es aún de Posidón.

Al amanecer, aquel engaño de madera se hace añicos y una ternera cárdena sale de dentro y se sacude las astillas. Neroe deja de ser humana y esclava y Posidón no dudará raptarla.

Para O comentario:
Con este micro ya dejo el tema Pasífae, Minotauro, Teseo, pero no la cuestión griega, ni mucho menos.

Un par de aclaraciones para lectores del otro lado del charco. Se llama "toro ensabanado" al que tiene cabeza y patas negras y el resto del cuerpo blanco "como una sábana". Una ternera o toro cárdeno suele ser el de piel blanca y negra, aunque el uso del adjetivo fuera de este ámbito se refiera por supuesto, a una variación del morado.

.

tancat per vacancetes

2011-09-05T00:34:00.000-07:00

tal como dice mi amigo Francesc Cornadó, no me voy de vacaciones, sólo me ausento unos días para perderme por el Pirineu de Lleida,

salut

tres historias de un final

2011-09-01T01:52:00.000-07:00

Tres días y la tempestad no amaina. La lluvia ha cargado las torrenteras hasta desbordarlas, hasta dejar al pueblo sin calles, sin plazas, sin huertos.

Tres días que la tempestad enmascara la distancia de los obuses. Los pocos soldados, que aún resistían en las afueras del pueblo, huyeron. Quizá recuperaron el miedo, el hambre y una idea digna de la muerte.

Tres días. Las casas han sido abandonadas a sus ruinas. La gente del pueblo se apiña bajo el alero de la estación de ferrocarril. Esperan. El repiqueteo de la lluvia descuenta las horas. Esperan.

Acaba de entrar un tren que nadie ha oído llegar. Ni pitidos, ni estrépito de hierros, como si lo hubiera traído la inercia de las vías. La nube de vapor ha ganado todo el espacio, en cuanto se ha disipado han podido ver los vagones de carga con las compuertas laterales abiertas. Sobre el andén, soldados cada cincuenta metros. Pasamontañas bajo el casco, capa y fusil de asalto. La piña de los que están sentados en el suelo se aprieta. Esperan. Una voz les ordena ponerse en fila. Los niños han comenzado a llorar.

La historia se repite y se ensayan de nuevo los errores de Irak

2011-08-29T01:54:00.000-07:00

Robert Fisk
The Independent/ICH

Siempre condenados a librar la última guerra, volvemos a cometer el mismo pecado en Libia.

Muamar Gadafi desaparece después de su promesa de combatir hasta la muerte. ¿No es exactamente lo mismo que lo que hizo Sadam Hussein? Y, por cierto, cuando Sadam desapareció y las tropas de EE.UU. sufrieron sus primeras pérdidas por la insurgencia iraquí en 2003, nos dijeron –el procónsul estadounidense Bremer, los generales, diplomáticos y los decadentes “expertos” de la televisión– que los milicianos de resistencia eran“empedernidos”,“desesperados” que no se daban cuenta de que la guerra había terminado.

Y si Gadafi y su hijo siguen sueltos –y si la violencia no termina– pronto nos volverán a presentar a “desesperados” que simplemente no están dispuestos a comprender que los muchachos de Bengasi son los que mandan y que la guerra ha terminado. Por cierto, 15 minutos después –literalmente– de escribir esas palabras (a las 2 de la tarde de ayer) un periodista de Sky News había reinventado a los “desesperados” como definición para los hombres de Gadafi. ¿Veis lo que quiero decir?

Sobra decir, todo esto es lo mejor en el mejor de todos los mundos posibles, en lo que respecta a Occidente. Nadie está desbandando el ejército libio y nadie está excluyendo oficialmente a los gadafistas de un rol futuro en su país. Nadie va a cometer los mismos errores que cometimos en Iraq. Y no hay soldados en el terreno. No hay zombis occidentales en una Zona Verde amurallada, sellada, que tratan de dirigir la futura Libia. “Es cosa de los libios”, se ha convertido en el alegre refrán de cada factótum del Departamento de Estado, del Foreign Office, y del Quai d’Orsay. ¡No tenemos nada que ver!

Pero, claro está, la masiva presencia de diplomáticos occidentales, representantes de los magnates del petróleo, mercenarios occidentales bien pagados y sospechosos soldados británicos y franceses – pretendiendo todos que son “asesores” y no participantes” – es la Zona Verde de Bengasi. Puede que no haya (todavía) muros alrededor de ellos, pero están, en efecto, gobernando Libia a través de los diversos héroes y bribones libios que se han establecido como los amos políticos locales. Podemos hacer caso omiso del asesinato por estos últimos de su propio comandante – por algún motivo, ya nadie menciona el nombre de Abdul Fatah Younes, aunque fue liquidado en Bengasi hace solo un mes– pero solo pueden sobrevivir aferrándose a sus cordones umbilicales occidentales.

Por cierto, esta guerra no es lo mismo que nuestra perversa invasión de Iraq. La captura de Sadam solo provocó a la resistencia para que realizara infinitamente más ataques contra soldados occidentales – porque los que se habían negado a participar en la insurgencia por temor a que los occidentales volvieran a poner a Sadam en el poder ya no tenían semejantes inhibiciones. Pero el arresto de Gadafi junto al de Saif aceleraría indudablemente el fin de la resistencia contra los rebeldes de los partidarios de Gadafi. El verdadero temor de Occidente –ahora mismo, y esto podría cambiar de un día al otro– sería la posibilidad de que el autor del Libro Verde haya llegado sano y salvo a su antiguo terruño en Sirte, donde la lealtad tribal podría resultar más fuerte que el temor a una fuerza libia respaldada por la OTAN.

Sirte, donde Gadafi, en el comienzo mismo de su dictadura, convirtió los yacimientos petrolíferos en el primer dividendo para quien quisiera echarle mano entre los inversionistas extranjeros después de su revolución de 1969, no es Tikrit. Es la sede de su primera gran conferencia de la Unión Africana, a apenas 30 kilómetros de su propio lugar de nacimiento, una ciudad y una región que se han beneficiado inmensamente durante los 41 años de su régimen. Strabo, el geógrafo griego, describió cómo los puntos de asentamientos en el desierto al sur de Sirte convirtieron a Libia en una piel de leopardo. A Gadafi le debe haber gustado la metáfora. Casi 2.000 años después, Sirte fue desde muchos puntos de vista la bisagra entre las dos colonias italianas de Tripolitania y Cirenaica.

Y en Sirte los “rebeldes” fueron derrotados por los “lealistas” durante la guerra de seis meses de este año. Pronto, sin duda, tendremos que permutar esas etiquetas – cuando los que apoyan al pro occidental Consejo Nacional de Transición tengan que ser llamados lealistas, y los rebeldes pro Gadafi se conviertan en los “terroristas” que puedan atacar a nuestro nuevo gobierno amigo de Occidente. De una u otra manera, Sirte, cuyos habitantes están supuestamente negociando con los enemigos de Gadafi, pronto será una de las ciudades más interesantes en Libia.

¿Qué pensará Gadafi ahora? Creemos que debe estar desesperado. ¿Pero lo estará realmente? Hemos elegido numerosos adjetivos para su persona en el pasado: irascible, demencial, irrazonable, magnético, incansable, obstinado, extraño, propio de estadista (descripción de Jack Straw), críptico, exótico, demente, idiosincrático y –más recientemente– tiránico, asesino y salvaje. Pero en su tendenciosa, astuta visión del mundo libio, a Gadafi le podría ir mejor sobreviviendo y viviendo – para continuar un conflicto civil/tribal y así destruir a los nuevos amigos libios de Occidente en el pantano de la guerra de guerrilla – y debilitar lentamente la credibilidad del nuevo poder “de transición”.

Sin embargo, la naturaleza imprevisible de la guerra libia significa que las palabras pocas veces sobreviven al momento de ser escritas. Tal vez Gadafi se oculta en un túnel subterráneo junto al Hotel Rixos – o está alojado en una de las villas de Robert Mugabe. Lo dudo. Solo mientras nadie trate de librar la guerra frente a ésta.

Fuente: http://www.informationclearinghouse.info/article28943.htm
http://www.independent.co.uk/opinion/commentators/fisk/robert-fisk-history-repeats-itself-with-mistakes-of-iraq-rehearsed-afresh-2343459.html

Traducido para Rebelión por Germán Leyes

Para O comentario: Una vez más el maestro Robert Fisk da la pauta correcta para entender algo no de lo que está pasando en Libia, sino de lo que se nos vendrá después del estableciemiento del "Gobierno de Transición". Todo con las reverencias de nuestra "listíssssima diplomacia europea".

El artículo completo fue extraído de la revista digital REBELIÓN, cuya consulta no me cansaré de recomendar.

Las fotografías del Borbón y de Aznar con el sátrapa pertenecen repectivamente a la revista HOLA y a la edición digital del diario 20 Minutos y fueron obtenidas en Google Imágenes.

salut, república y socialismo
.

Las Historias del Algaribo -de Cunqueiro,3-

2011-08-24T10:16:00.000-07:00

Andaba yo por aquel verano haciéndome el melancólico, como enamorado de doña Simona, que aunque no la viera me contentaba con resoñar sus ojos azules y bien la olía, suspirando, el pañuelo bordado que me dejó por regalo llevaba a la nariz y no me apetecían la fiestas, ni el San Bernabé de Quintás, que es tan sonado, ni Nuestra Señora de Meira, ni el San Bartolo de Belvís... Andaba, pues, solo y algo vagabundo, descuidado de trabajos, cuantimás que doña Ginebra iba en los baños calientes en Lugo, con Manueliña de doncella y mi amo me pusiera a leer libros nuevos que le mandaran de Roma y fue el mandadero un extranjero llamado Elimas, que parece que es entre los de su casta, señal de gente maga llamarse así, desde un tal Elimas que riñó con San Pablo. No era cristiano ni tampoco probaba tocino ni vino, pero en cambio le gustaba el café y fumaba continuo en una pipa larga muy trabajada. Mientras mi amo escogía los libros que iba a comprar y que Elimas trajera a lomos de una burra leonesa en una cesta forrada, pasaron dos días y yo amisté algo con el algaribo, que le portaba a la cama el chocolate con bizcocho, le llevé la burra a herrar al Villar y claveteé de nuevas sus zuecos. Lo que más gracia me hacía del señor Elimas eran los calzones bombachos de paño verde y la cortesía que tenía de descalzarse al entrar en casa.

-Llevo –me dijo- más de veinte años viajando libros secretos y de arte alquímica, talismanes, amuletos, vasos de ámbar y anteojos buenos y baratos y puedo decir que corrí las nueve partes del mundo y aún quizá más y ésta de Miranda me cae a trasmano, pero le tengo mucho amor a tu amo don Merlín; si non fuera por tu amo, estaba ahora paseando por roma o llegando a la China o a La Habana, donde tengo medio cortejo.

No deshacía el señor Elimas el azúcar en el café y después de beber el líquido, lamía a cucharaditas aquel almíbar que quedaba en el fondo del pocillo.

-También –prosiguió- me gano algo la vida contando historias por las posadas y ahora mismo llevo un catálogo de siete preparadas y todas tienen una punta de verdaderas. Te digo que por mucho que saques de ti una historia siempre pones cuatro o cinco hilos de verdad, que quizá sin darte cuenta llevas en la memoria.

-Esto es cierto –dijo mi amo que nos oía la conversación-. Y esta tarde podías adelantarnos siquiera el asunto de alguna historia.

-Páceme, mi señor –respondió el algaribo, que trataba a mi amo con mucho respeto-, y puedo comenzar ahora mismo si el paje me trae, con licencia, otra tacita de café.
Fui a buscarla y sentados al abrigo de la higuera ramona, el señor Merlín en su mecedora, el algaribo en el suelo a su costumbre de morería y yo a caballo de la rama grande, comenzó Elimas con sus historias. Pero antes bebió el café y lamió el amíbar demoradamente.

La Bañera y El Demonio

Esto pasó, ahora va a hacer un año, en el “reame” de Nápoles, en una quinta que llaman de Prato Nuovo y que es de una nipota del Gran Inquisidor y en esta historia se ve que ni las grandezas humanas se libran del maligno. Parió esta señora nipota, que se llama doña Eleonora, un niño y lo fueron a bañar en aquella bañera de cristal, que la estrenaban tal día. Y no bien echaron al niño al agua, se disolvió en ella como si fuera de sal o de azúcar. Todo fue un gran grito de pasmo en la quinta y nadie daba crédito a lo acontecido, pero lo que pasó pasó y el niñito desapareciera. Hubo que echar aquella agua en el camposanto y al botellón en que iba le hicieron un entierro a ocho, con música, responsos floreados y el Gran Inquisidor de capa magna.

Hace quince días parió de segundas la nipota y como al que nace hay que bañarlo, volvieron a ponerlo en la bañera de cristal que es una obra antigua de mucho precio, en la cámara de la parida y estaba el Gran Inquisidor y también el exorcista de Palermo, que es quién les quita a los Borbones de Nápoles el demonio del cuerpo cuando hace falta, que es casi siempre por años bisiestos y también estaba el protomedicato de las Dos Sicilias y ya iban a bañar al recién nacido, cuando se le pasó a la madre bendecir la bañera y aún el Gran Inquisidor no dijera: “In nomine Patris” ya se quebrara la bañera en mil pedazos y saliera de ella un mal olor a azufre y el exorcista de Palermo con el puño curvo de su paraguas tuvo tiempo de coger por el pescuezo al demonio que huía, pero éste se le pudo escurrir y se perdió por la chimenea.

Se supo que la bañera fuera comprada en una abadía muy conocida y de monjas, que llaman Fossano y que era la bañera que tenían las abadesas para bañarse por Pascua y por San Martín y las monjas por San Pedro y que no era tal bañera, sino un demonio que se trocó en ella para ver a su tiempo a las señoras monjas en cueros vivos.

Para O comentario:
es éste mi tardío homenaje al nacimiento de don Jorge Luis, me pareció que la mejor celebración de su 112 aniversario -¡¡ciento doce, ya!!- era hacerlo a través de la prosa cunqueriana, concretamente, de uno de los capítulos más interesantes de Merlín y familia, como son estas Historias del algaribo -Cunqueiro mantiene la grafía antigua mozárabe, ya que la castellana es algarivo-; se me ocurre que Borges, a su manera tuvo mucho de algaribo ya que llevó -y aún lleva, por supuesto- toda su vida viajando libros secretos y contando historias

la fotografía de "El Viejo" de rodillas buscando un libro en la base de una estantería es, además de una definición -hay para una detenidísismo análisis semiótico de esa foto-una de las menos "preparadas".

en cuanto al texto destacaría dos aspectos interesantes, uno en lo que hace a una definición de la composición narrativa por parte de Elimas y el otro es el microrrelato en sí de La Bañera y el demonio.

salut

.

algunas alegrías

2011-08-23T04:04:00.000-07:00

la Revista El Humo, de Querétaro, ha tenido a bien publicar dos micros míos -Becki, una perrita fantástica y La otra risa de los dioses- en su edición del mes de julio.

os dejo el contacto: http://www.revistaelhumo.com/
una vez abierta la página debereis clicar en "narrativa"

salut

el borrador

2011-08-13T15:01:00.000-07:00

tal como anuncié en la última entrada tanto el microrrelato el oro del tiempo como las apostillas a "el oro del tiempo" han pasado a mejor vida, es decir vuelven al borrador del que, supongo, nunca deberían haber salido

no fue fácil escribir el oro del tiempo y quizá no tanto las apostillas, pienso que, a partir de ahora he de valorar mejor qué merece la pena subir al bloss y qué no, hoy ya puedo decir que subir aquel microrelato fue un error -y casi una traición-

supongo que a partir de ahora también habré de administrar mis comentarios -nunca he sido "buenrrollista" -"¡qué genial eso que has escrito, pibe" algo así para mi es el "buenrrollismo", que no el buen rollo- pienso que un texto -¡¡¡el que sea!!!- merece un respeto y comentarlo más o menos por extenso, un deber.

uno cuando escribe es su texto y poco más, claro están los que piensan que escribir es una cuestión de ingenio o de entretenimiento o de "pasárselo bien", vale, son actitudes que te ahorran la cuenta con el loquero y poco más... con perdón, para mi la escritura es otra cosa diferente

y claro, supongo, también que a partir de ahora menguará la publicación de micros en este bloss, quizá tampoco valga mucho la pena.

por supuesto, un agradecimiento mayúsculo a la gran camarada y mucho mejor amiga, Rosana, Rosaníssssima, la única persona que se tomó el trabajo de dejar un comentario después de haber leído relato y apostillas, gente como Rosana es aquella que sabe dejarte un "alguito" como suele decir mi gran amiga del otro lado del charco, Fabiana Calderari-de Santiago del Estero, pero sin embargo de Jujuy en el corazón-, los "alguitos" son la parte esencial de la amistad, son, machadianamente dicho, aquello que "nos hace en el buen dentido de la palabra, buenos"

y me vuelvo al borrador, no nos engañemos en el borrador estamos todos y vaya cebollazo que se pegará aquel o aquella que piense que hay vida inteligente más allá del borrador, pienso, hablo sólo desde mi experiencia personal e intransferible que escribir no es más que arder en el intento de joderle la vida a la nada o de hacer rodar el aro del cero con el palo del uno -aún a riesgo de parecer dualista y binario-, escribir, pienso, hablo sólo de mi experiencia personal e intransferible, es el acto transgresor, arbitrario y gratuito que te da y te quita a la vez el tiempo de los días y el tiempo que has comprometido con los otros.

si el acto de escribir vale un borrador, ya vale la hostia y lo demás es puro cuento, en ese empeño se nos va la vida y si no, mejor no...

salut

"La cuchilla", la canción carrilera y Sigmund Freud no está ni se les espera

2011-08-04T15:06:00.000-07:00

tenía pensado subir otra entrada para este fin de semana, pero hace un par de días, mientras preparaba la comida del mediodía, sonó en la radio "La cuchilla" -más allá de los comentarios que todo eso generó entre los locutores, inmediatamente busqué en yuTube el vídeo...y aún continúo alucinando.

no tenía la más mínima idea de lo que era la canción carrilera ni que las Hermanas Calle, fueran una de las tantas reinas que ha tenido este tipo de canción colombiana, pienso que esta es la parte canalla de Macondo que "el Gabo" nunca contó, quizá por prurito estético, moral o de clase -que todo puede ser con y en García Márquez-, lo que sucede es que me entero que este tipo de canción es tremendamente popular en Colombia -la Wik. se despacha a gusto respectoa la canción carrilera, sugiero consultarla como primera lectura, luego, el tema abarca el universo-

la biografía de Nelly y Fabiola Calle, da para todo menos para microrrelatos o, en todo caso, microrrelatos encadenados en una interminable novela - histórica, de aventuras, negra, incluso muy negra-

finalmente pido disculpas por el vídeo, decir que es cutre es casi un elogio, no pasaría el primer corte en un concurso de videos caseros, pero, así y todo, observar el contexto de estas dos hermanas cantando una canción tan violenta en medio de una playa tropical, tiene un intransferible toque naif

sigo pensando que si papacito Sigmund resucitara se llevaría "La cuchilla" a la tumba y terminaría reeescribiendo "El malestar en la cultura".

salut

....¡¡¡y no afloje Sol!!! que esa plaza será del pueblo unido y organizado o dejará de ser una plaza!!

.

.

(de Cunqueiro 2)

2011-08-03T07:20:00.000-07:00

Merlín y Familia ( 1955) -prólogo e índice onomástico-

(hoy traigo unas cuantas páginas –14-. Un prólogo que es toda una pequeña lección de teoría literaria –narrador, concepto de ficción y de lo fantástico, función de la memoria, narratario, captatio benevolente- y un laaaargo Índice Onomástico –donde los microretratos devienen con frecuencia en microrelatos-, principo y final de una novela, principio y final y en medio una caja negra que descifrar, un texto a la cunqueiriana.

finalmente, da para pensar este año 1955, mientras aparecía Merlín y Familia, Sánchez Ferlosio obtenía el Nadal de ese año con El Jarama y, del otro lado del charco, Juan Rulfo publicaba Pedro Páramo –y, según cuentan las crónicas patagónicas, en una ribera del río Negro, nacía un topo casi viejo, aunque nada está confirmado y parece que sólo fueron rumores de pueblo chico)... pues eso, buena lectura y que no decaiga, el miércoles que viene ya caerá algún capítulo del Merlín.

prólogo (una microlección de teoría literaria)

Ahora que viejo y fatigado voy, perdido con los años el amable calor de la moza fantasía, por veces se me pone en el magín que aquellos días por mi pasados, en la flor de la juventud, en la antigua y ancha selva de Esmelle, son solo una mentira; que por haber sido tan contada y tan imaginada en la memoria mía, creo yo, el embustero, que en verdad aquellos días pasaron por mi y aún me labraron sueños e inquietudes, tal como una afilada trincha en las manos de un vago y fantástico carpintero.

Verdad o mentira, aquellos años de la vida o de la imaginación fueron llenando con sus hilos el huso de mi espíritu y ahora puedo tejer el paño de estas historias, ovillo a ovillo. Cuando obra de nueve años cumplidos por Pascua Florida, con la birreta en la mano, me acerqué a la puerta de mi amo Merlín, ¿quién diría que me iban a llenar, la gorrilla nueva, de las más misteriosas magias, encantos, inventos, prodigios, trasiegos y hechizos? Nunca regalo como éste, digo yo, le fue hecho a un niño y como de un cuerno maravilloso saco cinta tras cinta, cuento tras cuento y con mis propios ojos contemplo toda aquella tropa profana que a Merlín acudía y a sus siete saberes: en Merlín se juntaban, tal los hilos de un sastre invisible, todos los caminos del trasmundo. Él, el maestro, hacía el nudo que le pedían, Ya lo veréis.

(...........................................................................................................................................)

ÍNDICE ONOMÁSTICO ( microretratos y microrrelatos)

ALSIR, Sidi Mohamed ibn – Moro tunecino que viajaba con salvoconducto de la Sublime Puerta, vendiendo caramitas, esencias y libros de historia. Adquirió en la Feria de Tilsit el espejo político de la República de Venecia y se lo vendió en Elsinor a doña Ofelia. Regaló a Felipe de Amancia con la “Novela del Pedo del Diablo” que escribió monsieur Gui Tabarie, según advierte el poeta François Villón en su “Grand Testament”

ALMEIDA, El señor – Portugués acompañaba a Lucerna a la sirena griega conocida como doña Teodora. Era relojero en Chaves.

ANGLOR – Princesa del Ródano que pasó un año escondida en la sombrilla de un canónigo de Aviñón, vestida no más que de su rubor, el cabello que por la espalda le caía y una cinta verde en el tobillo izquierdo. De ella se enamoró el paje François, por mal nombre Pichegru.

AQUITANIA – Provincia de Francia a la mano derecha del camino francés, según se va desde Lugo. Tierra muy afamada en vinos y fácil en mujeres, según el refrán: “Tierra arenisca, tendencia a putas”.

AVALON – Isla donde mora don Amadís de Gaula desde que casó con la sin par Oriana. Es una de las partes más antiguas e ilustres de Bretaña y su nombre quiere decir la misteriosa.

AVIÑÓN – Ciudad de los Papas en Francia. Es famosa por su puente. Allí se bebe el vino que llaman Chàteauneuf du Pape; beberlo en otoño es ponerse un gabancillo forrado de plumón de tórtola.

AVIÑÓN, el señor canónigo de – Amo del paje Pichegru, en cuya sombrilla italiana de seda verde se escondió anglor una noche de Sanjuán. Es muy aficionado a la música de tambor.

AUGUSTO – César romano que casó con doña Livia, estando es de cinco meses preñada de otro.

BEJARANO,Don Jovito – Un tal salmantino que fuera guerrillero con el charro don Julián. Era hombre fácil a la ira. Con su montar campero reventaba las yeguas de la abadía de Meira, con gran enojo del lego de cuadras.

BELIANÍS, Don – Cazador muy afamado en las tierras de León, primo del arcipreste viejo de los Vados. Anduvo en la partida del cura Merino, escuadrón del Brigante, folio de batidores. Le compraba al algaribo Elimas libros que tratasen de pólvora.

BELVIS – Palacio a dos leguas de Miranda del que era administrador el enano de las pamelas. Vivían en él las condesitas Folgar, criadas a requesón y muy amigas de cintas de París. Tenían perrillo pequinés a quién don Merlín enseñara a silbar una alborada.

BELVÍS, El señor conde de – El conde mozo de Belvís, que fue con una gorra de plumas y su enano de portacola al entierro de la tía segunda, por parte de padre, del señor Merlín. Era dado al naipe y a la guitarra y murió de una luna que lo tomó en Granada dando una serenata a la viuda de un boticario, a la que andaba levantando las faldas.

BRAGA – Ciudad en la vive el Primado de Portugal y en la que doña Teodora, sirena griega, enterró al caballero portugués que tenía por su enamorado. En ella pasó el suceso de don Esmeraldino. En tiempos se hacía en Braga un electuario de naranja de mucha fama, aguamiel de Braga, propio para enfriar el hígado de los saturninos.

BRETAÑA – Nación de doña Ginebra, mi ama y señora, quién allá tenía un palacio, dos rosales y un ruiseñor. Es un gran reino entre mar y mar y ahora está en partición, que el último rey suyo, don Artús, se convirtió en cuervo, derrotado en batalla.

CALDEOS – Pueblo suterráneo que buscando la sierpe Smarís, encontró la viga de oro sobre la que descansa el llano del mundo.

CALIELA, dama – princesa de Gazna, cuyo nombre se declara por la miel que se derrama. Le deshace la cama al imperante don Michaelos Comnen de Constantinopla, con la intención de embeberlo y perderlo, con su ejército, en las arenas del desierto. Se viste solamente de un cascabel de oro en el tobillo.

CALIODORA, Emperatriz doña – Muy notoria en la historia de la modas bizantinas, porque impuso la pintura de las uñas de los dedos meñiques de las manos y en la suyas, mirando con cristal de aumento, se veía en la una al emperador y su séquito yendo del palacio al hipódromo y los azules y los verdes aclamando y en la otra una cacería de faisanes en la Cólquida con los halcones imperiales volando sobre el coloreado bosque del otoño.

CASILDA – Criada de la casa de dón Merlín, que fuera moza del ciego de Outes. Tuvo un hijo del paragüero de Sebes.

CASTEL, monsieur – Criado del señor obispo de París, que trajo a Miranda los quitasoles y el quitatinieblas. Era gordo y colorado, y tenía una perrera de flequillo, que se la rizaba una su amiga, mandadera de la capuchinas de la rue des Lapins. Tenía prometida una misericordia con razón del coro de Sens, pero murió antes de recibir las órdenes menores de una indigestión de mirlos encebollados.

CERÍS – Garo albino y ciego, que trajo a Miranda doña Ginebra, de la familia de los gatos reales de Bretaña. Los pelos del bigote de estos gatos son muy apreciados para sacar de los ojos de la gentes arena que en ellos se meten.

COBILLÓN – Demonio perfumista y perfumado, gran burlador, que engañó a una viuda en Soria con palabra de matrimonio y un meteorito que olía a nardo de Valencia.

CORANTINES – Pueblo secreto y enano, que vive soterrado y tiene por oficio, según don Cornelius Agripa, guardar tesoros. Se disfrazan los corantines de perros de pintura de Flandes para celebrar sus fiestas. Se dice que inventaron el alambique y hacen el aguardiente de trufas, famoso desde Paracelso.

CRISTÓFOROS – Polemarcos de los bizantinos; mandó al correo Leonís a Miranda a pedir a Merlín el camino de “Quita-y-Pón”.

CROIZÁS – Demonio natural de Pamplona, a quién don Merlín convirtió en haz de paja ardiendo. Era de la tenencia de los fornicadores. Se hizo pasar en Miranda por don Silvestre, alcalde constitucional de Burdeos en Gironda.

DEÁN DE SANTIAGO DE COMPOSTELA, el señor – Vino a Miranda a comprar un quiebranueces de plata para el Cabildo del Santo Apóstol.

EDIMBURGO, San Andrés de – Escuela de Medicina que usaba las sanguijuelas ad majores. Una de las más famosas de la cristiandad.

ELEONORA, doña – Sobrina del Gran Inquisidor de Nápoles, de los señores duques de Presenzano y de Francavilla. Compro el demonio-bañera en Fossano.

ELIMAS – Mago algaribo que ganaba su pan vendiendo libros secretos y del arte y contando historias por las posadas. Era de casta caldea.

ELSINOR – Castillo de Dinamarca donde el moro Alsir tuvo audiencia con el incierto señor don Hamlet y donde vivía doña Ofelia. Está a caballo del mar y el jardín lo tiene dentro a causa de los vientos marinos.

ENANO – El enano de Belvís o de la pamelas. Nadie supo su nombre. Se tenía por hidalgo y gastaba espada, haciéndose llamar señor maestre. Andaba siempre con cuentos, correveidile de los palacios. Era muy enamoradizo, pero murió soltero. Toda su manía era traer el telégrafo de Lugo a Belvís.

ESMERALDINO don – El gallo de Portugal.

EXCLAUSTRADO DE GOÁS, el – Se llamaba don Ernestino y fuera bernardo en Meira. Tenía en la teja un bolsillo secreto en el que llevaba una pistola de guarda. De nación riojana, sembró de guindillas que llaman fuego al culo, todo el iglesario de Goás.

FELICES, don – Cantor que fue de la iglesia de Santiago. Echaba las cartas y adivinaba por el reloj de arena y por alfitomancia.

FELPETO, el señor – Carpintero que hizo el triciclo de madera de roble al obispo López Borricón de Mondoñedo.

FLORINDA, doña – Viuda soriana muy acaudalada, que se enamoró del demonio Cobillón, perfumista de París.

FLUTE, mestre John – Flautista de cámara de Lord Sweet. Acompañó a Miranda los pedacitos de Lady Tear, que santa gloria haya. Autor de la Swan’s pavane, con letra de la viuda del obispo reformado de Liverpool. Era muy goloso de farinatos.

FOG, lady –Tía segunda de los reyes Tulé, amancebada con un francés planchador de almidón en Versalles, por quién vinieron a Tulé las lises de Francia.

FROILÁN, el san – Feria de Lugo famosa, en la que Felipe de Amancia vio en el Teatro Ideal del valenciano la tragedia de don Cruces, envenenado por una sobrina carnal a quién pretendía un carabinero.

GABIR ARÁBIGO, don – Maestro de ciencia alquímica, con quién estudió en Damasco elixires y transmutación metálica mi amo don Merlín.

GALLOWS, mister – Médico inglés del jedive de Egipto. Introdujo el nenúfar en la farmacopea británica.

GAULA – Reino e ínsula en el mar abierto de donde fue la corona de don Amadís y es ahora parte oculta del partido Imperio de Bretaña.

GAZNA – Reino y ciudad en la parte de levante del Imperio Bizantino. Reinan allí siete príncipes gigantes, hijos de un jorobado y todos de un vientre, y los siete no tiene otra mujer que dama Caliela, con la que se acuestan por lunas, dándole cada siete una de descanso en una piscina.

GINEBRA, muy alta, noble y poderosa señora doña – Mi ama, reina que fue de Bretaña.

GIOVANNI DE TREVISO, don – de los Duques de Aragón, gonfaloniero de la santa iglesia romana. Fue casado con Lady Tear y murió leproso en Florencia.

HAIRY, maese – Médico de San Andrés de Edimburgo. Volvió a la vida a Lady Tear.

HAMLET, don – Señor Rey de Dinamarca, príncipe triste y dubitante, cuyas sospechas y muerte cruel andan por los teatros.

HIJA DE DOÑA CAROLINA, la – Se discute acerca de su verdadero nombre, sospechando que fue bautizada con el de las santas del día de su nacimiento, y así se llamaría Verísima Pomposa Capitolina Romana Rolindes. Fue a aprender a Tulé el entredós y el dulce de almendra. Era princesa de los caldeos, prometida esposa de don París. Está cautiva de Miss Spindle, que la disfraza de paloma colipava.

HUGONOTE DE RIOL, el – Fantasma francés de la casona de Riol, en las asturias de Oviedo, a quién el abate Laffite quiso llevar peregrino a Santiago de Compostela en una ampolla de vidrio de Murano. Conservaba toda la bilis protestante, según se vio en su respuesta a don Jovito Bejarano.

LAFFITE, el abate – Clérigo francés que peregrinó a Compostela. No se parecía en nada a los abates franceses de las novelas. Sobresalía en cebar pavipollos para Pascuas y era muy solicitado en la Guyena y el Médoc para predicar el sermón del desenclavo. Vivniendo de Vic-Fesenzac de ver los toros embolados, siendo un niño risueño, tuvo la visión de San Miguel Arcángel.

LEONÍS – Paje del Imperante Michaelos Comneno. Vino desde el desierto a Miranda a buscar el camino que llaman de Quita-y-Pon. Era de los enamorados de Dama Caliela de Gazna.

LIAÑO, el – Tabernero de Pacios. Tenía el mesón cabe el padrón de amarrar la barca.

LIAÑO, el sobrino del – Fue a la botica de Meira a comprar la triaca prepósita y las píldoras de miel sedativa para mosiú Simplom. Truchero de fama fue el primero en pescar con moscas en el país. Tuvo barca en Sernandes, para pasar el Miño. Murió de consumero en Lugo, casado con una portuguesa que fuera pupila de la Generosa.

LUCERO – el caballo de casa. Era cruzado de país y americano y movía larga cola blanca.

LUCERO – El quitanieblas del obispo de París, que abriéndole en la oscura noche el que iba debajo veía como de día.

LYON –Ciudad y feria de Francia, famosa por las sedas y la ratafía. Algunos la comparan con Medina del Campo.

MACAREA, doña – Princesa bizantina, gentil dueña del ratón blanco muy gracioso que la punta del rabo adornaba con tres manchas negras.

MANUELA DE CARLOS – Criada de la casa, a quién yo enseñé a escupir huesos de cerezas. Con ella casé cuando me puse de barquero.

MARCELINA, la señora – Sobrina del escribano de Azúmara y cocinera mayor en Miranda. Se enamoraba de los pasajeros, lo que no era poco trabajo. Cuando don Merlín se fue, puso fonda en Lugo.

MEIRA – Convento de bernardos que fue Santa María la Real de Meira, junto a la fuente donde el Miño nace. Mulas de mucha fama por la sobriedad y meceo del paso, y botica de fama con escuela de simples por Dioscórides y de flemas por Teofrasto Paracelso. Ahora es una ruina.

MERLÍN – Mi señor amo y maestro, del que no digo que “santa gloria haya”, porque no llegó noticia de que muriese.

MICHAELOS, EL Imperante don – Basileo de Constantinopla, Comneno Angelis Láscaris, hipogeneta apelado, que nació yendo su madre cabalgando y la ilustre señora ni se apeó para parirlo. Está perdido en las arenas del desierto.

MIRABILIA – Uno de los quitasoles del obispo de París. Lo usa su ilustrísima el día de Pentecostés y estando el prelado debajo, adquiere el don de lenguas.

MONDOÑEDO – Ciudad de Galicia nombrada en el prólogo de El Quijote por poner Cervantes cita de famosas cortesanas que la vida de esta escribiera el obispo Guevara. Tiene ferias de fama el día de San Lucas y lo son de caballar bravo, hierro, boj y miel. En ella nació el señor Cunqueiro, donde se oye cantar el agua de la Fuentevieja, que fue quién puso en romance estas historias. Es rica en pan, en aguas en recoletos huertos con camellos, naranjos y mirlos, y en latín.

MUJER DEL HERRERO, la – Hija del señorito mayor de Humoso. Madre vino muy moza a Pacios, casada con el solador de Noste y el mayorazgo de Humoso que se hacía allí los zuecos, desde que la vio se enamoró y el marido por más que celaba no pudo ahuyentar el gavilán de la paloma y siendo hombre pacífico y ganador de su pan, cuando nació la Argimira, que se así se bautizó a la recién, contestaba a las burlas de los que le atestiguaban la grande cornamenta que le pusiera el hidalgo de Humoso, diciendo: “como había que matarlo o dejarlo!”

NÁPOLES – Escopeta de dos cañones del señor Merlín, regalo del joven sotainfante de Palermo a mi amo cuando este le compuso los vientos al perro Perris, braco tiznado que tenía bula del Papa para parar las perdices en Castelgandolfo.

NEY – Perro de la casa.

NISTAL, Romualdo – Maragato que tenía tienda en Manzanal se supo que era hombre lobo cuando se ahorcó en la robleda de Dueñas.

NORÉS – Otro perro de la casa. Estaba educado para la nutria y era negro como la noche. Se acostumbró a dormir en mi camareta.

NOSSOLINO, don Piero – Monseñor Grande Inquisidor de Nápoles y las dos Sicilias y la isla de Capri. Exorcizó el demonio que se hizo bañera en Fossano para ver mejor a las monjas desnudas.

NOVÁS, su Excelencia – Acompañante portugués de la sirena griega doña Teodora. Trajeron las gacetas que cuando llegó a Lucerna con la anabolena esta lo mimara tanto por el camino, que allá se fue Navás con la sirena a lo profundo de la laguna. Tenía mercería en Mirandela y lo heredó una sobrina que estaba casada con un tejedor que hacía, con título de cámara, las medias blancas para los infantes de la Casa de Braganza, que son muy chatos de pantorrilla, como se ve por las pinturas.

OBISPO DE LAMEGO, el señor – El mitrado cojo de Lamego de Portugal; tenía un aristón de Bruselas y crió un cuervo que hablaba en latín. Le compraba a mosiu Simplom bolas de nieve y cajas de música. Puso las sinodales en verso portugués, tomando “Os Lusíadas” por modelo de octavas y enseñaba a sus clérigos hacer por propia mano la mayonesa cuando iba de visita pastoral.

OMEGA, don – Relojero mayor de Suiza, vecino que fue de la ciudad de Ginebra.

“PABLO Y VIRGINIA” – Novela de Bernardino de Saint-Pierre que leía llorando la condesita rubia de Belvís cuando estaba preñada del señorito de Balmonte.

PABLO Y VIRGINIA – Dos sauces de la orilla del Miño en el inventario de las propiedades de don Merlín en Miranda de Lugo.

PARÍS – París de Francia, ciudad del obispo de los quitasoles y del quitatinieblas, en las orillas del río Sena. Ahí tiene tienda el demonio Cobillón de perfumes y jabón de olor. Sus mujeres tienen fama de ser de pluma. Allí castraron a maestro Abelardo por culpa de los amores que tuvo con la sobrina de un canónigo, llamada Eloísa; del hijo de entrambos, Astrolabio, vienen los Villiers d’Isle-Adam, parientes de mi señor Merlín. Es una ciudad famosa por sus riquezas y por sus engaños.

PARÍS, don – Príncipe del pueblo enano de los caldeos, buscadores de la sierpe Smaris. Quería amonedar la viga de oro.

PARSIFAL, don – Caballero de Bretaña de quién contaba en verso la historia doña Ginebra, de cómo fuera a la demanda del Grial.

PETRUS MUNIUS, dominus – Abad de Meira, en cuya capucha hizo noviciado el paje enano bizantino que venía en procura del ratón de doña Macarea.

PICHEGRU –Mote del paje François, enamorado de dama Anglor, la princesa del río con sólo verla desnuda por un instante en el famoso puente de Aviñón, la noche de San Juan.

RUFAS, al Hach Ismael Ibn Sina – Jeque del desierto, envenenado por haber olido un melocotón. Castrador de camello, es dueño de la alfombra voladora.

SAL-EL-SOL – Paraguas del obispo de París que abriéndolo en la mañana de la Asunción de Nuestra Señora, aunque llueva, solea súbito.

SCAREFLY, Infante Don –Músico francés, planchador de almidón en Versalles, punto fijo de lady Fog, reina de Tulé y por quién los tulesinos traen por armas las ilustres lises de Francia.

SEGOVIA – Perro alano de Su Majestad con don Carlos VII que siguió el rastro del hombre lobo en los montes de León.

SILVESTRE, don – Figura de respeto que tomó el demonio Croizás cuando vino a Miranda con doña Simona la encantada.

SIMONA – Princesa de Aquitania, encantada por el demonio Croizás y que en Miranda recobró al natural y hermosísima figura, de la que nunca me olvido.

SIMPLOM, Mosiú – Relojero que fue de los señores duques de Saboya; se puso a la muerte en Pacios, viajando a Lamego, a llevarle al mitrado las bolas de nieve.

SMARÍS – sierpe de casta céltica, bilingüe, cuyos huevos harán de los enenos caldeos un pueblo de gigantes. Se dice que Gargantúa fue destetado con una cucharda de la clara de uno de estos huevos.

SORIA – Ciudad de linajes, pura cabeza de Extremadura. En ella vivía doña Florinda, a quién enamoró el demonio cobillón.

SPINDLE, miss –Regente de Tulé. Mujer veleidosa que tiene cautiva a la diminuta hija doña Carolina.

SWEET, Lord – Señor del castillo y país de Marduffe, en Gran Bretaña. Casó con Lady Tear. Murió en un jardín de Roma.

TADEO –Trasno bigotudo que vino a Miranda de espolique del demonio Crozás. Murió en las horcas del rey de Francia, en la villa de Pons, acusado de hablar con las gallinas y de hacer aguas mayores por las chimeneas. Fuera aprendíz de sastre en Toledo. Siempre pagaba con duros sevillanos.

TARRAGONA – Ciudad de Cataluña, donde está el Primado de las Españas. Tiene vinos muy felices y decía el demonio Cobillón que allí tenía un palacio.

TEAR, Lady – Hermosura de plata, que a la vida la volvió maese Hairy, casó luego con lord Sweet y se rompió en un jardín romano.

TEODORA – Sirena griega, que pasó a Miranda a teñir de luto doble cola, por amor de un portugués que se le murió en los brazos. Iba a meterse amonja en un convento sumergido en la laguna de Lucerna.

TERMAR – Posada del camino de Santiago en tierras de la Real Abadía de Meira. Ahora le llaman Feria del Catorce y lo más de la villa es de maragatos y sanabreses.

TILSIT – Feria muy famosa en la Borusia, como dos de Lyon o cuatro de Monterroso en Calicia. Nueve naciones diferentes ponen en ella peso y truchimán.

TAURO –Ciudad de los infantes de Cornubia. Ala sobrina del deán de Truro se le volvió una mano de plata. Don París, el príncipe de los caldeos, estudió en aquella escuela y paraba en la fonda de la manga del sochantre mayor. Tiene dos bosques muy viciosos de ruiseñores y es rica en fuentes.

TULÉ – Reino hiperbóreo, última tierra después de la Calzada de los Gigantes. Es fértil en médicos. Tiene, como Venecia, gobierno secreto basado en la adivinación del porvenir.

TURPIN – Caballo de la casa, bayo solano, grande corredor.

VERMEIL, Monsieur –Procurador de Calais, apoderado de sirenas, alas que representaba en Ruan, en el tribunal de la Puente Matilde. Era muy fantasioso en chalecos.

VIUDA DEL OBISPO DE LIVERPOOL, la señora – Le puso letra a la Pavana de los Cisnes de mestre Flute y cada año ponía en coplas el calendario para uso de ingleses reformados. Casó de segundas con el barbero e Saint-James Court que era italiano, de Fiésole y tenía el secreto del rizo “au coup de vent” que lo había estudiado en Roma peinando a monsieur de Chateaubriand en su embajada. El italiano, la misma noche de bodas, se separó de la viuda literata, porque tenía las nalgas postizas.

WINDSOR – Castillo de los Reyes de Inglaterra, adonde querían llevar a casar a lady Tear ya que la palpase el rey que estaba ciego y quería convencerse por sí mismo de tanta hermosura como le pintaban. Es lugar muy venteado.

.

.

Después de la rajada (o la insólita deriva de un artículo de Vargas Llosa)...

2011-08-01T15:33:00.001-07:00

...si, viene la calma, o no.
leo en El País del domingo 31 de julio el artículo de Vargas Llosa –no suelo hacerlo, la ideología ultraliberal, clasista –y hasta teaparty- de este señor más que rechazo, que también, me produce un soporífero aburrimiento. No así su narrativa que, a pesar de los pesares, continúa pareciéndome interesante-. Intento pasar de su análisis hecho con mucha sal gorda y manca de finezza respecto a las nuevas tecnologías -por momentos diría que el señor lamenta que la información enciclopédica se encuentre al alcance de cualquiera y al cabo de décimas de segundos de un ratón bien conducido-. Me quedo con dos aspectos que considero válidos, por una parte la lectura y las formas de leer y por otra su conclusión acerca del conocimiento y la información.

sin duda, acierta Varga Llosa cuando caracteriza como de “picoteo” y “mariposeo” la forma de leer en Internet, es decir, superficial y carente de todo esfuerzo de concentración. Si ello luego se traduce a la lectura en papel puro y duro el resultado es desastroso porque el texto pasa a ser destinatario de todo tipo de postergaciones hasta llegar al abandono y no sólo eso, la memoria “se entumece y debilita como los músculos que dejan de usarse”. En definitiva, la falta de constancia en el hábito lector nos vuelve cada vez más cómodos y menos comprometidos con el texto que tenemos delante. Así pues, todo lo que aparece por las pantallas de nuestros ordenadores pasa a ser tratado de la misma forma: unos segundos de excitación y expectativas, unos minutos de atención, el mismo tiempo entre decaimiento o desinterés y el olvido casi inmediato y eterno de lo que se acaba de consultar o leer...“total sé que padrecito Google y madrecita Wiki velarán siempre por la memoria de toda información”.

el otro aspecto que aborda Vargas Llosa, no muy alejado de lo anterior, es la relación entre información y conocimiento. En principio la información apunta, casi siempre, a tres destinos útiles: conocimiento, enciclopedia o museo (Maurice Blanchot dixit en La Risa de los Dioses) –el orden no significa una gradación, ni mucho menos-.Tanto enciclopedia y museo contemplan la información desde el almacenamiento y el utilitarismo. Los criterios que se empleen para uno u otro siempre responde a pautas ideológicas: una enciclopedia se organiza de acuerdo al pacto de unas determinadas prioridades y un museo de acuerdo a pautas historicistas que no históricas, la pauta estética en el orden del museo pasa a ser siempre dependiente y no hegemónica.

pero la información es susceptible de transformación en conocimiento entendiendo por conocimiento todo aquello que posibilita la adquisición de determinados conceptos abstractos para realizar un análisis sistemático de una materia concreta o de un hecho social o estético –este concepto general resulta del cruce entre Erwin Panowsky (estética) y Mario Bunge (filosofía de la ciencia)- Es decir, la transformación de la información en conocimiento facilita una teoría literaria, científica, histórica, social, psicológica, etc.

ahora bien, el siguiente salto cualitativo del conocimiento y, por ende, de la información se produce cuando las teorías estructuran criterios específicos de discreción –tomar una opción y descartar el resto-, en ese momento el conocimiento deviene en pensamiento. Se cuenta, entonces, con una forma de concebir el mundo, el tiempo y la realidad. Su sistematización acabará generando, en la mayoría de los casos, una ideología, es decir, un medio de intervención en la realidad que ejecutará nuestra conciencia social. La relación entre ideología, conciencia y realidad es de retroalimentación dialéctica, lo cual supone que el grado de implicación de una es el grado de implicación de todas –una tesis, su antítesis y la síntesis de un aspecto de la realidad se planteará también en la ideología y en la conciencia.

Rajar o no rajar, he ahí la cuestión

Una rajada, para serlo, se ha de hacer a lo bestia y con bronca...y así lo hice hace una semana. Prometo que no tenía intención de herir a ninguno de los que pasan por este bloss, que ya paciencia me tienen. Fue sólo una movida fuerte de conciencia. Pensé en esa gente que se quedaba en la puta calle por el afán de usura de un propietario, que seguramente se amparará en la sacrosanta Constitución –cuyo artículo 47 no permitiría aquel desahucio-. Sin embargo, lo que provoca que al rajar lo haga desde mi ideología de marxista irredento, es ver que mientras aquella era la realidad, en nuestro mundito bloguero –buenrrollismo que no buen rollo, celebración del ingenio, que no de la inteligencia y del texto o presumir de lista de seguidores, “a ver quién la tiene más larga” (Serrat dixit)-, en ese mundito todo es susceptible de ser observado con la misma superficialidad con que Vargas Llosa apunta como forma de lectura en Internet: “picoteando”, “mariposeando”, o dicho en semiótica: fraccionando la información que es, a la postre la ideología de Internet, Padre Google que estás en los cielos y madre Wiki de la asunción. Si adquirimos la información fraccionada nada de aquello nos implicará de lleno y nuestra ideología correrá presta a absolver a nuestra conciencia, si todo aquello lo juntamos y lo relacionamos dialécticamente o, sencillamente le damos unidad en la realidad, entonces... quién es el guapo que pega ojo aquella noche.

Claro, la ideología se ha de traducir en una práctica política –no confundir ¡¡¡por favor!!! con este esperpento que nos brindan los políticos burgueses que viven de pasar gato por liebre- y la práctica política se puede hacer a través de un partido alternativo al sistema de partidos o apoyando todo aquello que por el momento signifique un mejor reparto de la riqueza y justicia social... lo demás, lo demás ya son asuntos del devenir que siempre le marca la pauta a la conciencia de cada uno y de cada cual.

¿y donde se localiza la conciencia?

(el miércoles vuelve Cunqueiro, al menos eso fue lo que me dixo)

(con la indignación no basta, 2)

2011-07-26T13:47:00.000-07:00

podéis continuar leyendo el relato de Álvaro Cunqueiro, ¡faltaba más!, para eso lo colgué, porque es un buen alimento para la imaginación... sin embargo, ¡joder! sin embargo es que ya estoy harto...

(los hechos)

ayer, 25 de julio de 2011, volvimos a encontrarnos con la puta realidad: a las diez de la mañana se presentaron las fuerzas del señor Felip Puig –que ahora se llama Don Limpio- para efectuar el desahucio de una familia guineana del barrio del Clot de Barcelona. La Verónica y el Eliseo, llevaban más de 25 años viviendo en la calle Andrade 22 del barrio, pagando religiosamente su alquiler de renta antigua de 300€. Cuando un día el señor propietario (un ex ministro franquista según se rumorea aunque nadie aún ha confirmado que sea quién todos sospechamos que es) decidió aumentarles el alquiler a 800€. Ellos continuaron depositando sus 300€, a pesar de estar los dos en el paro con un hijo de 10 años.
ayer, 25 de julio de 2011, nuevamente la barbarie policial de los Mossos d’Esquadra –casco, cara tapada y sin placa volvió a lucir toda la maquinaria de esta represión que, no sólo no cesa, sino que irá a más: ejecutaron la orden de desahucio sin ahorrar de esa violencia por la que a fin de mes cobran –en sobresueldo y primas- de los impuestos que pagamos.

(bronca se escribe con b de ¡basta!)

sí, no sólo de literatura vivimos, la realidad, la jodida, la puta realidad, esa que algunos quisieran que no los tocara porque puede herir sensibilidades e imaginaciones, volvía a tocarnos y de qué manera. hay hechos ante los cuales no se puede silbar bajito y concentrarnos en nuestra puta islita de indiferencias.

¿de que carajo nos sirve tanto "buenrrollismo"bloguero y literario si ante la realidad, esa jodida, contradictoria, tremendamente conflictiva y violenta realidad, seguimos compitiendo a ver quién de nosotros es el más "ingenioso", el más chachi piruli del microrelato, a ver quién de nosotros es el más políticamente correcto con el toque de humorcito negro que no falte, pero que no ennegrezca demasiado? ¿de qué carajo sirve tener no se cuantos seguidores divinos de la muerte si ante esta realidad con indignarnos ya hacemos, ya vamos tirando porque “yo me debo a mis lectores”? ¿de qué carajo sirve el acto de escribir, ese puñetero acto del que nunca renegaremos –o al menos yo nunca renegaré-, porque en ello se no van las horas de los días, si ante la más jodida de las realidades, seguimos pensando que escribir es parte de otro compromiso que nada tiene que ver ni con la imaginación ni con la literatura? ¿de qué carajo sirve llenarnos la boca con la palabra ética –que yo llamo conducta política- si al final sólo nos sirve para...indignarnos?

si alguien piensa que esto se acabará aquí, pronto advertirá que esto no ha hecho más que empezar, por si no lo sabéis el “Departamento Científico de los Mossos d’Esquadra” -¡¡qué falta de respeto a la ciencia!!- investiga fotograma a fotograma las caras y las identidades de aquellos que el 15 de junio se atrevieron a expresar su bronca ante el Parlament de Catalunya impidiendo que “nuestros representantes democráticos” pudieran desplazarse pacíficamente y tuvieran que echar mano de helicópteros y furgonas de los “servidores del orden público”. esto no sólo es represión es estado policíaco puro y duro.

así como esto que llaman crisis es estafa, esto que llaman democracia es su más jodido esperpento.
nunca he pensado que esta democracia burguesa que convierte al pueblo en “el electorado” sirva de algo más allá que administrar desde el Estado los negocios de los señores burgueses y financieros, cada día la tozuda realidad me vuelve más ateo de esto que llaman democracia y no lo es.

con la indignación no basta!!!

.

.
. (si alguien desea saber algo más, por favor que entre en el blog que tengo enlazado El cor de les aparences, es el blosss de Manuel Delgado -más de uno de nosotros sólo le hemos conocido la voz durante años porque ha colaborado en infinidad de programas de radio-, aunque la entrada está en catalá y para muchos de los que pasais por aquí se os puede hacer un poco arduo, creo que se lee bastante bien. es de un pibe, el Jaume, que estuvo y resistió el día del desalojo del piso del Eliseo y la Verónica. Dos apuntes: desnonament es desahucio y por... por es miedo, así de claro).

salut, república y socialismo (marxista, de Marx, de Carlos Marx)

.

(de Cunqueiro, 1)

2011-07-25T12:09:00.000-07:00

Leiras de Tardiz

Se llamaba Jesualdo Pértega, pero era conocido por Leiras de Tardiz. Su abuelo era Leiras Vello y su hijo, Leiriñas. El río Tardiz muere en el Miño por la derecha, entre álamo y sauces y riega buenos prados. Todos los Leiras de Tardiz estuvieron en Buenos Aires, trabajando en pastelerías y panaderías. El señor Jesualdo trabajó en la panadería de un libanés que se llamaba monsieur Batani.

-No hay novedad ninguna en los libaneses, que son como los gallegos.

Monsieur Batani estaba casado con una griega y el hijo, que se llamaba Iusef, se casó con una española, malagueña, de la que cansó pronto. Con lo cual se fue al Líbano de vacaciones, se hizo musulmán, repudió a la española y, cuando regresó al Plata ya venía casado con una alemana muy gorda, judía, que cantaba en lo días de fiesta en el Teatro Hebreo de Buenos Aires. Había una pieza en la que salía de Eva. La aplaudían mucho y todos los judíos de la Argentina decían que nunca vieran una Eva tan bien representada, tan lucida, con aquella piel de cera virgen y el andar mecedor que se traía por la alamedas del Paraíso. Batani padre conservaba cierto amor por la malagueña, aún sintiéndose orgulloso por los triunfos de la nueva nuera y le mandaba a la repudiada dulces de almendra con miel y pastel de piñones.

Leiras contaba muchas historias de italianos y aseguraba que estuviera presente en las de ellas, testigo presencial en las pastelerías de Buenos Aires. Por ejemplo, entraba un italiano con borsalino gris perla, corbata verde y zapatos blancos.

-¿Podían hacerme una tarta con bizcocho, mermelada de melocotón, nata y un adorno de guindas todo alrededor?
-¡Cómo no! –respondía el dependiente.
-¿Y alrededor de las guindas podía ir un trenzado de almendras tostadas?
Al cuarto de hora estaba la tarta preparada y el italiano la admiraba.
-¡Bella, bellísima ¿No podía, en el centro, decir E’viva Arnaldino y a cada lado poner un corazón?
-¡Cómo no!
El italiano se miraba en el espejo, afilaba el sombrero por delante, levantaba un poco los pantalones con las manos en los bolsillos y tarareando una canción y enseñaba los calcetines rojos.
-Aquí tiene la tarta
-¡Puede esparcir por encima así como un velo de azúcar y canela?
-Cómo no!
El dependiente le presentaba la tarta al italiano
-¡Bella, bellísima!
-¿Se la envuelvo?
-¡Oh, no! ¡La voy a comer aquí mismo!
El italiano se quita el borsalino gris perla, lo pone en una silla después de soplar en el asiento, pone la tarta encima de los frascos de caramelos y con los dedos y usando muchas servilletas de papel, se la come en un santiamén.
Y al terminar pidió un cuenco de agua, se lavó las puntas de los dedos, pagó y se marchó haciéndose a sí mismo reverencias en el espejo...

Calla Leiras, me mira, menea la cabeza y me comenta:
-¿Qué le parece esa gente? Y nosotros, los gallegos, con un paquetito de pitisús para comer en casa, uno que otro domingo...

.

para O comentario:

(este año, el 28 de febrero se cumplieron 30 años de la muerte de don Álvaro y en diciembre se celebrarán los cien años de su nacimiento. Siiii!!! es imperdonable que hoy, porque se me da la gana me acuerde de este hombre, cuya lectura me animó a tirar por esos caminos de enmedio que hay en la sensibilidad y la imaginación, su lectura me supuso animarme a interrogar la realidad desde un abismo diferente.

prometo a partir de hoy mismo que, cada semana, iré dando algo de los textos que me han interesado, me han gustado o les guardo un especial recuerdo.
este de hoy pertenece a su libro La otra gente publicado por Destino en 1975 y que recogía colaboraciones suyas dispersas. Me interesan especialemente por la estrutura de microrrelatos que tienen -¡claro si no caemos en la necedad de andar midiendo las líneas y contando la cantidad de palabras, como si la extensión fuera lo único que otorga al microrrelato su condición de ser-. es decir, se cuenta una historia mínima, aunque a la "maniera cunqueirana" es decir con una introducción que muchas veces son historias inpendiente, como es este caso.

y callo

salut.

EL PARÉNTESIS, PEROGRULLO Y DOS BOLEROS (duros)

2011-07-19T11:00:00.000-07:00

(a Rosana Alonso)

Hace algunos días y a raíz de un excelente micro de Rosana (De extinciones) se produjo algo así como una tormenta eléctrica en un chupito de agua con gas. Sí, me refiero al uso del paréntesis. Casi todos los que comentamos dijimos lo que pensábamos y, en principio, aquí paz y después déjala correr. Sin embargo, la tormenta volvió a relampaguear el pasado 13 de julio cuando Rosana publicó dos micrazos en LaNave.

Valga lo anterior como contexto, introducción y casi hasta justificación de lo que sigue.

No es difícil convenir, pienso, que aquello que entendemos –o suponemos entender- como literatura se extiende a través de cuatro ramas fundamentales: lírica, narrativa, teatro y ensayo con todas las matizaciones o ampliaciones que la tradición deja, señala o modifica. Como tampoco será difícil convenir –también supongo- que ha sido constante y continuo el intercambio de recursos, pautas, voces y conceptos entre estas cuatro ramas, pongamos desde Grecia en adelante. Es fácil encontrar lítotes, oxímorons, metonimias o metáforas en narraciones, ensayos y obras de teatro –y con inusitada abundancia en el habla coloquial-, es decir, recursos originados en la lírica abandonan aquella privacidad privativísima para contaminarse con el mundanal ruido de la ficción o el discurso. La Ilíada fue compuesta en exámetros dactílicos y, unos cuantos siglos después, Chrétien de Troyes –sin duda unos de los grados cero de la ficción-, escribirá toda su obra en octosílabos pareados ambos resisten muy bien el paso a la prosa porque aquellas formas facilitaban, sobre todo, la narración oral. Algo similar sucede con el soneto que, a pesar de lo estricto de su la forma, la voz poética se apoya en el discurso, que como es sabido es el principio constitutivo del ensayo. Valgan estos casos como ejemplo de lo que afirmo –no me interesa redundar en lo obvio- Valga esta breve introducción para observar que nada es privativo de nada y que, gracias al intercambio entre ramas, géneros o subgéneros lo literario mantiene en pie su condición básica semiótica y comunicacional.

Pero el tema era el paréntesis, ¿no?

Bien, no me remitiré muy allá, pongamos 1611, pongamos Sebastián de Covarrubias y Orozco, pongamos su Tesoro de la Lengua Castellana o Española –se puede leer como diccionario, como obra histórica y hasta como ficción, una versatilidad de la cual su autor no estoy muy seguro que no buscara-. Pues bien, aquí ya encontramos una definición de paréntesis: “Figura gramática de nuestro vulgar castellano. Es quando entre una oración corriente se inxieren algunas palabras que parecen interrumpirla; y ésta conviene que sea breve y recógese entre dos medios círculos uno buelto contra otro” Luego ofrece la etimología griega y apunta a la “interpositio” como derivación que la recogerá al abordar el término “intercalar”. Si he copiado toda la entrada es con la intención de que se compare con lo que actualmente dicen el DRAE y su gramática, María Moliner y su gramática o Manuel Seco y su gramática. No hay que exigir el análisis para advertir que cuatrocientos (400), años después, entre aquel texto y las definiciones normativas actuales, las alteraciones son mínimas o inexistentes.

Ahora bien, si lo que interesa es dar con la función del paréntesis en el plano estético las definiciones normativas son conceptualmente ineficaces. Y ello es así, porque estamos ante la evidencia de un préstamo hipotecario –sí porque lo ata para siempre- que le hace el teatro a la narración, me refiero a los conocidos y famosos “apartes” de las obras teatrales (desde La Celestina, Shakespeare –Hamlet-, Lope. Moratín a Valle y Bertolt Brecht para no irnos muy lejos). ¿Qué se busca con el aparte? Otorgar si-mul-ta-nei-dad a lo que se está representando. Dicho de otra forma, lo que en el texto se expresa por escrito (y casi siempre entre paréntesis, aunque no siempre literalmente escrito en origen) los actores lo ponen es escena con toda la naturalidad que la obra exige. La simultaneidad ha sido siempre la madre del cordero del tiempo de la narración y ha traído de cabeza a todos los narradores que han sido y serán, sobre todo después de que el cine le tocara la cresta. Cuando en una narración se adopta una pauta temporal, nos hemos de someter, nos guste o no, a una determinada sintaxis que siempre nos exigirá ser “correctos” y “coherentes” con el tiempo devorador y sucesorio. Hasta aquí, quién cumpla y “haga lo deberes” será un buen chico aplicado que nunca habrá sacado los pies del plato. Sin embargo a Cervantes, Balzac, Tolstoi –Anna Karenina- “Garbancito” Galdós y algunos más, a todos les acosaba la misma duda o cuestión ¿cómo hacer para contar lo que se da en la realidad tal como en ella se manifiesta? Flaubert y Henry James –unos chicos menos, menos buenos- probarán, cada uno por su lado y sin saber nada el uno del otro, un recurso revolucionario: el punto de vista, o la focalización (dicho con Genette o la Mieke Bal), desde entonces, nada volverá a ser lo mismo entre historia (diégesis) y la figura-función del narrador. Todo ello responde en parte y sólo en parte a la duda que planteábamos anteriormente.

Transgredir o no transgredir, he ahí la cuestión.

Los marxistas dicen –decimos- que lo revolucionario es convertir una situación de hecho en una situación de derecho –ver Henry Lefebreve-. Supongo que algo así buscaban algunos de los grupos que componían el heterogéneo M15M.

Hay años en que todo el Sistema Solar se alinea mirando hacia la cara oculta de la luna y en la Tierra pasan cosas extraordinarias, 1922 fue uno de ellos. James Joyce publicó Ulises, T.S.Elliott publicó La Tierra Baldía y César Vallejo publicó Trilce (y Marcel Proust se fue dejando su obra abierta a “esa especie de cuarta dimensión que es la memoria” (Borges dixit) Los tres primeros, e incluso Proust, tienen un gran valor en común: la trasgresión no sólo de la forma, sino de la totalidad del texto y lo textual. Ni la lírica ni la narración volverán a ser lo mismo después de aquel triple salto mortal sobre el tatami estético de entonces. Convirtieron sus textos –situación de hecho- en el impacto y el impulso necesario para revolucionar lo que la lectura-recepción había sido hasta entonces –situación de derecho-. Después del “bloomsday”de Leopold Bloom, después del monólogo de Molly Bloom es casi imposible –incluso con anteojeras decimonónicas ocupando toda la masa encefálica- no advertir la cantidad de caminos que se le abrieron a la literatura en general y a la narración en particular. Alguien, al otro lado del charco, William Faulkner, comprendió, inmediatamente, que por ahí, por aquellos caminos “joyceanos” se podía encontrar el oro del tiempo y en esa tarea se puso.

¿Y el paréntesis?

A partir de Joyce, de Faulkner (Abasalón, Absalón, por ej.) y de algunos pocos a ambos lados del charco, el paréntesis ya no volvió a ser lo que era y se convirtió en el gran portero del monólogo interior y de todas las simultaneidades imaginables.

Hace ya algún tiempo que concurre a las fiestas a la que lo invitan los microrrelatos. Y en esas anda, aunque a veces, los discípulos de Perogrullo le espeten que, o bien se somete a la norma o aquí nunca se comerá un rosco. Al paréntesis le sobran sonrisas y muecas que reparte según la historia y el humor de los días.

¿Y los boleros (duros)?
¡¡¡¡uuufffff!!! durante casi todo el día de hoy he intentado infructuosamente subir dos vídeos de Olga Guillot. El primero de ellos Arráncame la vida tenía pensado dedicárselo a mi camarada Rosana. El segundo, ¿Qué sabes tú? más allá de que lo publicaba "perque me piaceba" me parecía un excelente ejercicio de monólogo interior en segunda persona, por más que Mirtha Silva, su autora, no ocultara sus intenciones y menos aún, doña Olguita Guillot.
A quién le interese, los dos videos se ven en Youtube

.

.

EL ÚLTIMO HIJO DE PASÍFAE

2011-07-12T00:35:00.000-07:00

Primeras contracciones. Después de doscientos ochenta días de embarazo, sólo espera que todo pase pronto. Doscientos ochenta días postrada, observando, casi con espanto, el aumento desmedido de su vientre. Sin embargo, Minos, su marido, no ha dejado de jactarse de aquel embarazo gigante ante el estupor mal disimulado de toda la Corte de Cnosos. Ella, que por algo ya ha parido ocho veces, sabe que aquello ni tiene buena pinta, ni acabará bien. Sonríe. Calla. Espera.

(...porque vamos a ver qué culpa tienes tu si Minos -algo habrás de hacer con ese hombre- para afianzar su poder en Creta le pide un toro al carcamal de Posidón con la condición de devolvérselo en sacrificio pero él presuntuoso como siempre decide quedárselo para darle una alegría a su rebaño de terneras Posidón calla es un viejo verde rencoroso y maaalo trama su desquite con la ayuda de Afrodita –esa mosquita muerta que siempre te cayó gorda...

Contracciones cada cinco minutos.

...porque ya me dirás si no porqué aquel día tu lo ves pastando y tu mano se deja querer por su lomo elegante y blanco y tu corazón está a punto de escaparse por tus encías tu corazón hurga debajo de tus uñas te ablanda los tobillos te deshace el aire de las piernas y cierra en falso la boca de tu estómago crees que el placer sólo se conoce en el caos y entonces decides hablar con Dédalo ese ingenioso constructor de artilugios y laberintos que te fabrica una ternera de madera muy aparente en la que se cuelan tu ansia, tu pasión y tu cuerpo)

Parto de nalgas. La comadrona que la asiste no da crédito a lo que se aproxima. Primero aparecen unos rudimentos de pezuñas, luego piernas y nalgas de becerro –las sirvientas huyen y abandonan a la comadrona-, el resto del cuerpo es el de un niño de nueve meses. Su cabeza exhibe dos prominencias cartilaginosas. No llora, sólo emite bufidos. La comadrona se derrumba.

Minos observa aquel ser envuelto en una sábana de lino. La ira le descompone la sonrisa y el orgullo. “¡Cómo pudiste hacerme eso a mí!”, ruge sobre el rostro agotado de Pasífae. Sale. Ordena a sus guardias eliminar a la comadrona, a las sirvientas y al toro de Posidón. Después, llama a Dédalo. Le muestra al recién nacido y, ante la perplejidad del otro, le espeta: “Ya sabes lo que tienes que hacer con él”.

.

Para 0 comentario: Hace poco más de una semana, Fernando Valls, dio este micro en LaNave y lo dio contra el viento y la marea que Bloguer monta a veces: sencillamente no se actualizó en LaNave que continuó enganchada en la entrada del día anterior. Tal como expresaba Fernando, nadie entiende qué pretenden, no sólo con estas historias, sino que a él, a mi y a un conjunto de mortales, cada día nos es más complicado publicar una entrada de texto, de puro texto, no digamos si has de incluir vídeo o fotografías. Y todo acabó de complicarse más aún después de aquellos tres días infames en que comenzaron interrumpiendo el servicio para "hacer tareas de mantenimiento" y se les vino abajo todo el sitema y el invento.
Otro motivo más para estar indignao...

Quiero reiterar mi agradecimiento a todos los que, a pesar de los pesares pasaron por allí y dejaron un comentario, a Antonio Tello, a Pedro Herrero, a Manuespada, a Rosana, a Fabiana, a Gemma a Jesus y a Francesc Cornadó y, por supuesto, a Fernando por permitir a los galeotes subir a cubierta y durante un tiempo contemplar cómo viene el mar.

salut
.

EL ERROR

2011-06-20T10:17:00.000-07:00

a Rodrigo Lanza y a Patricia Heras

Todos habíamos metido la pata. Llevábamos bastante tiempo detrás del cabrón de Serguei Egunov. Todos los día nos encontrábamos con su fotografía colgada en la pared de cada uno de nuestros despachos de la Comisaría Nº 7.

El mensaje del nuevo de Narcóticos era escueto: “Cosaco”, posición y clave de refuerzos. El nuevo de Narcóticos comenzaba a meter la pata. Ninguno de los cinco a los que se les fue la mano tendría que haber estado aquella noche en la Séptima. Ninguno de los cinco creyó que lo que chapurreaba el “cosaco” fuera verdad. Todos ellos se parecen. Todos tienen pasaportes chungos y son traficantes. Al cabo de una hora de ablande –guía telefónica, kubotán, porra eléctrica- el “cosaco” se vino abajo y se desmayó. Traslado al trullo chico. Se lo pone en pelotas y par de cubos de agua fría. Nada. Continuaba abajo. Alguien comprueba el pasaporte. Es legal. Tiene media docena de entradas por coca y caballo. Lo mantiene una “kalinka” que curra en el Saratoga. Eso es todo. Un pringao, ni Serguei Egunov, ni “capo” de la mafia rusa, ni hostias. Cagada.

Seis de la mañana. El “cosaco” aún es un bulto. No regresa. Chungo. Los jefes de Narcóticos y de la Criminal se cagan en todos nuestros muertos.

Urgencias del Clínico. Entra el ruso con un coma irreversible y muere una hora después.
Tres cadenas de televisión emiten el vídeo del interrogatorio. Asuntos Internos, como siempre, reparte expedientes y “neveras” a discreción.

En el momento de entregar el arma y la placa, el comisario Pardeza me hace pasar a su despacho. Pienso que me soltará un sermón, pero me tiende un par de tarjetas de agencias de seguratas.
-Trabajo fácil y seguro. Son buena gente. Puede ir de mi parte –Sonríe. Me convida un Winston del último decomiso y me acompaña hasta la puerta-. No se pierda Mallenco. Dentro de año, año y medio, cuando todo esté un poco más tranquilo, venga a verme –me palmea y añade-, la Policía no puede perder a hijos de puta como usted.

Para O comentario:
Hoy, este apartado será mucho más extenso que de costumbre y más bestia, lo reconozco, pero la realidad pura y dura se impone. El micro esta dedicado a Rodrigo Lanza y a Patricia Heras (in memorian).

Mi amigo Rodrigo Lanza es estudiante de Historia de la Universitat de Barcelona.
Mi amigo Rodrigo Lanza lleva 5 años en la cárcel acusado, procesado y condenado por un delito que nunca cometió.

los hechos:
4 de febrero de 2006. Sant Pere més Baix. Ciutat Vella. Edificio perteneciente al Ayuntamiento de Barcelona. Okupado, precintado y vuelto a okupar.
4 de febrero de 2006. Madrugada. En el edificio de Sant Pere més Baix unas mil personas asisten a un concierto de varios grupos. Quejas de los vecinos a la Guardia Urbana. Desalojo (“Son disturbios”, ya se sabe). Carga policial conjunta de Guardia Urbana y Mossos d’Esquadra. Un guardia urbano recibe en la cabeza el impacto de una maceta arrojada por algún descerebrado (siempre los hay y los habrá). En aquel momento, Rodrigo Lanza, Alex Cisterna y Juan Pinto (todos sudakas, a mucha honra) comienzan a correr al ver el cariz que toma el asunto, pero son emboscados por la Guardia Urbana. Refriegas. Golpes de porra en cabeza y cuerpo (a Rodrigo le abren la cabeza con herida expuesta y sangrante). Son detenidos y llevados a dependencias policiales. Torturas, amenazas, insultos racistas (loas a Pinochet y a la dictadura argentina. Desaparecidos, etc.). A instancias de Amnistía Internacional serán investigadas las torturas y la aplicación improcedente de la Ley antiterrorista. La jueza que investigará los hechos será la misma que luego juzgará a Rodri, Alex y Juan. Será la misma que le dirá a Rodri a la cara: “aunque vengan mil como usted yo siempre le creeré a la Guardia Urbana y a los Mossos”.

la maceta:
El guardia urbano que recibe el impacto de la maceta es atendido por pérdida parcial de masa encefálica. Se le provoca un coma inducido. Se le opera. El guardia ya no volverá del coma y quedará tetrapléjico y en estado vegetativo hasta hoy.
El informe de la lesión traumática del guardia urbano realizado tanto por personal de Ambulancias de Catalunya, como de Urgencias confirman el impacto de un objeto contundente de trayectoria de arriba hacia abajo que interesa la región craneana posterior (la nuca). Dicho informe, hasta le fecha desaparecido, cae en manos del Regidor de Seguridad del Ayuntamiento de Barcelona: Jordi Hereu -alcalde de Barcelona hasta el 22M-. La versión del impacto de la maceta fue sostenida públicamente y, en primera instancia, por el alcalde de entonces, Joan Clos...

el montaje:
La Guardia Urbana tiene siete detenidos. Decide que tres de ellos estarán implicados directamente en todos los altercados. Deciden tres cabezas de turco. Deciden que Rodrigo Lanza será el autor del lanzamiento de una piedra con la complicidad de Alex Cisterna y Juan Pinto. De la maceta se pasa a la piedra con tan mala pata para ellos que durante el juicio entrarán en contradicción con todas sus declaraciones anteriores. Pero a la jueza sólo le vale “lo que diga la Guardia Urbana”

el juicio:
15 de enero de 2008. La Audiencia Provincial de Barcelona juzga los hechos de Sant Pere més Baix. El juicio está plagado de irregularidades que ofenden a la inteligencia y al mínimo sentido común. Todo ello será manifestado por el Observatorio del Sistema Penal y los Derechos Humanos (OSPDH) de la Universitat de Barcelona, por la Comisión de Defensa de los Derechos de la Persona del Colegio de Abogados de Barcelona, por Justicia y Pau, por la Comisión de Derechos Humanos de Santiago de Chile y por representantes de los cuerpos diplomáticos de Argentina y Chile.
Quizá un ejemplo claro de la pobreza argumental de la Fiscalía, acusación particular y jueza sea el siguiente: Rodrigo Lanza arroja una piedra que impacta en la parte frontal del guardia urbano lo cual provoca su caída hacia atrás con la consiguiente fractura en la parte posterior craneal (nuca). Para un videojuego o dibujos animados la tesis puede ser válida, pero la realidad es más tozuda: sólo pensemos en el tamaño y masa del pedrusco arrojado capaz de tumbar a una persona. El informe forense realizado a instancia de la defensa constataba entre otras cosas que: el guardia urbano no tenía ni había tenido nunca una herida, contusión o fractura en la parte frontal y que la fractura en la nuca se había producido por impacto de un objeto contundente con trayectoria de arriba abajo, nunca horizontal. El informe de la defensa fue rechazado como improcedente por la Jueza que sí aceptó el informe de la Guardia Urbana plagado de contradicciones.
Rodrigo Lanza fue condenado a cuatro años y seis meses por un “delito de atentado” y a pagar 1.070.000 de multa (sí, un millón de euros).
Rodrigo queda en libertad provisional.

la persecución continua:
La presión policial sobre Rodrigo se hace insostenible. Se busca que “meta la pata”. Rodrigo se traslada a vivir a Zaragoza. Aprende el oficio de panadero con el que se ganará la vida. Comienza a rehacer su vida. Pero el 3 de Junio de 2009 el Tribunal Supremo ante el cual ha recurrido la acusación particular, confirma la pena a los cinco acusados entre ellos los tres cabezas de turco y Patricia Heras y, en el caso de Rodrigo se le aumenta en dos años más..
28 de diciembre de 2009 Rodrigo Lanza ingresa en la cárcel de Quatre Camins.
18 de octubre de 2010: la 21ª sección de la Audiencia Provincial de Barcelona rechaza la petición de “régimen semiabierto” para Rodrigo –salir a trabajar durante el día y dormir en la cárcel-. La jueza Teresa de la Concepción Costa Vayá niega la solicitud argumentando: “...se trata de un individuo de ideología anti-sistema en general, con una total falta de asunción delictiva, que en ningún momento de su trayectoria ha reconocido como tal”. ¡¡¡Vale la jueza acaba de convertir a Rodrigo en preso político. Si tenemos una justicia que no nos la merecemos!!!
Rodrigo en la cárcel es el responsable de la limpieza del polideportivo, ha organizado varios equipos de baloncesto y ha puesto orden y concierto en la biblioteca, sin embargo aún continúa con calificación “D” –por un “error informático”-. Pensemos que un etarra con varios delitos de sangre, asesinos en serie o violadores tienen calificación “C”. Habitualmente los presos más peligrosos tienen calificación “B”. Ello supone que cuando Rodrigo salga en libertad en diciembre de 2011 habrá cumplido la totalidad de su condena.
Y hasta aquí llego por, ahora

En memoria de Patricia Heras:
Patricia el 4 de febrero de 2006, cerca de San Pere més Baix sufre una caída con su bicicleta a la hora de la represión general. Entra por Urgencias en un centro hospitalario y allí coincide con la policía que vigila a los detenidos lesionados después de la represión. Un Mosso la acusa de haberle lanzado una valla a un compañero. Sin pruebas de ningún tipo allí mismo es maltratada, esposada y detenida.
Patricia Heras fue juzgada por los hechos de Sant Pere més Baix y condenada a tres años de prisión. Condena que ratificó el Tribunal Supremo el 3 de junio de 2009. En octubre de 2010 Patricia tuvo que reingresar a la cárcel de Wad Ras de Barcelona. El 18 de diciembre de ese año se le concedió la sección abierta: trabajar de día, pero ir a dormir de noche.

El 28 de abril de 2011 Patricia Heras se suicidó.

En su blog, que era también su diario, el penúltimo día anterior a su tremenda desición escribe: “Estoy colapsada agobiada, cansada, estresada, atacada, puteada asustada...me siento extraña coño!!!, y más que comprensión, regañinas enfados o despiste general con el tema, lo que necesito es una ayudita para no asfixiarme y petar, PETAR. Esta situación es una puta locura joder, ni retorno a mi vida ni vuelvo a mi realidad”

Finalmente apuntar que la Consellera de Interior el 4 de febrero de 2006 era Montserrat Tura y que la Consellera de Justicia en enero de 2008 era Montserrat Tura. El día de los “hechos del Parlament de Catalunya” la señora Tura fue humillada y escarnecida por un grupo de lúmpenes que le pintaron una cruz en su gabardina.
Tuve que hacer un esfuerzo de conciencia para rechazar aquel hecho. No tengo que hacer ningún esfuerzo para dedicarle a esa señora el más profundo de mis desprecios y el más constante de mis odios.

A mis escasos lectores sólo agradecerle la paciencia a quién haya llegado hasta aquí.

Leí el micro El Error precedido de una breve introducción sobre Rodrigo el 12 de mayo de 2011 en la Facultad de Filosofía y Letras de la UAB y en el marco del Congreso LEER LATINOAMÉRICA HOY ¿UNA DESCOLONIZACIÓN POSIBLE? atendiendo a una invitación de Fernando Valls.

Salut.

...Y el azar dispone:

2011-06-16T05:24:00.000-07:00

Si, hace ya algunos días que regresé de una semana larga pero corta, cortísima por el valle del Baztán –Oronoz, Elizondo, Zugarramundi, Urdax, bosque de Bértiz, el Bidasoa, por supuesto-, pero también Donosti, Irún, Hondarribia y una escapada por Iparralde – St. Jean de Luz, Bayona -¡Siempre Bayona!- la Baja Navarra, Ainhoa, Ezpelette y St. Pie-de-Port-. Sí, después de estas minivacaciones el regreso ha sido duro.

El lunes y martes pasado me propuse publicar algo, pero un problema con la instalación del antivirus de McAfee – recién estrenado – provocó que el azar dispusiera que hasta el viernes 17 –que tendré la asisténcia de un “técnico superior”- no podré contar con un antivirus.

Ayer 15 tuve que someterme a la enésima intervención quirúrgica sobre mis párpados –sufro lastosis palpebral, una enfermedad genética. Más allá del par de palabros, significa llanamente la pérdida progresiva del músculo elevador de los párpados-. Aunque mis dos párpados están sujetos por sendas prótesis a los músculos superciliares, se hacía impostergable otra intervención para mejorar la visión. Lo que había de ser media hora de operación se convirtió en hora y media larga.
El azar, una vez más, disponía...

Un apunte

Me había planteado publicar un par de micros escritos hace algún tiempo –desde febrero, más o menos- pero me parecía de ética obligada cerrar, aunque fuera provisionalmente, todo lo referente a las acampadas, indignados, etc, etc... Pero, como casi siempre, Heráclito acertaba y el río de la realidad cambió torrencialmente, ¡Y vaya si cambió! El M15M se vio desbordado no por los antisistemas, sino por el gamberrismo lumpen de los que sistemáticamente joden las celebraciones del Barça en Canaletes o revientan cualquier iniciativa reivindicativa legítima –aún recuerdo las Manis contra la guerra y las actitudes de estos “jodedores”- ...Amén de los "secretas infiltrados".

Más allá que personajes como Montserrat Tura o Joan Boada son dignos del más profundo de mis desprecios –una, por establecer una regresión jurídica en lo penal, mientras fue Consellera de Justicia del segundo Govern Tripartito y el otro por organizar el desalojo violento de la sede central de la Universitat de Barcelona, donde se habían encerrado los antiBolonia-. El hecho de pintarle una cruz en la gabardina de la Tura o las bolsas de basura arrojadas a la cabeza de Boada lo rechazo por la gratuito que tiene el acto en si y por el infantilismo individualista y seudoácrata que todo ello significa. Pienso que lo que realmente hace daño político a un sistema de producción injusto, a un sistema de dominación política y a un sistema de medro cultural son las acciones colectivas y nunca los actos individuales, propios de una pequeña burguesía carente de análisis histórico e ignorante, visceralmente ignorante, de la dinámica de la lucha de clases.

Ayer, 15 de junio, el M15M de Plaça Catalunya puso de manifiesto su fragilidad política y su desarticulación organizativa -¡Tanto asambleismo radical! Hay que aprender de la práctica de los trabajadores, la samblea es un recurso, nunca una estrategia-. Tanta militancia antiorganización y antirepresentación pasa una factura dura de aceptar, porque tarde o temprano los provocadores –polis o lúmpenes, es igual- se salen con la suya. Al final, la capitalización política de los hechos de ayer queda en manos de los políticos burgueses –CiU, PSC, PP- o de los antiguos estalinistas reconvertidos al ecologismo “guay” –IC, ERC-, o, paradójicamente, en el discurso deFelip Puig y los Mossos d’Escuadra.

Finalmente, el M15M queda tocado, muy tocado, víctima de su propia improvisación. Si se toma una iniciativa política de un calado tan importante como bloquear el ingreso de diputats al Parlament de Catalunya, se ha de saber no sólo cómo se comienza, sino el resto del proceso –riesgos de la actitud no confrontativa, sentadas, resistencia pasiva, etc- y, sobretodo, cómo se sale. Una iniciativa política alternativa comporta siempre la posibilidad de un fracaso: quedarse sin rescate político o, lo que es peor, quedar desligitimado ante el resto de la sociedad sobre la cual se quiere incidir para provocar un cambio de conciencia ante los déficits evidentes de la democracia parlamentaria.

Sigo pensando que con la indignación no basta, que si se inicia un proceso se ha de saber que el camino será largo, muy largo, más o menos como el del viaje a Ítaca. La voluntad es imprescindible, tanto como la organización y la claridad política.

Y hasta aquí llego porque mi escriba Arnau ha dicho prou... Y mis párpados también.

Salut.

.

TANCAT PER VACANCES

2011-05-30T23:28:00.000-07:00

me voy una semana al Pirineo Navarro

salut

I de sobte la realitat (3)

2011-05-27T15:56:00.000-07:00

A esta altura de la noche, cuando ya el campamento en Plaza Catalunya está completamente reconstruído la concetración para la cacerolada nocturna ha dio la más multitudinaria de todas ya que obligó a cortar el tráfico a la Guardia Urbana -tiene su ironía la cosa, por la mañana repartían porrazos junto a los Mossos y horas después tenían que cortan el tráfico porque no cabía más gente en Pza. Catalunya-, cuando la sensación de haber ganado una batalla importantísima, porque entre otras cosas ha servido para reavivar el espíritu un poco alicaído de algunos campamentos, pues bien, durante la mañana se vivieron horas muy cabronas que no prometían lo que luego se logró.
Subo este vídeo porque hay escenas que vale la pena no olvidar y que antes de llevarles claveles estos sujetos, mejor, mucho mejor, llevárselos a los cerdos que al menos se los comerán. Por supuesto los comentarios de los locutores son obviables y olvidables, las imágenes no.

La derrota fue dura para estos energúmenos. Por favor que nadie desde el pacifismo más radical, me vuelva a decir que a estos sujetos hay que hacerles ver que están equivocados. Los Mossos d' Esquadra junto a la poli vasca tienen los sueldos más altos de todas las policías que tenemos en el estado español, pero a demás un antidisturbios es un poli excelentemente pagado y, por actuaciones como las de hoy tcobran un plus nada despreciable. En el vídeo siguiente la pregunta es ¿qué les ponen en el café para desayunar a estos Mossos?

Más allá que el punk-ska -Boikot+Obrint pas- no es mi fuerte y que musicalmente, sin estar mal, podrían estar mejor. Más allá que mi hijo me ha hecho escuchar cosas de los Obrint Pas que no están nada mal y que, además, se declaran herederos de aquel grupo mítico de comienzos de los ochenta que fueron los de Al Tall.Más allá de que seguiré reclamándome beethoveniano irredento -después del Betho, le concedo algo de mi oído a Bela Bartok y a Rachmaninov y poco más-, pues, bien, después de lo que se pueden observar en los anteriores vídeos, este último cobra sentido...aunque no sea políticamente correcto. Lo siento, pero a pesar de mis años, continúo siendo políticamente marxista, continúo pensando que la Historia es un asunto de luchas de clases y que "a este sistema podrido sólo hay que pegarle un empujón al pozo negro de la Historia", lo siento pero pienso igual que Saramago, cuya frase acabo de transcribir.

salut, república y socialismo

I de sobte, la realitat (2)

2011-05-27T02:29:00.000-07:00

Permitidme el título en catalá porque hoy, lo que todos imaginábamos en algunas de nuestras peores pesadillas está pasando en Plaza de Catalunya.
Callo porque ahora he de cederle la palabra al maestro de todos los poetas que en el mundo han sido y serán.
Decía don Antonio Machado:

El Mañana Efímero

La España de charanga y pandereta,
cerrado y sacristía,
devota de Frascuelo y de María
de espíritu burlón y de alma quieta,
ha de tener su mármol y su día,
su infalible mañana y su poeta.
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura! pasajero.
Será un joven lechuzo y tarambana,
un sayón con hechura de bolero,
a la moda de Francia realista,
un poco al uso de París pagano,
y al estilo de España especialista
en el vicio al alcance de la mano
Esa España inferior que ora y bosteza
vieja y tahúr, zaragatera y triste;
esa España inferior que ora y embiste,
cuando se digna usar de la cabeza
aún tendrá luengo parto de varones
amantes de sagradas tradiciones
y de sagradas formas y maneras
florecerán las barbas apostólicas
y otras calvas en otras calaveras
brillarán venerables y católicas
El vano ayer engendrará un mañana
vacío y ¡por ventura pasajero,
la sombra de un lechuzo tarambana
de un sayón con hechuras de bolero
el vacuo ayer dará un mañana huero.
Como la náusea de un borracho ahíto
de vino malo, un rojo sol corona
de heces turbias la cumbres de granito;
hay un mañana estomagante escrito
en la tarde pragmática y dulzona.
Más otra España nace,
la España del cincel y de la maza,
con esa juventud que se hace
del pasado macizo de la raza.
Una España implacable y redentora,
España que alborea
con un hacha en la mano vengadora,
España de la rabia y de la idea.

¡Ay Machado lo escribía en 1913!

Las cursivas son mías –no hay más lechuzo catolicón y rancio que Felip Puig, Conseller d’Interior de la Generalitat- y sí suscribo punto por punto los versos finales de Machado. Lo siento por mis amigos pacifistas, pero hoy se ha demostrado que ante esa violencia animal de los “desalojadores de la limpieza y la salubridad”, sólo cabe “la España de la rabia y de la idea”

Nunca veo nunca Antena3, su programación me repugna y ofende mi inteligencia, pero he de reconocer que ahora, en el programa de la mañana son los únicos que están cubriendo en directo todo lo que está pasando en Pza. Catalunya. Claro, le he quitado el sonido porque a los del programa ese mejor no escucharlos.

salut, repúbica y socialismo

Y de repente, la realidad

2011-05-24T11:53:00.000-07:00

Cuando más de uno de nosotros ensayaba distintas formas de sonrisas ante las acampadas –sonrisas de emoción, de satisfacción, de celebración, o irónicas de gatos o viejostopos -en mi caso- escaldados-.

Cuando más de dos y de tres de nosotros pensaba que toda esta movilización del M15M era mejor que nada –5 millones de personas en paro estadístico, social y, lo que es peor, mental-.
Cuando los que asumimos alguna vez un compromiso político y sacamos los pies del plato hasta las últimas consecuencias y por ello pagamos una factura que no se la deseo a nadie –salvo, claro está a los que orquestaron el genocidio del 76-82 en Argentina, a esos no les deseo ni el descanso en paz en caso que hayan muerto en la cama-, cuando todo ese grupo de últimos mohicanos marxistas, que aún pensamos que la historia y la Historia es el resultado de las luchas de clase, observábamos con alguna expectativa las maneras que apuntaban la gente del M15M.

Sí, cuando estábamos en alguna de estas actitudes –quizá haya mil más, no lo sé-, pues llegaron los tardofranquistas al palco de la calle Génova a celebrar la realidad:

mercaderes y especuladores de todo pelaje ¡tranquilos! ya volvemos a administrar nuestros negocios, la socialdemocracia ha cumplido con su deber histórico nos ha dejado la cocina social como los chorros del oro y cinco millones de infelices en el banquillo de reserva.

El petardeo de las Nuevas Generaciones ayer se desgañitaban:
¡¡¡ A por ellos oé, oé oé!!!

Sí de repente la tozuda realidad otra vez

Por suerte me encontré con este artículo de José Daniel Fierro en Rebelión:

Tras La Jornada Electoral Todo Continúa Igual

Sólo el 31% de la población española apoya al PP-PSOE

José Daniel Fierro
Rebelión

Una de las frases más escuchadas durante estos días, en las distintas concentraciones y acampadas que están teniendo lugar en la mayoría de las ciudades del estado, pide que “no les votes (que no nos representan, ¡que no!)” en referencia al PPSOE.

La crítica al asfixiante bipartidismo, y también a la actual ley electoral que lo favorece, es uno de los pilares sobre el que se articuló el Movimiento 15M y que ha dado paso a una corriente de regeneración democrática desde la plaza pública, asamblearia y donde cada persona puede expresarse, ser escuchada y decidir en pie de igualdad. Los albores de esta iniciativa han coincidido con la celebración de unas elecciones municipales y autonómicas, en las que la denuncia de una estructura antidemocrática (que convierte la farsa electoral en legitimación del sistema) ha sido la bandera del movimiento pero sin llegar a promover estrategia alguna sobre la decisión personal (más allá de preconizar el voto responsable). Si desde el poder se permitieron las concentraciones y acampadas durante la jornada de reflexión fue, entre otras razones, porque nunca se pidió el voto para ninguna formación, ni tampoco por cualquier otra posibilidad de cara a las elecciones (abstención, voto en blanco, nulo...).

Los medios que durante el tramo final de la campaña habían centrado su atención en el movimiento de los indignados, han movido su objetivo tras conocerse los resultados electorales para dirigirlo hacia derrotados (PSOE) y vencedores (PP), y recoger grandilocuentes declaraciones de lo que harán, de la nueva etapa que se abre, etc. Viejas promesas nunca cumplidas, cambian los payasos pero el circo sigue.

Pero lo cierto es que un día después todo sigue igual. Salvo en el País Vasco donde un pequeño partido como Bildu consigue una victoria sin parangón (primera fuerza en número de cargos electos), en el resto de comunidades lo que sucede en la práctica es que el PPSOE continúa copando (con ese espejismo de gobierno-oposición) la práctica totalidad de las poltronas tanto en ayuntamientos como en parlamentos autonómicos. Al mismo tiempo las asambleas ciudadanas han seguido trabajando para fortalecer y ampliar el movimiento popular. Nada esperaban de las elecciones, por lo que ninguna sorpresa ha motivado sus resultados. Continúan acampados y no se van hasta no tener organizada su continuidad, su lucha nada tiene que ver con las elecciones sino con la democracia. Elecciones y democracia no son términos excluyentes, pero en el momento actual tampoco son sinónimos.

Nada ha cambiado. Por mucho que ahora nos apabullen con la contundente victoria de unos contra los mismos, por mucho que nos hablen de un nuevo ciclo, todo seguirá igual para los indignados. Siguen hablando de democracia para definir un sistema que sólo quiere ciudadanos mudos, apáticos, sumisos, y que una vez cada cuatro años se acerquen, mansamente, a depositar un trozo de papel en una urna.

Pero ¿será cierto que la mayoría legitima este sistema? ¿que ha votado por el PPSOE? Quizá las cifras oficiales puedan ayudarnos a ver si realmente algo ha cambiado. El PPSOE consiguió en 2007 algo más de de 15 millones y medio de votos (15.676.940 para ser exactos), en esta ocasión han conseguido unos 900 mil votos menos (14.750.118), lo que significa el 65,32% de los votos. Al mismo tiempo han aumentando los sufragios a otros partidos, el voto en blanco y el voto nulo (en algo más de 1,6 millones de papeletas).

Veamos ahora los datos desde otro punto de vista. Una de cada tres personas con derecho a voto no lo ha hecho (11,7 millones); lo votos nulos y los votos en blanco han experimentado un aumento y un nivel nunca alcanzado desde 1979 (973.518 votos), en la práctica este número de votos equivaldría a ser la cuarta fuerza política a nivel estatal.

Pero más clarificador es aún comparar el número de votantes con los totales de la población. De este modo podemos decir que de cada 100 ciudadanos más de la mitad (54) no se han decantado por ningún partido político: unos (27) porque no han podido votar; otros (25) porque no han querido y 2 haciéndolo en blanco o nulo. Sólo 18 han votado por el PP, 13 por el PSOE, 3 por IU, 2 por CIU y ERC, etc. Como vemos esta "abrumadora mayoría" del PP con la que nos tratan de confundir no llega ni al 20% de la población (24% tomando únicamente a quienes tienen derecho a voto).
La mayoría, hasta ahora silenciosa, ha salido a las calles para hablar, para poner en marcha una nueva democracia. Los ciudadanos están tomando las plazas contra la dictadura de la economía y no se van a callar, y no se van a ir.

“Ni un ejército, ni siquiera todos los ejércitos del mundo podrían oponerse a ellos. Si se unen nadie podrá contra ellos”.

Yasar Kemal La furia del Monte Ararat

..............
...
Sí, de repente, también esta tozuda realidad...
...que por suerte, está en la calle y ahí debe continuar.

Sólo cabe un compromiso: luchar para que nadie nos vuelva a secuestrar la realidad otra vez.

salut, república y socialismo

la indignación no basta

2011-05-19T16:13:00.000-07:00

a mi amigo Daniel, por su esperanza

¿Cuál es el delito, robar un banco o fundar un banco?
(Bertolt Brecht)

1. La indignación es un eufemismo. En su lugar solemos cabrearnos. Generalmente me cabreo. Reivindicar la dignidad está bien, si además se reivindica la justicia social o el justo reparto de la riqueza o la socialización de los medios de producción poder y cultura o la paz y la desmilitarización de los estados o el fin de la expoliación de la naturaleza y la democracia directa. Sí, generalmente me cabreo.

2. Pregunta: ¿De qué sirve la indignación ante la cuenta de resultados del Banco de Santander? ¿De qué sirve la indignación ante la especulación en bolsa de los 35 rubros que componen el Ibex 35? O ante las recetas ultraliberales que propone Fernández Ordóñez desde el Banco de España. O ante las pretensiones quasiesclavistas de los prebostes de la CEOE. O ante la bajada de pantalones de la burocracia sindical como respuesta a la epidemia de EREs y EROs, antesala de la deslocalización de empresas....

Respuesta 1ª: la indignación sirve de poco o nada.
Respuesta 2ª: la indignación genera o puede generar una movilización ciudadana que, una vez puesta en marcha, supera la propia indignación que la originó. Se concretan objetivos y la dinámica de dicha movilización provoca o puede provocar un salto cualitativo: adquirir una conciencia social de la realidad de un sistema económico injusto y violento. Y actuar en consecuencia.
Respuesta 3ª: si sucede lo apuntado en la anterior respuesta es entonces cuando se plantea la legitimidad de un cambio radical -¿revolución?- de los medios de producción, poder y cultura.

3. El problema de indignarse y sólo indignarse no deja de ser una forma de catarsis muy parecida al derecho al pataleo. Su recorrido es corto e individualista. Se agota en la contemplación autocompasiva del propio ombligo ofendido.

4. Nos aplican un ERO. Quedamos en la calle. No podemos pagar la hipoteca y el banco la ejecuta respaldado en las condiciones leoninas del contrato. El asunto, el conflicto no está en que el banco sea el puto amo, que también, sino en la precariedad laboral. ¿A quién puede interesarle nuestra dignidad ofendida? A nadie...a-na-die. Pasamos a ser parados, apaleados, pardillos y más que cornudos, empitonados.
Riesgo nº1: La ley de la selva. Barbarie. Enfrentamientos de pobres contra pobres por un puesto de trabajo.
Riesgo nº2: El moro, el rumano, el ecua o el sudaka tienen la culpa. Se benefician de derechos que a mi me niegan. Barbarie. Xenofobia.
¿Y los banqueros? Bien, gracias.

5. La dignidad nos la han hurtado en el “mercado de trabajo”. Nuestra fuerza de trabajo se convierte en mercadería que se mercadea, por supuesto. Todo lo rige el sacrosanto mercado. La crisis se montó, se organizó y se continúa manipulando en la sancta santorum del maldito mercado. Nos hurtaron la dignidad cuando nos pusieron a producir para el mercado y no para nuestras necesidades. Sí, generalmente me cabreo.

6. El llamado Movimiento 15 de mayo, como todos los “movimientos”, aglutinan una gran diversidad de intereses, sensibilidades y cabreos. Uno de sus puntos débiles es su desorganización y el otro es su desconfianza ante cualquier tipo de organización. Uno de sus puntos débiles es el voluntarismo –no en vano somos hijos del cristianismo, joda o no-. Uno de sus puntos débiles es que su concepto de organización es burgués y el otro es el constante temor a meter la pata. Rechazan la organización política de su movimiento. Si se pretende hacer una revolución es necesario contar con una organización revolucionaria y si no, no. Rechazan la política cuando sus procedimientos son y tienen consecuencias políticas. La primera consecuencia política: el Estado decide eliminarlos...por lo civil o por lo militar, perdón, quiero decir por lo criminal. Su último punto débil es carecer de ideología, es decir de un sistema de pensamiento crítico. Ello le impide plantearse lo fundamental: la cuestión del poder. El pacifismo, lo siento, tiene un límite: pensar que los políticos burgueses y el poder económico reconocerán que están equivocados y que les interesa el género humano. ¡Pamplinas! Lo siento, pero pienso que el sistema capitalista es violento, sólo entiende la violencia y supongo que de esa forma, algún día, más temprano que tarde, habrá de ser abandonado en el pozo negro de la Historia.

7. Los movimientos como el Movimiento 15 de mayo tienen un punto fuerte: es preferible eso a la inercia, la estupidez, el tanto da, el mirar hacia otro lado, el botellón, la autodestrucción, la consola y el consolismo, el facebú, el tuiter y, en definitiva, la soledad.
Otro punto fuerte es su transversalidad generacional.

... y 8. Desde Shakespeare, pasando por Marx, parece que el cometido de los viejotopos es buscar la luz en la oscuridad. Quisiera pensar que el Movimiento 15 de mayo tendrá éxito. Quisiera no dudar. Quisiera pensar que su proyecto tiene un recorrido más allá de las elecciones del 22 de mayo. Quisiera pensar que su proyecto tiene un calendario propio y no el de los administradores políticos del poder económico y financiero. Quisiera pensar que hay una propuesta para acabar con la monarquía, que eso sí que cabrea e indigna.
Quisiera pensar que este movimiento se levantará sobre sus propios pies así se sucedan una o más derrotas

Todo está por hacer y, por primera vez, el Kilómetro O tiene todo el valor simbólico que podamos imaginar.

Ayer en la Puerta del Sol se colgó un cartel al que adhiero sin dudar: No somos antisistema, el sistema es antinosotros.

Sólo dejadme decir: ¡¡a la calle que ya es hora!!

Salut, República y Socialismo.

Asamblea
Plaza de Catalunya, miercoles 17 de mayo.

(fuente: La Vanguardia)

.

.

BLANCO NOCTURNO (Piglia-Renzi-Comisarios-Fragmento-Blanco-Nocturno).

2011-05-11T09:42:00.000-07:00

En su trabajo ocasional como cronista de policiales Renzi había conocido a varios comisarios, la mayoría eran matones sin moral que solo querían el cargo para voltearse a todas las mujeres (sobre todo a las putas) y entrar en todas las transas posibles, pero Croce parecía distinto. Tiene el aire tranquilo de un paisano en el que se puede confiar, pensó Renzi, que se acordó de pronto de la opinión de Luna, el director del diario, sobre los comisarios de policía.
“¿A quien no le gusta ser comisario?-le había dicho una noche el viejo Luna- No seas ingenuo, nene. Ellos son los verdaderos tipos pesados. Tienen más de cuarenta años, ya han engordado, ya han visto todo, tienen varios muertos encima. Hombres muy vividos con mucha autoridad, que pasan el tiempo entre malandras y punteros políticos, siempre de noche, en piringundines y bares consiguiendo la droga que quieren y ganando plata fácil porque todos los adornan: los pasadores de juego, los comerciantes, los mafiosos, los vecinos. Ellos son nuestros nuevos héroes, querido. Van siempre calzados, entran y salen, arman bandas, tiran abajo todas las puertas. Son los especialistas del mal, los encargados de que los idiotas, le hacen el trabajo sucio a las bellas almas. Se mueven entre la ley y el crimen, vuelan a media altura. Mitad y mitad, si cambiaran la dosis no podrían sobrevivir. Son los guardianes de la seguridad y la sociedad les delega la función de ocuparse de lo que nadie quiere ver. Hacen política todo el tiempo, pero no se meten en política, cuando se meten en política es para tirar abajo a algún muñeco de nivel medio, intendentes, legisladores. No van más arriba. Como son héroes clandestinos, están siempre tentados de meterse ellos también, pero jamás lo hacen porque si lo hacen están listos se vuelven visibles” –le dijo Luna aquella noche cenando en El Pulpito mientras lo instruía una vez más, sobre la vida verdadera-. “Hacen lo que tienen que hacer y persisten más allá de los cambios, son eternos, están desde siempre, desde la época de Rosas que hay comisarios de policía que son famosos, a veces pierden, como todo el mundo, los matan, los pasan a retiro, los mandan presos, pero siempre hay otro que ocupa ese lugar. Son malevos, querido, pero en ellos la dimensión del mal es mínima comparada con quienes les dan las órdenes. Un policía habla directo, va de frente, pone la cara” –había concluido Luna- “así que no te hagas el loco y escribí lo que ellos te digan...”

Para O Comentario:

El fragmento correspode a las páginas 138, 139 140 de la novela de Ricardo Piglia. Blanco Nocturno. Editorial Anagrama.

Supongo que los que ya tenemos una edad y, además, asumimos alguna vez un compromiso político -mayor o menor, da igual- que significaba sacar los pies fuera del plato del "orden constituído", pues todos nosotros podemos tener un comisario en mente cuando se los menciona.

Yo, muy a mi pesar, tengo un par, quizá tres a los que no les deseo, ni les desearé nunca el descanso en paz. Sin embargo, cuando leí por primera vez este fragmento de la última novela de Piglia pensé inmediatamente en ese malnacido con gorra de plato que veis en la foto. Alfredo Fanchiotti, comisario de la Bonaerense -"la maldita policía", como se la conoce en Argentina-. El que está a su lado es el cabo Acosta. quién está en el suelo pidiendo ayuda porque lo han herido de muerte es Darío Santillán, integrante del movimiento piquetero MTD Aníbal Verón.

La mañana del 26 de junio de 2002 se manifestaban rumbo al Puente de Avellaneda con una consigna tan revolucionaria como "Pan y Trabajo". Sí así de elemental. Pues ese malnacido con gorra de plato decidió tirar a matar a una multitutd de cinco mil personas. En el momento de la dispersión, algunos se refugiaron en la estación de Ferrocaril que aparece en la foto y ahí fueron cazados los luchadores sociales Darío Santillán y Maxi Kosteky. Nunca más volverían a caminar por Avellaneda. Fanchiotti está en estos momentos en la cárcel con cadena perpetua, pero los que lo mandaban, sus responsables políticos de entonces están muy tranquilos. El jefe de ellos, el que mandó a matar, Carlos Soria, hoy es el alcalde de mi pueblo, General Roca (Río Negro), con un apoyo de voto popular nada despreciable. Duhalde, Solá, Atanasoff o Juan José Álvarez gozan de buena salud, incluso de buena salud política.

La primera foto, son parte de la tropa que comandaba Fanchiotti derribando a patadas la puerta del local del Partido Comunista de Avellaneda. En su mente enferma pensaban que como eran "rojos y bolches" se habían ido a refugiar allí -EL PC Argentino, fiel a su torpeza política nunca apoyó al movimiento piquetero-.

La novela de Piglia es desigual, lo cual no es ninguna novedad. Toda su narrativa está poblada de escenas magistrales y otras que parecen escritas por su doble al cual le pesarían demasiado las palabras y resuelve situaciones con un "metele así" muy argentino, claro. Sin embargo, este fragmento, junto algunas cosas que ya destacaré en otro momento, es de lo mejorcito que se puede encontrar en el texto.

Las fotografías fueron producto de un recorrido por Google picando Masacre de Avellaneda.

Salut.

.

LOS TRES CASTIGOS EJEMPLARES ( relato y nota)

2011-05-04T03:54:00.000-07:00

1. Un Relato...

Sabe que cada cinco o seis años, sin que venga a cuento, se sorprenderá hablando de los tres castigos ejemplares. Prometeo, Tántalo y Sísifo. Sospecha, hace tiempo que lo sospecha, que el tema elige ocasión y circunstancia para ganarle, casi a traición, la lengua y la memoria.

Recuerda el inicio. Recuerda la tarde de enero de 1987 y la conversación con Rosa Navarro, aquella profesora de la Universitat de Barcelona que supo contagiarle su pasión por la poesía del XVI. Recuerda haber hablado del delito de Prometeo y de la retórica de su castigo.

Unos años después, mediada la primavera del 92, durante una reunión del seminario que dirigía el poeta Ángel Crespo sobre Cavalcanti y los dolcestilnovistas y sin que el tema lo requiriera, se sorprendió hablando de Prometeo y del resto de castigados. Se oía a sí mismo articular un discurso que era suyo, pero no le pertenecía, era como si alguien, sentado a su lado, le dejara caer las palabras en la frontera del oído y la memoria. No le fue fácil deshacerse de su propio esperpento, mientras observaba las sonrisas cabizbajas y compasivas de los otros.

Casi finaba el siglo, en pleno otoño austral del 99 y había sido invitado por el XXX Congreso de Literatura Latinoamericana que se celebraba en Santiago de Chile. Compartía ponencia –“Mito y narración popular”-, mesa y Aula Magna con el doctor Bernardo Quintana Mansilla, reconocido experto en mitología chilota. Llevaba veinte minutos oyendo hablar del Trauco, del Ivunche, de la Pincoya y del Camaueto, cuando de repente, a través de los altavoces, comenzaron a resonar sus palabras, aunque no se reconociera en la sentencia metálica de aquella voz. Nuevamente se sorprendía hablando al dictado de otro que, esta vez, articulaba un discurso sobre Tántalo y la materia. Advirtió el estupor de Quintana. Oyó silbidos, carcajadas y abucheos, pero no los entendió contra su persona, sino contra aquella voz irritante, que era suya, pero no era suya y que, también a él, le escocía en los oídos. Durante años forzaría su memoria para recordar en qué instante dejó de estar en el Aula Magna de la Universidad de Santiago para encontrarse en un taxi, rumbo al aeropuerto.

La última vez que tuvo “la sorpresa de la voz” fue durante una mañana luminosa y fría de febrero de 2005. Domingo. Segundo domingo de febrero de 2005. Había concurrido al mercadillo de libros usados y de lance que se monta, semanalmente, alrededor del Mercat de San Antoni, en Barcelona. Siempre iniciaba y concluía el recorrido en la parada de su amigo Antonio Rabinad. Aquella mañana, Rabinad le mostraría el libro que le había reservado: “Los Misterios Paganos del Renacimiento”, Edgard Wind, (22 euros). Un anzuelo fácil de morder y tragar. Pronto se encontraría hablando de Sísifo, la astucia y la refutación del tiempo. Ante la perplejidad sonriente del otro y la constante mudanza de un público burlón regresaría inmediatamente a la soledad de la conciencia. Pagó el libro y rogó unas disculpas que Rabinad le concedió dándole unas palmadas en los hombros. Aquella vez sentiría una extraña vergüenza de sí mismo.

A poco de iniciado marzo del 2011, había compartido mesa y reencuentro en un restaurante de la calle Quintana con su amigo Jesús Esnaola. Le había acabado de referir la historia de “su otra voz” mientras demoraban el café en el bar La Ópera –quizá el último café unpocovienés que le queda a Barcelona-. El desencadenante había sido un relato que Esnaola había colgado en su blog, en el cual el castigo de Prometeo se narraba desde la perspectiva del águila devoradora.

-¿Y esto le pasa sólo cuando oye algo acerca de los tres castigados o...

-...no siempre –le interrumpió-. Ha de haber pasado un tiempo, unos años desde la última irrupción y ha de haber auditorio –rió.

-Y después, cuando recapitula, ¿se siente jodido por lo que hizo?

-Sólo en el caso de Rabinad, en los demás siempre sentí la invasión de una gran “paz interior” –rió-, aunque en Chile me sentí el puto elefante en la cristalería académica –se carcajeó. Apuró el café y añadió-. Pero dice usted bien, sólo cuando recapitulo. En el momento en que me sucede ni yo soy yo, ni esa voz es la mía. ¿Participo de la realidad y la ficción al mismo tiempo? –negó con la cabeza y se acarició la barba-. Quisiera creer que no, pero cada vez tengo más dudas, Esnaola. Quizá sea esa la razón por la que evoco a estos tres que se atrevieron a desafiar a los Dioses y dejaron de ser ellos mismos para pasar a ser solamente sus castigos. Quizá están ahí para recordarme que, si uno apura hasta el final su propia trasgresión, no será fácil salir ileso –volvió a reír, pero esta vez parecía reírse de sí mismo.

-Raro en usted oírle esas derivas malditistas –Esnaola le sonrió. Conocía, de sobras, el desdén con que el otro se refería a lo maldito.

-La derrota siempre trae el añadido maldito. Y estos tres son casi el paradigma de las derrotas –Los dedos de su mano fueron y volvieron varias veces desde la frente hasta la nuca. Entrecerró los ojos y continuó-. Mire Esnaola, los malditos me joden porque consideran que con ser un poco cafres ya van cumplidos. Me jode que sean tan poco malditos –rió para sí-. Generalmente son unos estúpidos que, o bien acaban apuntándose a todas las sopas bobas o la familia ya les cubre el riñón cuando vuelven “vencidos a la casita de los viejos” que decía el tango. Transgredir no significa renegar de ninguna responsabilidad estética. Y no le voy aburrir repitiéndome –dejó su silla y se puso la cazadora-, voy a mear y nos vamos que si no a usted le dirán algo.

Caminaron por La Rambla rumbo al puerto. No sin ironía, intercambiaron achaques y facturas que pasa el cuerpo a partir de alguna edad.

-Yo le sugeriría que lo que me ha contado y, sobre todo, lo que le “canta” la otra voz, lo pasase “por extenso y seguido”, que dice Lázaro en el Prólogo de El Lazarillo –le sorprendió la acotación de Esnaola.
-¡No se me vuelva académico, Esnaola, no se me vuelva académico! –rió-, aunque le puedo adelantar que no va nada errado –concluyó mientras le tendía la mano.
Se despidieron en La Rambla a la altura de Drassanes. Esnaola quedaba a la espera de la llegada de Ane.

2... y Una Nota.

2.1. Prometeo

Prometeo hurta las “semillas del fuego” de las ruedas del carro del sol. Es decir, se hace no sólo con el fuego, sino con su secreto. Y con el fuego se trae también el secreto de la luz. El fuego abastecerá lo inmediato-cotidiano: calor y cocina. Que ello continúe así será tarea de Hestia, la diosa más aburrida de toda la mitología.

La luz, sin embargo, no la cuidará nadie, pasará a ser un asunto humano, un asunto casi patrimonial. El gobierno de los Dioses se reducirá. La sombra dejará de ser tiniebla. La sombra pasará a ser parte de la luz y la luz pasará a ser parte de la sombra. En esta tensión dialéctica, el pensamiento se convertirá en conocimiento. El gobierno de los Dioses se tambalea.

Los judíos afirmarán que la luz se oculta bajo la raíz del almendro y los cristianos que Dios la derrama desde los cielos. Optan aún por el misterio. Sólo Prometeo aproxima la luz a la condición humana. Sólo así se entiende la dimensión ejemplar de su castigo.

2.2. Tántalo

Hijo del mismísimo Zeus y madre discutible, Tántalo frecuentaba los festines del Olimpo, a pesar de ser humano. Y allí probará la ambrosía y se sorprenderá. El alimento que volvía inmateriales a los Dioses, aquello que les conservaba en la más absoluta divinidad era amanita muscaria macerada en néctar. Una seta de peligro y miel fermentada en agua, hojas de laurel y romero. Amanita muscaria e hidromiel. Una seta de peligro conocida por pastores y gentes del camino que solían consumirla, cuando deseaban abrirle atajos al tiempo. Amanita muscaria e hidromiel. Fermentación por pudrición de aquello que no es ni vegetal ni animal en un medio que no es agua ni miel. La materia se niega sí misma y se vuelve su contrario. Lo material se hace inmaterial y lo visible invisible. La percepción humana no alcanza, no llega, no basta. Tántalo sabe, vaya si lo sabe, que no le será nada fácil guardar el secreto y su rito. Tántalo se va de la lengua con sus semejantes. La ambrosía y el néctar dejan de ser tabú. Los humanos, por primera vez, cuentan con la posibilidad –la probabilidad ya será más difícil- no tanto de “ser” dios –o Dios-, sino la de “ser como”. Acceder al Absoluto y aprehender el mundo. Tántalo comete la falta que lo condenará. Sumergido en un lago con el agua hasta la barbilla, cada vez que intente beber el agua se retirará, así mismo, sobre su cabeza penderá una rama con frutos, cada vez que intente cogerlos la rama se pondrá fuera de su alcance. Sed y hambre perpetuas. Los Dioses convierten el deseo, entendido como voluntad y afán de búsqueda, en castigo y condena.

El castigo de Tántalo sintetizará el coste existencial de toda aventura humana que siempre, afortunadamente siempre, será imperfecta y contradictoria. La armonía perfecta queda reservada al tedio de los Dioses.

2.3. Sísifo

Sísifo el seductor. Sísifo y Anticlea, aquí te pillo, aquí te mato. Ella, para pasmo de su marido Laertes, parirá al mismísimo Ulises nueve meses después.

Sísifo el negociante nato. Zeus, aquejado de su satiriasis crónica, rapta a Egina, hija del fluvial Asopo. Sísifo observa y calla. Ante el desconsuelo de Asopo, le promete el nombre del pecador, pero, a cambio, el otro ha de hacer brotar una fuente en el centro de la ciudadela de Corinto. Zeus, frustrado en pleno ataque de priapismo, monta en cólera y le envía a Tánatos.

Sísifo el astuto. Mediante una engañifa logra esposar a Tánatos. Durante un tiempo nadie muere. Ni decapitados, ni asesinados y hasta en los campos de batalla nadie sabe quién es quién. Finalmente interviene Ares y libera a Tánatos. Sísifo, sin embargo, antes de partir al Tártaro le dice a su mujer que no lo entierre. Esta irregularidad le sorprenderá a Hades y a Perséfone que lo dejan volver a la superficie para cumplir con el rito. Una vez fuera, Sísifo, olvidará su promesa y se otorgará la propina de unos cuantos años más de buena vida en el istmo de Corinto.

Tres anécdotas y un elemento común: el tiempo. En las tres Sísifo juega con el tiempo de los otros en beneficio de “su” tiempo y de su circunstancia. Todo ello comporta vivir en un constante desafío a los Dioses, a los otros y así mismo. Su condena y su castigo no serán casuales, pero no por el hecho de empujar la roca, sino por padecer una cuenta diferente del tiempo: la perpetua repetición. En ese sentido, Sísifo padecerá no sólo una nueva, pero aterradora concepción del tiempo sucesivo, sino la refutación del tiempo simultáneo, lo cual empeora su condena.

Mutatis muntandi se podría pensar y lo pienso, que en el castigo de Sísifo se encuentran todas las fases del trabajo alienado tal como lo entendemos hoy. Dicho de otra forma, supongo que Charlot tenía presente a Sísifo cuando imaginó “Tiempos Modernos”.

...
Más allá del calado simbólico que produce la retórica y la poesía del Renacimiento y del Barroco sobre los tres personajes, se abre, también, la posibilidad de otras expectativas. En los tres está patente la respuesta perversa del Poder ante el desafío que significan tres prácticas diferentes de rebelión. La bonhomía, casi ilustrada, de Prometeo, la “mala conciencia” de Tántalo que despoja de jerarquía un secreto que le confían los dioses y lo brinda a la curiosidad humana y, finalmente, Sísifo, el verdadero subversivo de la tríada, capaz de cuestionar y alterar la lógica temporal de la muerte. Pero, sin duda, estamos también ante tres derrotas que extienden su luz y su sombra sobre una forma de entender la existencia humana, cuando la apuesta es la práctica de una idea y la trasgresión es el valor del pensamiento.

Para 0 Comentario: Primero, si alguien ha llegado hasta aquí después de leer todo el texto no puedo menos que agradecérselo, si además me deja un comentario, agradecimiento doble y receta casera de hidromiel... la amanita ya es asunto del bosque que cada uno conozca.

En el Relato, además de hacerlo protagonista a Jesus Esnaola, porque es mi amigo y se me da la gana, aparecen algunos nombres propios. Rosa Navarro Durán fue y será mi mejor profesora de Literatura que tuve y tendré. Ángel Crespo me incitó a leer la Comedia y desde entonces todos los años vuelvo a dedicarle algunas semanas. Con Bernardo Quintana Mansilla nos une una apasionada curiosidad por la Mitología Chilota con una diferencia, él es la principal autoridad en el tema y yo un aficionado y poco más. Antonio Rabinad fue un gran amigo con el que me unía una condición: la de ser un out sider (o dicho en sudaka, un amigo del "orsay"), una condición de la que siempre me he enorgullecido, nunca he sabido estar con Dios y con el diablo, ni con las sopas bobas, ni con "el virgencita que me quede cómo estoy", ni con la medrosidad de los "académicos progres" que a la hora de la verdad no son ni chicha ni limonaa, y, por supuesto, reniego de tanto rollo-preciosista-politicamente-correcto...y cursi.

Y por ahora callo.

Respecto a la afirmación de que la ambrosía era nada más ni nada menos que la amanita muscaria os remito al prólogo de Robert Graves a la edición del 60 de su libro Los Mitos Griegos.

UN DÍA DE FURIA

2011-04-05T14:47:00.000-07:00

Relee las tres cartas. Relee las cartas con las que se despide de su mujer, de sus hijos y de su madre. Imagina las respuestas de los otros. Imagina las palabras de los otros después de leer sus cartas. No le convence lo escrito. Es músico, chelista, sabe que el arco ajusta el silencio y la espera, también sabe que su palabra se vuelve torpe si la voz del otro es exigente.

Imagina a Emma leyendo.

(hijoputa, cabrón, veinte años convertida en tu sombra ¡veinte años! ¡eh! y ahora me sales con que te vas a los mares del Sur a buscar la “paz creativa” que necesitas para tu obra, ¡harta me tienes con la cantinela de la paz creativa! ¡pamplinas! tu te piras con quién yo me sé y punto, mientes, chaval, mientes, mira, si yo, ya de puestos, hasta hubiera aceptado la verdad puta y dura aunque me jodiera, pero nunca esto, lo que más indigna y humilla es que a una la despachen así, con una podrida mentira, pues que te aproveche, sabes y, además, los mares del Sur ya no existen).

Emma llorará. Se compadecerá de sí misma. Emma, él lo sabe, siempre preferirá el rencor al olvido. No sirve, la carta a Emma no sirve.

Imagina a Marc y Oriol, los gemelos. Imagina las preguntas.

(¿y para qué te vas tan lejos? ¿por qué nos hablas de la Melanesia y después de los mares del Sur? ¿qué te enrollas con Jacques Brel si tu eres un chelista clásico?¿por qué si te gusta Alicia Rodés –¡tía cabrona con las notas! ¡y vaya cardo, papá, vaya cardo!- no te divorcias de mamá y listo?¿sabes la que se armará en el Insti cuando se sepa que te has pirado con la Alicia? y nosotros en medio, guay ¿eh? afortunadamente, este año es el último ¿en serio, crees que aún nos interesan tus justificaciones? es inútil, papá, nunca te has enterado de nada).

Quizá las palabras, los juicios o las preguntas sean otras, pero a él nunca le perdonarán aquella carta. Ellos no hacen concesiones. No sirve, la carta a sus hijos no sirve.

Imagina a su madre. Imagina las sonrisas y las muecas de su madre.

(nunca es tarde, pero ya veo que vienes a las mías, Emma fue un error, ahora ya es un lastre, perdiste la cabeza por ella y lo entendí, siempre ha sido guapísima y a eso ha dedicado toda su vida, pero nunca te vi casado con esa boba y, menos aún, convertido en padre ¡y de gemelos! -¡que también vaya par!- y la puntilla final, mi derrota absoluta, el día que supe que habías aceptado un puesto de profesor en el Saint George porque ella veía escaso tu sueldo en el Conservatorio del Liceo, creo que Emma nunca supo qué hacer contigo, ni tu con ella y así os habéis tirado veinte años, ella tiene la sensibilidad musical de un arado y un cerebro gandul en receso constante, se buscó amantes, intentó el suicidio y el budismo, tu de tanto mirar hacia otro lado te has quedado sin cuello, nunca es tarde para dejarla, pero no vuelvas a meter la pata, vete solo, olvídate de Alicia Rodés, una excelente violista convencidísima de ser excelente, en su compañía volverías a fracasar ¡hazle caso a tu madre alguna vez! estás entre los mejores chelistas europeos, pero sobre todo eres un músico, vete a Nueva York, Berlín, Buenos Aires o Milán, no seas ingenuo, los mares del Sur ya no existen).

No sirve. La carta a su madre no sirve. La conoce. Sabe que el rencor es su forma de estar en el mundo. La conoce. Ha sido su único hijo. La viudez temprana la volvió más orgullosa, más avara y más déspota. La conoce.

Recoge las tres cartas y las rompe una a una. No es la primera vez que lo hace, lleva más de un año intentando cada noche una escritura distinta con las mismas cartas y cada noche rompe lo que acaba de escribir. Piensa, hace tiempo que lo piensa, que ya ninguna palabra puede salvarlo. Observa las pilas de exámenes por corregir que se alzan en su mesa. Observa las cajas con partituras que hubiera querido no olvidar. Observa la soledad de sus tres chelos. Piensa, hace tiempo que lo piensa, que a nadie absuelve el silencio, pero que la postergación es peor que el fracaso o la derrota. A pesar de todo, continúa convencido que los mares del Sur existen y que sólo se ha de esperar un día de furia para llegar a ellos. Un día de furia, se dice para sí y apaga la lámpara.

(Para 0 comentario): Disculpad los espacios entre cada punto y aparte y entre los párrafos que van en cursiva y paréntesis, el blosss lleva días haciendo el tonto y después de hora y media de ponerlo a parir he logrado publicar la entrada en estas condiciones. De lo contrario ya me veía picando toda la entrada y, aún así no lo tenía claro.

salut

ALGUNAS ALEGRÍAS

2011-03-24T11:42:00.000-07:00

mañana hacia las 7 de la tarde, si estáis en Barcelona, por la zona de Plaza Catalunya, la segunda calle bajando Ramblas es Elisabets, pues en el número 6, en el edificio de una antigua capilla, se encuentra la Llibrería La Central, sucursal Raval, pues la gente de Vagamundos se ha planteado convocar a todos los parafílicos y no parafílicos -que de todo hay- para presentar... PERVERSIONES

¡¡parafílicos del mundo uníos y acudid !!

salut i força

EL ÚLTIMO JINETE

2011-03-01T04:15:00.000-08:00

Kilómetros de hilo de sutura, toneladas de yeso, de balas de algodón y de gasas colapsan los almacenes del Hospital General de la Meseta. No queda ya donde estibar tantas bolsas de sábanas y toallas, cajas y cajas de gorros, delantales y guantes desechables, cajas y cajas de material quirúrgico. Y neveras atestadas de bolsas de plasma y de litros de cortisona y morfina.

Una luz cegadora vela la aséptica y ociosa espera de los quirófanos. La misma luz, pero desbordada por una impoluta soledad impera en la UVI. Las camas vacías. La sucesión de camas vacías en medio del inútil y vasto silencio de las enormes salas deshabitadas. Sólo los pasos de médicos y enfermeras resuenan en el desierto acristalado de los pasillos y dan fe de que aún alguien aguarda la llegada de los heridos de la última guerra.

Fuera, la arena de un viento arbolado y constante azota las calles de las ciudades abandonadas. Ese mismo viento emborrona el perfil de los trenes detenidos en medio de la meseta. Infinita continuidad de vagones inmóviles que conservan intacta su carga de ataúdes vacíos.

Fuera, la mar balsea corbetas, fragatas, destructores y buques de asalto formados en cadena de bloqueo. Aunque hace ya más de un año que se observó aquel despliegue nadie ha desembarcado aún y los misiles continúan artillados.

Sobre la línea de horizonte de la meseta acaban de estallar tres hongos que mutan rápidamente del blanco al amarillo, al ocre y se deshacen en siena intenso. Los médicos y enfermeras se afanan por ganar los refugios. Llevan ya más de un año en esa rutina. Poco a poco se han convencido que esta es la última guerra y que no habrá ni heridos ni muertos, sólo desaparecidos.

TESEO, EL LABERINTO Y LA MEMORIA (prosa nipoética)

2011-01-25T11:26:00.000-08:00

(sabes que nadie sale ileso del Tártaro y la sonrisa con que os acogió Hades movía más al recelo que a la confianza, barruntas que has caído dentro de alguna de sus celadas y que cuando quieras volver sobre tus pasos ya será tarde, sabes que es inútil renegar porque el pacto con Piritoo te obliga, raptasteis a Helena y os la rifasteis a los dados para saber quién de los dos se quedaba con ella, el perdedor debería intentar, con la ayuda del otro, traerse nada menos que a Perséfone desde el Tártaro, tú ganaste, pero ahora, sentado a esta mesa preparada para un banquete que sospechas nunca será servido, sientes a tus espaldas el aliento de la Furias, oyes gruñir al Cerbero y observas la cara de espanto de Piritoo, mientras Helena, allá fuera, ha decidido dejar de esperarte, una vez más, los Dioses se han vuelto a reír de ti.)

La mirada de Ariadna al entregarle la madeja que imaginara la lógica inapelable de Dédalo. Su salida triunfal del Laberinto y de Creta.
Ariadna dormida en Naxos. La vigilia de las horas que Ariadna le fía en Naxos. La tempestad que cesa antes del amanecer. Su partida dictada por los Dioses. Ariadna abandonada en Naxos. Ariadna como precio y tasa que los Dioses le exigen pagar después del embuste y el apaño que él pergeñara en Cnosos. Recuerda.

(presumiste de haberle dado muerte al Minotauro, pero cuando llegaste al centro del Laberinto la bestia había marchado, dicen que prendado de un buey del rebaño de Apolo, dicen que a través de una puerta de oro que Dédalo, el creador de aquel perdedero, revelara a Pasífae, la afligida madre de la fiera, dicen que una vez fuera decidió no volver al Laberinto y quedarse en el mundo, dicen que el Minotauro murió al nacer y que lo único temible en Cnosos eran los pasillos ciegos y cruzados de aquel palacio de doble hacha, que multiplicaba en la tierra el caos de todos y cada uno de los cielos, sólo los Dioses conocen la verdad, tú preferiste la mentira y su miseria)

Ha dado la orden de poner rumbo nornoroeste cuando advierte que el carro de Dioniso se ha detenido en Naxos para recoger a Ariadna –tal fue la segunda parte del dictamen de los Dioses-. Ella, mientras, observa contra el horizonte la nave que trepa sobre la mar arbolada del amanecer. Ve adelgazarse en la luz la que hasta ayer fuera no sólo su nave, sino también el sitio por el que entraba y salía del mundo. Ariadna camina por la playa de Naxos. Necesita deshacerse del llanto y del desasosiego. Cuando acepta subir al carro de Dioniso se ha decidido por lo más difícil: comenzar a olvidar.
Después de tres jornadas la nave de Teseo busca el Ática. Después de tres jornadas ha intentado, sin éxito, salvar su memoria del acoso que lo devuelve a los brazos y a la sonrisa de Ariadna.

(quisiste descargar las culpas y apurar el olvido, pero acabaste haciéndote trampas con las voces y los recuerdos, volviste a los días felices en Trecén, a la tarde en que tu mano movió la roca bajo la cual tu padre Egeo, antes de marchar a Atenas, ocultara un par de sandalias y una espada, repasaste la vara de justicia de tus hazañas en el Istmo de Corinto, interrogaste al manso espíritu de tu madre Etra y, sin aguardar su respuesta, volviste a tu victoria sobre la sonrisa falaz de Medea y su ponzoña, echaste cuentas de los días que aún te quedaban sobre la mar de aquel cielo, todo fue en vano, Ariadna se había hecho con tu memoria, volvía con la misma sonrisa que te entregara a la salida del Laberinto, mientras recibía de ti el cabo de la madeja, regresaba una y otra vez, para convertir en baldío tu esfuerzo por resistir el peso de su presencia, sabías que ella era más fuerte que tú y que su olvido seria de piedra condenada y argamasa)

Maleada su memoria y a poco menos de media jornada de la ensenada de Falero, Teseo olvida cambiar las velas negras, con que ha navegado hasta entonces, por las velas blancas, que debían anunciar a los atenienses su regreso con vida. Su padre, Egeo, observa el par de velas negras que parte en dos el horizonte y aquel augurio, aquel pésimo augurio, le basta para arrojarse a las aguas espesas de un mar, aún, sin nombre.
Poco después del duelo por su padre, poco después de ostentar Atenas ante las tribus y clanes del Ática, Piritoo le roba el ganado que pacía en Maratón. Teseo sale a su encuentro, pero cuando lo tiene ante si, nota que el otro se reconoce en él y él en el otro, entonces, ajustan la amistad, el ganado, el aceite y la sal. Pasado el tiempo, decidirán raptar a Helena y, después de echársela a suertes, intentarán hacer lo mismo con Perséfone. Y bajarán al Tártaro a desafiar a Hades.

(sabes que nadie sale ileso del Tártaro o quizá tu salida ya está decidida o quizá habrás de resignarte a pasar allí lo que te queda de vida, sujeto a esa silla innombrable junto a una mesa preparada para un convite que nunca acabará de servirse, tu condena, sin embargo, no es esa, tu condena es forzarte a recorrer, cada día, un Laberinto diferente a través de tu desmantelada memoria y abrir, nuevamente, todas las puertas que cerraste en falso, no sólo volverá a perseguirte la luz de tu último día en Naxos, también se alzará atravesada la imagen de Antíope, madre de tu hijo Hipólito, reina de las amazonas, que tú traicionaste, inmolaste y negaste diez veces porque necesitabas una gesta que señoreara tu poder en Atenas o tropezarás con la sonrisa torva de tu otra esposa, Fedra, que tramó la infamia, cuando Hipólito le negó el cuerpo y el lecho, tu sentenciarías la muerte de tu hijo y ella colgaría de una cuerda su último día de pasión, ahora, desguazada tu soberbia, sabes que el olvido ni cuenta ni salda, todo es memoria y todo es parte del Laberinto y de la Bestia que ocuparon tus pasos, ahora, lo sabes, Hades te lo recuerda a cada hora, la única salida del Laberinto es la entrada del Tártaro).

.

.

CORTAZARIANA (sin Instrucciones, -tresss-)

2011-01-14T04:47:00.000-08:00

Para 0 comentario: Hace un par de días volvía yo del viaje a la luna que amablemente me había propuesto Rosana Alonso y, aunque convaleciente aún de una gripe que, por no ser “A” acabó siéndolo de todos los abecedarios conocidos, conservé alguna brizna de voluntad como para darme un paseo por la blosssossfera. No sin sorpresa, de la buena, claro –existe también la sorpresa maledicente, pero de esa hoy no comentaré nada-, pues encontré en algún blosss que se parafraseaba, paratextualizaba, intertextualizaba ¡y hasta intratextualizaba un homenaje! un texto que el Julísssimo pariera en los naifes sesenta. Me sorprendió porque se trataba de la “Instrucciones para darle cuerda a un reloj”, un texto –o videotexto, mejor- que hacía un par de semanas escasas yo le había entregado a las fauces de mi blosss. Y pensé, mira que hay Instrucciones en el Cronopio, pero o bien por una cuestión metafísica -¿o patafísica?- o bien producto del magma y el caos que reina en la red sin red, algo ha hecho que en un lapso muy breve un par personas hayan tenido una idea similar. Me sorprendió gratamente que, un nutrido grupo de comentaristas de aquel bloss prometieran aunar iniciativas para seguir homenajeando al Julio de todos los Cortázares que en Paris han sido. Luego pensé que nada de eso era nuevo, porque nada menos que Él, sí Él paratextualizaba, intertextualizaba ¡y hasta intratextualizaba un homenaje a un texto suyo! El capítulo 68 de Rayuela se melampa nada menos que a La inmiscusión terrupta de Cronopio. Tal como habéis podido observar en los dos videostúbicos anteriores

De todos modos, pienso que estos textos, Cronopios y la mayor parte de los capítulos de Rayuela, no resiste la comparación con toda su obra cuentística que supuso y supone una verdadera revolución en la concepción de la ficción breve escrita en castellano durante la segunda mitad del siglo XX.

...y hasta aquí llego, ahora vuelvo camino de la semilla a la compañía de Pausanias que no es la alegría de la huerta, precisamente, pero que tiene unos toques nada despreciables a la hora de conocer el imaginario griego.

Última aclaración: acabo de subir este texto y veo que mi amigo FrankEsnaolaJesús, supongo, ha subido una Instrucciones para saludar en Donosti. Evidentemente, no es a su entrada a la que hago referencia cuando menciono el homenaje supratextual de algún que otro bloss

salut

.
.

Alrededor de la Medianoche -poemaprosa-

2010-12-30T13:31:00.000-08:00

Alrededor de la Medianoche

-y si, hartos de tanto suelo, Ícaro cayera al cielo,
-o la roca renegara de la mano de Sísifo,
-o Tántalo se decidiera a nadar
-o el águila, tocada por el mal de altura, perdiera memoria del hígado de Prometeo
-si, ya, milhojas de hojaldre y poco más, alrededor de la medianoche todos habremos sido Ícaro, Sísifo, Tántalo y Prometeo sin apenas pensarlo
-y si Saturno...
-calla, calla, que ése vive sentado a la mesa sin convidar a nadie.
-¿qué nos queda, entonces?
-esperar que se haga la medianoche, que el azar y el tiempo ajusten la cuenta y el saldo, lo demás, ya sabes...
-... es asunto de la grava y del cielo de los pasos.

...

Hoy todo sucederá alrededor de la medianoche, pero antes quiero acordarme de todos y todas las que han pasado por aquí,

quiero acordarme de Olga, mi hermana, que estrena libro -“Mazapán con Miel”-, quiero acordarme de Héctor, de Silvia, de Raúl y de Analía, de Isabel, Amalia y de Patricia todos allá, del otro lado del charco,

quiero acordarme de mis amigos Carlos Vitale –Caro Carlos, gracias por tu generosidad-, Fernando Valls –gracias por las alegrías que me has dado en LaNave-, Antonio Tello –nuestras palabras y nuestras ideas se han hecho muy amigas-, Iván Teruel –cada día afinamos mejor-,Fabiana Calderari –la gran amiga que hice durante este2010-, quiero acordarme de Clara Obligado –gracias por escuchar mi memoria- y de Rosana Alonso y Jesús Esnaola –gracias por estar siempre”ahí”- y de MaríaJesusParadela –que suele traerme noticias del Paraíso- y de Gabriel “Propílogo” –nos vamos entendiendo-, y de Francesc Cornadó –un poeta grande como “una casa”- y de Gemma Pellicer –la fotografía de las palabras- y de Daniel Borda –perseguidor de explicaciones- y de Fernando –nos une la pasión por Juan Filloy- y de Luis –en cada fragmento comienza el borde del abismo- y de Carlos de la Parra -que cruza el charco para dejarme sus palabras- y de Eduardo Berti, Xocas, de Miriam, Inuit, de Araceli Merino –la meva amiga de Mataró- y de mis últimos amigos Felisa Moreno, Adriana y DDM y de Marina Guiú -¡artista!-

Supongo que no me olvido de nadie.

Me acordaré de Lucía, mi madre, tres años ya,

Y por supuestísimo, de Nore y Arnau, por el amor y la paciencia

A todos un gran abrazo alrededor de la medianoche

salut

Eche Veinte Centavos en la Ranura

2010-12-29T14:14:00.000-08:00

Esta noche suben uno de los grandes poetas argentinos de principios de siglo: Raúl Gozález Tuñon -su obra más famosa Juancito Caminador es inencontrable en España, aunque en 1989 Visor editó una Antología Poética, supongo que también ya inencontrable-. El otro grande es el músico, Juan "el Tata" Cedrón y su Cuarteto Cedrón que, durante los sesenta y parte de los setenta, revolucionó una forma de entender dos piezas claves que están en los fundamentos del tango: la milonga y el "valcesito" introduciendo disonancias y fracturas armónicas en la entonación. El "tata" Cedrón se exiliaría en Francia después del golpe del 76 y trabaría gran amistad con Julio Cortázar componiendo música para alguno de sus poemas

He copiado abajo el poema de González Tuñón por si alguien se atreve "con un miedo profundo" a escuchar esta obrita. Lamento que sólo sea audio, quizá tendría que haber echado "veinte centavos más en la ranura y Youtube siempre te puede hacer ver las cosa color de rosa"

A pesar de la sala sucia y oscura
De gentes y de lámparas luminosas
-si quiere ver la vida color de rosa
eche veinte centavos en la ranura.
Y no ponga los ojos en esa hermosa
que frunce de promesas la boca impura.
Eche veinte centavos en la ranura
si quiere ver la vida color de rosa.
El dolor mata, amigo. La vida es dura
y ya que usted no tiene ni hogar ni esposa:
si quiere ver la vida color de rosa
eche veinte centavos en la ranura.

Cien lucecitas. Maravillas
de re reflejos funanbulescos.
-¡Aquí hay mujer y manzanilla!
-¡Aquí hay olvido! ¡Aquí hay refrescos!
Pero sobre todo, mujeres
para los hombres de los puertos
que prenden como alfileres
sus ojos, en los ojos muertos.

No debe tener esqueleto
el enano de Sarrasani
que bien parece un amuleto
de la joyería Escasany.
¡Salta la cuerda, sáltala
ojos de rata, cara de clown!
Y el trala-trala, trálala
rima en su viejo corazón.

Estampas, luces, musiquillas.
Misterios de los reservados
donde entrarán casi a hurtadillas
los marinos alucinados.
Y fiesta, fiesta, casi idiota
y tragicómica y grotesca.
-¡Pero otra esperanza remota
de vida miliunanochesca!...

¡Qué lindo es ir a ver
la mujer,
la mujer más gorda del mundo!
Entrar con un miedo profundo
Pensando en la giganta de Baudelaire...
nos engañaremos, no hay duda.
Si desnuda, nunca muy desnuda
si barbuda, nunca muy barbuda
será la mujer.
Pero ese momento de miedo profundo...
¡que lindo es ir a ver
la mujer,
la mujer más gorda del mundo!

-Y no se inmute amigo, la vida es dura,
con la filosofía poco se goza:
¡Si quiere ver la vida color de rosa
eche veinte centavos en la ranura!...

.
.

A fuego lento

2010-12-27T12:04:00.000-08:00

Para 0 comentario:

Horacio Salgan ha sido y aún hoy lo es una rara avis del tango. Sin él, sin Julio De Caro, sin Osvaldo Pugliese, el fenómeno Astor Piazzolla parecería una casualidad o casi un accidente.

En 1946 lo despidieron del sello RCA porque “sus tangos sonaban mal” y su cantor. Edmundo Rivero -¡¡nada menos!!- “no sabía cantar”. Desde entonces, afirmó que sólo le interesaría el tango instrumental, la música del tango, más allá de que se pudiera bailar o no.

En 1960 crearía el Quinteto Real, uno de los grupos de tango más solventes que han existido. De sus antiguos integrantes, sólo pervive, además del propio Salgan, su gran amigo, el guitarrista Ubaldo de Lío.

El tango “A fuego lento” es de 1956 y ya, entonces, se ganó las descalificaciones y hasta los insultos de los sectores más tradicionalistas. Hoy, no deja de sorprendernos por su modernidad y por la sombra alargada que proyecta sobre la música de Piazzolla –las similitudes en más de una frase musical, entre el tango de Salgán y el comienzo de “Adiós Nonino” son más que evidentes.

Decidí subir este vídeo y no otro de los tantos que hay de “A fuego lento” porque me parecía interesante el tarareo de Salgán acompañando su interpretación. Además de la presencia de músicos como el violinista Antonio Agri, su amigo, el guitarrista Ubaldo de Lío, un excelente contrabajista como Oscar Giunta y el bandoneón de Nestor Marconi –la pedantería de los de la mesa de mezclas es parte de ese esperpento porteño que siempre va unido a los tangos.

¡¡¡NOO, CONTRA EL PIANISTA NOO!!! -2-

2010-12-24T14:42:00.000-08:00

Sin duda existen otras versiones del concierto Nº 5 de Beethoven, popularmente conocido como "Emperador", quizá una de sus piezas un poco "pachanguera". Sin duda podrán escucharse otras versiones dirigidas de forma forma magistral, pero esta del último movimiento del Nº 5 a ningún beethoveniano irredento, como es mi caso, dejará de gustarle por la pasión y el histrionismo de Freiederich Gulda, dirigiendo la Filarmónica de Munich hace ya unos cuantos años. Quiero suponer que al Beetho también le hubiera gustado.

Preámbulo a las Instrucciones para darle cuerda a un reloj. CORTAZARIANA Do-S

2010-12-21T15:30:00.000-08:00

Aquí os dejo esta segunda Cortazariana. Vale la pena escucharla tanto por la obvia clave temporal, como por lo que suponen "los regalos".

MI QUERIDA SEÑORITA -Parafilias Ilustradas-

2010-12-16T15:51:00.000-08:00

ilustración de Marina Guiu

Dijeron, tú calladita. Ni tele ni revistas. Dijeron, ve con cuidado, Maxi era “un caballero de la Armada” y tú no eres nadie.

Maxi comenzó a visitarme después de un fiestorro militar. Siempre a horas discretas y de paisano –el uniforme de Almirante sólo para ocasiones especiales-. Amable, meticuloso, pero de trámite rápido, casi profiláctico. “No me gusta este trato”, le dije. “Soy una profesional no una “kalinka” ucraniana”, le dije. Y esa misma tarde, Maximilian Stewart y Sierra me dijo: “¡déjate las medias!”. Supe que me acababa de presentar a Maxi. Combinar ligueros, medias de blondas negras, blancas o beiges fue divertido y fácil. El día que lo recibí sólo en pantys, enloqueció. Comenzó a comprármelas él. Nylon, Lycra, Seda Fría. Glace, Doré, Reflejos plata. Me convertí en sus medias.

Soy puta vieja. Enseguida supe qué le gustaría hacer. Se lo propuse el día que pasó todo. No fue difícil embutir aquellas piernas casi lampiñas en una pantys de rejilla “Perla Negra”. El solito se subió a los tacones de aguja. Lo dejé que se pusiera burro ante el espejo, después aparecí vestida únicamente con gorra y chaqueta de Almirante. “¡Estás guapísima, perra!” le dije al oído y a su imagen. Se llevó las manos al pecho y se derrumbó.

Después. Interrogatorios. Pasma. CNI. Y siempre: “Te conviene seguir calladita”. Me dan risa. No saben que el silencio es carísimo. La viuda de Maxi fue la primera que lo entendió.

.

Para 0 Comentario: Primero agradecer a Ediciones Traspiés la publicación de este microrrelato y honrarlo con la compañía de otros 45 autores -el prólogo escrito a doble mano, es un decir, por F. Villalobos y J.A. López no tiene desperdicio-.

Segundo agradecer a Marina Guiu, la sensibilidad e imaginación no sólo para captar el tema del relato, sino también por el toque ValleInclán que resalta la ilustración -no sé si después de pasearla por los espejos cóncavos del Callejón del Gato- ¡Grande Marina!

Por último, agradecer a los integrantes del grupo de selección de Vagamundos

Y a todos los que pasen por aquí, pibas y pibes de todas la edades, que no dejen de regalar estas Navidades-Reyes-Cumpleaños y otras Fiestas de Guardar "Perversiones -Breve Catálogo de Parafilias Ilustradas-". Será difícil no encontar en él una parafilias amiga que lo/la consuele después del banquete, del exceso y de la Gula...

Y ahora, ¡¡a pecar!!

salut

.

.

CORTAZARIANAS 1(u-no)

2010-12-14T15:29:00.000-08:00

Para cero (o todo/s) comentario: En vista que ando con la producción en horas bajas, cosa que intentaré remediar en cuanto acabe estas "entrañables fechas" que suelen ocuparme todas las horas del día (y algunas que no son ni del día ni de la noche), pero es lo que nos cae a los que comemos gracias al vil comercio (autónomo-juan-palomo) que nos proporciona el vil metal que nos envilece lo envilecible (i encara més), pues cuando descanse de la vileza o la vileza no me mire, haré lo posible por subir, a partir de hoy y cada dos o tres días, temas, historias, músicas varias (no faltarán ni Beethoven, ni Claudio Arrau, ni Rachmaninov, ni Martha Argerich, ni Piazolla, ni Dino Saluzzi, ni...)

Hoy os dejo con una perlita del maestro Julio. Un microrrelato de la época en que aún no se lo llamaba así.

Salut

M E S T R A L

2010-11-30T06:59:00.000-08:00

¿qué viento
es este
en el cual sopla
el Mestral?

(qué viento
que en las agujas de romero
parte y deja
la rama de almendro).

III
-no es Sur,
no separa del cielo la meseta,
-es igual,
su aullido
también
hace rehenes.

IV
el viento
-que es otro viento-
se queda
el golpe
periódico
de puertas mal candadas,
algo me dice
que han vuelto a expulsarnos
del Tigris
y del Eufrates!

V
no los pasos
-que aún
no son los pasos-,
no,
los asuntos del viento
son otros:
conocer desertores,
gentes del orsay
y forasteros de la frontera,
a todos
les fía –a diferente usura-,
los secretos
de la hipotenusa.

VI
-no hay voz,
tampoco se ve
el viento
en la rama de almendro,
-ha de mudar
de grava,
-sí, pero aún no sabe
si, también,
ha de abrir
otro cielo
en el atajo.

VII
poco a poco,
en
otro viento
de
otro viento,
el viento
encalma
y
la soledad
abre, otra vez,
sus galerías
de caracoles vacíos.

VIII
¿qué viento
es este
que deshabita
el Mestral?

Para 0 Comentario: Primero pediros disculpas porque no he comentado nada en vuestras últimas entradas. Estoy un poco abducido por mi doble vida -la que me da de comer todos los días- y no tengo el tiempo necesario para ponerme hacer un comentario con un mínimo de fundamento analítico.

Este poema es un antiguo poema de hace un par de años. Y del cual me acuerdo siempre que el Mestral sopla por esta zona. Es un viento con mucha similitud en su cadencia con los vientos patagónicos, no así la Tramontana a la cual conozco y mucho. Siempre me resultó un viento de violencia desatada e imposible de trasladarlo a una actitud poética, sin duda el déficit es mío, claro.

Respecto a las fotos la primera es de la playa de Vilanova y la segunda de una ráfaga de viento Sur patagónico y fue extraída de Google.

PARAFILIAS ILUSTRADAS

2010-11-23T10:39:00.000-08:00

Buenas Noticias:

Hace unos días recibí la grata noticia de que uno de mis microrrelatos había sido seleccionado para la edición de Perversiones, Breve Catálogo de Parafilias Ilustradas a cargo de la Editorial Trapiés, en su colección Vagamundos.

Noticias como estas ayudan a la hora de asomarse a la ventana y comprobar que el invierno es menos gris de lo que anuncia el cielo. (Sí, después bajas a la calle y la realidad, material, pura y dura te da la hostia, pero eso entra dentro de las parofobias cotidianas) .

La apresentación del libro se realizará el 3 de diciembre a las 19.30 en la librería Picasso (Obispo Urtado 5) de Granada. Los editores prometen su presentación en Madrid para comienzos de 2011. Desde aquí quiero pedirles que incluyan en su agenda a Barcelona, ciudad de parafilias inimaginables.

Dentro de unos días subiré el micro. Por el momento os dejo con la portada

Los autores seleccionados son :

Andrés Portillo, Rafael Linero, Raúlo Cáceres, Ángel Olgoso, Antonio
Dafos, Isabel González González, Manuel Moyano, Quim Pérez, Jorge Fornés,
Vicente Muñoz Álvarez, Hugo Rg [pobreartista], Joaquín Torres, U! a.k.a
Uriel A. Durán, Ginés Cutillas, Miguel Sanfeliu, Fusa Díaz, Cristina de
Cos, Fco. Javier Pérez, Pablo E. Soto, Hugo García, Marina Guiu, David
González, Pablo Gallo, Carlos Vitale, Manuel Rebollar, Ana Ayuso Verde,
Isabelle López, Francisco Naranjo, Alejandro Santos, Rubén Little Nemo,
Marina Baizán, Hilario J. Rodríguez, Elvis Gato, Juan Jacinto Muñoz
Rengel, José Ángel Barrueco, Isabel Wagemann, David Guirao, Joan Ripollès
Iranzo, El Bute, Eva Díaz Riobello, Salvador Moreno Valencia, Popá, Elías
Moro, Martín Pardo, Carlos Manzano, Kikus, Nacho Cagiga, Felisa Moreno
Ortega, Andrés Neumam, Juan Gonzalo Lerma, Manu Espada, Joaquín López, M.
A. Cáliz, Pepe Cervera, Rita Vicencio, María Simó, José Ángel Cilleruelo,
José Abad, Amanda Manara, Miguel Ángel Zapata, Federico Villalobos, José
Cruz Cabrerizo, Esteban Gutiérrez Gómez, Oscar Esquivias, Pablo Ruiz,
Carola Aikin, Raul Brasca.

EL ARQUITECTO

2010-10-25T12:02:00.001-07:00

Como todas las mañanas, el Arquitecto deja la cama a las seis. Ha pasado mala noche. Llena de agua la jofaina y sumerge su cara en ella. Se seca la tupida barba cana y, sin quitarse el camisón, se arrodilla ante la hornacina de la Inmaculada que tiene en la habitación. Reza. Intenta, en vano, olvidar la pesadilla de la noche anterior. Hace semanas que lo intenta.

(...tal como lo soñaste se te repite, vuelve y acosa, los gritos de alarma, el carro cargado con rocas, el carro mal calzado, la cuesta de la catedral, el hocico del jabalí bajo las ruedas del carro, los gritos, los rostros sin detalle, el carro desbocado, los caballos desbocados, las rocas rompen la sujeción, las rocas le sorprenden la espalda al cantero Bautista, la mancha de sangre que se abre bajo aquel cuerpo inerte que yace de bruces, el jabalí hoza y huye, las manos se afanan por quitarle las rocas de encima a Bautista y cuando vuelven el cuerpo descubres que el muerto eres tú y sabes que de poco te vale despertarte).

El Arquitecto distribuye el trabajo del día entre maestros y canteros. Se detiene durante unos minutos. Observa y sigue la breve diagonal que traza la luz de aquel amanecer sobre los bloques de piedras del obrador central. Ensayó una captura de esa luz en las dos casas del Paseo de Gracia, pero se quedó a medias. Hace poco, cuando vio acabada la torre de San Bernabé, creyó haber atrapado en su interior aquella misma luz. Consiguió elevarla y decantarla sobre el eje vertical de una hélice invisible, pero, una vez más, volvió a quedarse a medias. Sabe que para perseguir esa luz no basta con exigir y retorcer hiperboloides y helicoides. Sabe que la luz absoluta se ha de perseguir más allá de lo que en el espacio pacta la geometría. Desnudar la luz en el interior del Templo, después de hacerle atravesar un bosque de columnas arborescentes, sólo así, piensa, acordarán su respuesta la palabra y el silencio.
El Arquitecto sonríe para sí. Con aquella luz de junio encallada aún bajo los párpados, casi a tientas, vuelve a su despacho. No bien traspone la puerta, cree haberse equivocado de sitio. Sin embargo, reconoce las estanterías, las mesas y la silla. Todo le recuerda el antiguo estudio de su casa del Parque. Se detiene ante libros que lleva años sin consultar. Examina algunos planos –¡siempre fue hombre de escasos planos! supone que dirán de él algún día-. No son los del Templo, sino de obras civiles de hace tiempo. Astorga, León, Comillas. Sonríe. Sin duda, aquel es su despacho, pero no es su despacho. Encima de la mesa, la versión en latín de Sobre secciones cónicas, de Apolonio de Perge, una versión catalana del libro de John Ruskin, The Seven Lamps of Architecture y De Divina Proportione, de Luca Pacioli, todos regalos del doctor Santaló. Aparta los libros y sorprende sus manos en un cuaderno que creía haber perdido: Casa Homs i Botinás. León. Notas.

Hojea y lee:
“Discusión con Alsina acerca de los pilares de fundición para el subsuelo. Teme que nos quedemos cortos. La discusión no es nueva.

Hojea y lee:
“Burgos. Después de casi dos años, vuelvo a contemplar las dos torres de la Catedral y rendirme, una vez más, ante el genio del maestro don Juan de Colonia. Hoy, con los huesos aún molidos por un tormentoso viaje desde León, también renuevo mi pugna interior acerca del gótico. Me continúan interesando, las tracerías de los rosetones y gabletes, la Vesica Piscis, el adelgazamiento de la columna claustral, el capitel que, poco a poco, se libera de la didáctica románica y se hace más vegetal. Me continúa interesando todo lo abstracto que hay en el gótico y que convida a una elevación hacia lo absoluto. Nunca antes el arte había retado al espíritu de aquella forma. Sería un necio si renegara de la búsqueda mística que justifica al gótico. Sin embargo, he de confesar que me chirría, cada vez más, el concepto de su arquitectura, esa forma de levantarse a través de una trama de contrafuertes lo vuelven imperfecto, gana una altura impensable para el románico, pero el costo es la eternidad del apuntalamiento. El rosetón gótico consigue aprehender la luz pero, en el interior del templo, se convertirá en expresión del temor de Dios para los pobres orantes del siglo XV.
A veces, pienso que lo mejor del gótico son sus ruinas. También pienso que pensar eso es una maldad.”

Pasa la página y lee:
“Penúltimo día en Burgos.
En casa de mi amigo, el arquitecto José Manuel Berría, mantengo una interesante conversación con el historiador Lauro Clarián. De su boca me entero que cuando el cimborrio de la Catedral se vino abajo –un error de cálculo de Juan de Colonia que haría crisis setenta años después de construido-, en la madrugada del 3 al 4 de marzo de 1539, contrariamente a lo que se ha dicho siempre, se encontraron bajo las rocas dos cuerpos desnudos. Uno, el de Rosa de Colonia, hija de Francisco y bisnieta de Juan de Colonia, mujer casada y sin hijos, el otro el de Tomás de Amiens, un cantero itinerante conocido como “el Francés” que trabajaba en el taller de Juan de Vallejo, el arquitecto al que le encargarían la reparación del cimborrio.
Unas horas después, ya en mi habitación, cuando he comenzado a escribir estas notas, me ha sido imposible no imaginar la cita de aquellos dos amantes. Su afán por pecar dos veces. He pensado en Rosa de Colonia , sin la resignación de Sara, la del Génesis, descubriendo el placer cuando, quizá, sólo buscara una maternidad que se le negaba. Imaginar a Tomas ha sido diferente. Un cantero itinerante era dueño de novedades y enigmas. Supongo que el martillo, la escuadra, el compás y el nivel eran, para él, instrumentos de trabajo, pero también los símbolos en que fiaba sus pasos. Supongo que no tardaría demasiado en integrarse a la reuniones de logia y compartir, con los demás canteros, los secretos de lo que se dibujaba en el suelo pintado de yeso. Me resulta difícil imaginar la seducción de Rosa y lo que sucedió después. Tendría que ser escritor y, en estos casos, me siento infeliz de no serlo.

Hojea y lee:
Nuevamente en León.
El edificio sube a buen ritmo. Me alegra y me sorprende. Alsina me dice que necesita más canteros y también herreros y carpinteros. Me pide que el asunto canteros lo lleve yo personalmente porque se ha de hablar con el secretario del arzobispo y con el jefe de obras de la restauración de la Catedral. Pesetas. Tema delicado. Dios y el César. De todos modo, antes he de hacerle una visita a “los socios”.

Hojea y lee:
La muerte a un paso. Hoy a la mañana, mientras hablaba con el cantero Bautista Cerrón, a pie de obra, en la Catedral de León, uno de los carros cargados con sillería mediana y sin mulas forzó la traba de calce y se precipitó por la cuesta sur de la Catedral. El carro pasó entre nosotros a una endiablada velocidad. Nos persignamos mientras pegábamos la espalda a la pared. Aunque cedieron las sujeciones y perdió todas las rocas, llegó abajo entero y casi intacto. Parecía esperarnos. Bautista volvió a persignarse. Cuando me explicó como se conocía la puerta ante la que se había detenido el carro, me persigné yo también.
Cerré trato con él. La mitad de su cuadrilla comenzará a trabajar en el edificio la próxima semana.

Lee la última página escrita:
Nueva discusión con Alsina. Dejo todo en sus manos. La obra estará entregada dentro de cuatro meses. Pasado mañana vuelvo a Barcelona.

Cierra el cuaderno y sale del despacho. Consulta su reloj. Las dos de la tarde. Se sorprende. Al pie de una de las torres observa un grupo de personas. Se aproxima. Teme lo peor. Un albañil ha caído de un andamio y yace en el suelo con la cabeza abierta. Sus compañeros han traído un carro para llevárselo. Él se persigna. Una vez más, acaba de ver la desnudez de la muerte y el resignado silencio que cierra su paso. Da media vuelta y comienza a caminar hacia la casa de comidas.

No puede probar bocado. La muerte del albañil vuelve a presentarle la pesadilla con que despertara aquella mañana y se la deja sobre el plato de escudella. Paga la cuenta y sale a caminar. Sabe que aquella tarde difícilmente algún albañil o peón subirá al andamio. Sabe que el resto de la tarde está perdido. Camina. Hecha en falta a su amigo el doctor Santaló, en esos días convaleciente de una operación –“la próstata iguala a todos los hombres, Antón” reía el médico-. La amistad de ambos se había fortalecido durante aquellos días interminables en Puigcerdá, cuando él, aquejado de unas “fiebres de Malta”, creyó que se acercaba el final y redactó un testamento nombrando al doctor albacea de sus bienes. Fue también en aquellos días, cuando apareció, por primera vez, la pesadilla que, desde entonces va y vuelve, recordándole el umbral que no llegó a traspasar. Camina.

El Arquitecto ha pasado dos horas en una casa de la calle Bailén a la que siempre promete no regresar. Promesa frágil y vana que rompe dos veces al mes. Camina. Tiene prisa por reunirse con Agustí Mas, el mosén de la iglesia de Sant Felip Neri, su confesor. Camina. La luz de las seis de la tarde le encasquilla los párpados. En la esquina de Bailén y Gran Vía, su prisa o aquella luz le equivocan los pasos y cruza la avenida cuando debía esperar. El tranvía Nº 30 acelera. El Arquitecto no lo ve.

Las imágenes pertenecen a la edición castellana del libro de Luca Pacioli, La Divina Proporción, Ediciones AKAL, (1987).

.

.

¡LA HIGUERA ES GRIEGA! (micronota)

2010-09-28T08:36:00.000-07:00

La higuera tiene mala y buena prensa más o menos a parte iguales. Quizá de los tres árboles que encuentro en mi atajo al mar, sea el más antiguo de todos ellos, ¡perdón! la más antigua.

Se tiene constancia que ya en Jericó era una anciana de respeto y algo parecido sucedía en Egipto. Sin embargo, es Grecia, una vez más, la que derrocha noticia y sugerencia. Parece que un gigante de última generación, un tal Siceo salvó a su madre Gea de un ataque de ira de Zeus, hijo también de Gea, y en el lugar donde ella se encontraba oculta hizo brotar una higuera para protegerla. Así se entiende que, durante algún tiempo, se creyera que la higuera desviaba el rayo.

En el Ática, por el contrario, la higuera es un regalo que les hace Deméter, cuando aquella gente la acoge en su desconsuelo por el rapto de su hija Perséfone. Pero hay más, porque lo de los griegos con la higuera era un asunto de pasión desbocada. La secta mística de los sicofantes, que se podría traducir como reveladores del higo, es un ejemplo. Los integrantes de este grupo se dedicaban a interpretar y predecir el devenir de los ciclos naturales de un año a través de la morfología de algunos higos abiertos, ¡ahí es nada! Su peso político en el Ática llegó a ser de tal magnitud que, a instancias de la secta, se persiguió a los contrabandistas de higos. Al poco tiempo en la justicia griega se pasó a llamar sicofantes a los acusadores profesionales y aún en español se utiliza el término con el significado de calumniador.

La mala prensa de la higuera cae toda del lado cristiano.
Será la única vestimenta que Adán y Eva lucirán cuando Dios les envía el desahucio con desalojo mediante un ángel flamígero.

Si se convierte en árbol maldito es porque un día, a comienzos de la primavera, a Cristo se le cruzan los cables. Su parte humana tiene un estómago que le reclama atención. Vio una higuera. Se acercó y “nada halló, sino hojas, pues no era tiempo de higos. Entonces Jesús dijo a la higuera: Nunca nadie coma frutos de ti” (Marcos 11,12-26). Sin duda la Wikipedia celeste tenía sus fallos: en marzo nunca hay higos, en todo caso en abril aparece los que los árabes llaman taksh y es el higo diminuto que suele asomar en las puntas de algunos brotes y hojas.

La tradición cristiana insiste en la maldición. A pesar de lo extremadamente quebradizo de sus ramas, Judas buscará una higuera para echarse la cuerda al cuello. Sin duda, muy gruesa había de ser aquella rama para que la suprema decisión no se convirtiera en esfuerzo baldío.

( La fotografía tomada a finales de abril,reproduce el higo diminuto, que muchos toman por flor de la higuera y que los árabes llamaban taksh.
Las dos fotografías, como todas las de los árboles que han ilustrado esta micronotas son mías gracias a una... microcámara, como no podía de ser de otra manera)

.

.

Para 0 comentario: Mañana , 29 de septiembre, me sumaré a la huelga general.
Me sumaré en las calles de Vilanova i la Geltrú, ciudad de gran tradición de luchas obreras desde finales del siglo XIX. Me sumaré no sólo porque esta reforma laboral del gobierno ZP me parece una ofensa a la inteligencia y a la mínima dignidad democrática. Me sumaré porque este sistema podrido ya no da más de sí y hay que darle la patada de la que siempre hablaba el "gran Saramago". Me sumaré porque estoy harto de esta sociedad basada en el caos del mercado, en la injusticia social, en la explotación del hombre por el hombre. Me sumaré porque ya esta bien de mirar para otro lado cuando el sistema capitalista no ahorra en gastos y se carga el planeta que es de toda la humanidad y no recurso ilimitado del sistema de producción.

Me sumaré porque tengo un hijo de 16 años y quisiera para él otro mundo, más justo, más humano, más social y menos mercantilista.

Salut y "a la calle que ya es hora"

.

.

TODO EL MUNDO ES OLIVO (micronota)

2010-09-20T02:36:00.000-07:00

a Antonio Labordeta, in memorian

Diametralmente opuesto al almendro de Jacob, el olivo remite, más que a la esfera angélica, a la cuestión humana y hasta en su vertiente mítica se impone lo real-cotidiano. Famosa fue en su tiempo –hace ya unos tres mil años- la disputa de Atenea y Poseidón por la protección del Ática. Mientras uno con un golpe de tridente hizo nacer un lago salado, la otra, nada menos que la diosa guerrera nacida del muslo de Zeus, entregó una planta de olivo que provocó el pasmo y la sorpresa del resto de los dioses que, sin pensárselo ni un minuto, le otorgaron la protección de Atenas y ella, cual vendedora ambulante, arremetió con el “y cómo si esto fuera poco” aquí va también...¡el aceite de oliva! Zeus no cabía en la túnica al ver a su niña con el olivo en la mano. Heracles, que acertó a pasar por allí camino de alguno de sus múltiples trabajos, le vio futuro a aquella madera y, sin atisbo de duda ni pérdida de tiempo, se fabricó la maza que después le daría gloria y fama, atributos estos nada despreciable para un semidiós de su tiempo.

El plano simbólico del olivo, sin embargo, exige tres aspectos y mitad a destacar. Por un lado tenemos la tradición islámica que considera cada olivo el centro del mundo, es decir, se podrían trazar tanto ejes del mundo como olivos se asientan sobre la tierra, en segundo término, la tradición mística judía sugiere que la escritura de Dios esta en el envés de cada una de sus hojas y que provocaría hechos terribles quién osara “leer aquellas hojas” (... y don Jorge Luis no ha tenido nada que ver con esta afirmación). Como tercera y casi última derivación simbólica, hay que referirse a la tradición cristiana. No es casual que tanto Mateo como Marcos sitúen a Cristo rodeado de olivos cuando se retira a orar, mientras el resto de su discípulos se duermen la última cena y que el monte se llame Getsemaní, molino de aceite en arameo. Tampoco es casual que, precisamente, allí se manifieste una de la dimensiones más humanas y contradictorias de la figura de Cristo.

Finalmente, el medio aspecto restante de la simbología del olivo (o de la variedad silvestre, el acebuche) es el papel benefactor de su sombra que protege a todo animal, vegetal o cosa que se le acerque.
.

.

Para 0 comentario: Esta entrada pretendía ser la que diera cuenta del árbol que está en el centro de ese atajo mágico que va desde mi casa al mar... Pero ¡ay! ayer, 19 de septiembre, se me murió un amigo del alma y del corazón, se me murió Antonio Labordeta. Sucede que fue no sólo el primer cantor, sino la primera música que escuché allá por la primera semana de marzo de 1977, cuando mi exilio tenía pocos días y a Madrid había que echarle valor porque mis naves estaban quemadas. Desde entonces Labordeta ha sido muchísimas cosas, pero en mi memoria siempre será estos cuatro versos que fue lo primero que escuché en el tocadiscos de un amigo, cuando Madrid concentraba la perplejidad de España:

A varear la oliva

no van los amos

a varear la oliva

van los ancianos

Este es mi humilde homenaje y estas son mis lagrimas

Hasta siempre compañero Antonio Labordeta!
.

.

UNA ESCALERA DE ALMENDRO (micronota)

2010-09-16T11:23:00.000-07:00

En arameo la palabra luz designaba al almendro y, según algunas tradiciones judías, a través de la base del almendro se accedía a la mítica ciudad de Luz. Ahora bien, la tradición no podía prever que Jacob, ¡nada menos! se intrometiera en asuntos de ese calado. Astuto y ladino, admirado por el mismísimo Dios que le cambiará su nombre por el de Israel ¡poca broma!, Jacob, hijo de Isaac y nieto de Abraham le compra, por un plato de lentejas, la primogenitura a su hermano gemelo Esaú y, no será hasta la agonía de Isaac, cuando este necio y palurdo cazador, caiga en la cuenta de su metida de pata, monte en cólera y obligue a Jacob a poner pies en polvorosa. Hacia dónde se dirige ya es harina de otro costal. En realidad hay al menos dos versiones, el Génesis lo pone rumbo a Harrán, donde mora su tío materno Labán a quién le comprará sus hijas Raquel y Lea a cambio de algunos años de trabajo como pastor. La otra versión, más mística, lo sitúa dirigiéndose, hacia donde nace la luz o kedem que se podría traducir como lo ancestral: su abuelo Abraham es de Ur y Harrán queda a tiro de piedra, ambas en la ribera oriental del Éufrates. En las dos versiones su viaje es hacia el Este y en las dos tiene el mismo sueño: una escalera que, quizá, se originara como una expresión de deseo para burlar la persecución de Esaú (¿Sigmund lo sabe?). Jacob, puesto a soñar no repara en gastos: los últimos escalones acaban en...¡las puertas del cielo! Sorprendido por el trajín de ángeles que soporta aquella escalera, sólo espera oír a Dios que, por supuesto, no se hace rogar y con aquella amplitud que se le supone, acaba otorgándole no sólo eterna protección sino“toda aquella tierra”. Cuando Jacob despierta exclama su famoso:”¡Qué temible es este lugar! ¡Esto no es sino la casa de Dios y la puerta del cielo!” El sitio donde había dormido era el Monte Moria, donde abundaban los almendros y la ciudad “que antes se llamaba Luz paso llamarse Bethel”(Gen. 28.19) que literalmente se traduciría por “Casa de Dios”. De ahí en adelante las varas de almendro pasaron a ser las primeras “varas mágicas” de la historia.

Si, por supuesto, se podría haber hablado del renacer que significa la flor del almendro después del invierno, de la almendra, de lo oscuro y lo secreto, del “muro” de madera que rodea el fruto verdadero, del pensamiento más o menos hermético (¡pobre Hermes!) de la traslación mística de que todo fruto recubierto siempre remite al almendra, del almandalos y la tradición griega, con el pobre hermafrodita Agdistis que depende quien lo castre puede nacer un almendro o un árbol de granadas, de la almendra del Pantocrátor o de la almendra contenedora de la Trinidad... y un sinfín más de tradiciones míticas, pero es igual, todos los atajos del almendro, tarde o temprano, pasan por la escalera de Jacob.

Para 0 comentario: El atajo que suelo pillar para ir desde mi casa hasta el mar se inicia con un almendro, exactamente en la mitad se encuentra un olivo, en realidad se trata de un acebuche, y acaba en una higuera casi centenaria. Quiero pensar (¿o creer?) que se trata de un camino mágico que en verano suele estar más concurrido que la Rambla de Vilanova, pero que ahora, justo ahora, en septiembre recupera su soledad y su silencio.

Así pues, durante algunos días, rendiré mi homenaje a estos tres árboles y lo haré a través de estas micronotas.